Midiala Rosales Rosa

TONADA DE LA LUNA LLENA - MIDIALA ROSALES

2011-03-22T22:22:00.000-07:00

Midiala Rosales canta Luz de Luna.

2011-03-22T22:20:00.000-07:00

Midiala Rosale canta Hotel California.

2011-03-22T22:18:00.000-07:00

Midiala Rosales y Sol Ruiz en concierto de Noches Bohemias.

2011-02-22T15:17:00.000-08:00

2011-02-13T16:54:00.000-08:00

Hola amigos, les invito a entrar en mi pagina oficial como musica:

www.midiala.com

Saludos.

HACIENDO MUSICA, FOTOS DE MI AMIGA NIURKA DREKE

2010-06-15T19:42:00.000-07:00

Hola a todos. En estos ultimos meses he estado bien ocupada haciendo musica y arreglando canciones. Todo esto culmino concretandose el domingo pasado, en un concierto que hice en Zu Galeria, de la calle 8 de Miami, donde tuve como invitado y pianista acompanante a Pepe Montes. He abierto un nuevo blog con algunos videos de las canciones que cantamos, y seguire subiendo algunos otros, asi que si quieren saber por donde andaba y como quedo todo, chequenlo ustedes mismos:

www.conciertoendomingo.blogspot.com

Y todos los trovadores, musicos, instrumentistas y artistas en general de Miami pueden llegarse a Zu Galeria, el primer domingo de cada mes y alli siempre podran descargar. Esa es la idea, la descarga, la bohemia, que la gente se sienta a sus anchas y que pasemos un domingo diferente.

Saludos

MRR

MUSICA PURA, GENTE REAL, QUE BELLEZA PARA EMPEZAR EL DIA

2010-03-04T06:44:00.000-08:00

Pure music, real people. This is the sound and music of real human beings, not a commercial song written for a mediocre and handsome singer fabricated by the bureocracy of the music industry.
There is no botox here, not silicone, not plastic women posing with a gesture of a whore in the face. Only women who made food with their hands and who dance and laugh with passion. This is the real world. This is Africa and his people and his chants.

Pura musica, gente real. Este es el sonido y la musica de seres humanos reales. No una cancioncilla comercial escrita para un cantante mediocre, fabricado por la burocracia de la industria musical.
No hay botox aqui, ni silicone, no hay mujeres plasticas posando con caras de puta. Solo mujeres que preparan el alimento con sus propias manos y que bailan y rien con pasion. Este es el mundo real. Esta es Africa y su gente y sus cantos.

Y que se jodan los acentos.
Saludos.

CARNAVALES EN LA HABANA, CUBA

2010-02-28T07:46:00.001-08:00

UN VIDEO PARA MI VERSION DE LA CANCION ODIAME

2010-02-22T12:14:00.001-08:00

Hola, les invito a ver un video casero filmado y editado por mi,

LOS GOLPES

2010-02-03T13:02:00.000-08:00

El hombre se detuvo ante mi puerta.

- Me muero - dijo mirándome desesperado.

- Espere - me levanté aparentando calma. Fui hasta la cocina lentamente, buscando algo que hacer para ganar tiempo. La cafetera aún estaba tibia. Me serví un poco de café. Bebí de golpe. Regresé sin prisa a la sala. El hombre se había sentado en el sofá y se mesaba los cabellos. Sus manos le temblaban incontrolablemente.

Esta podía ser mi última oportunidad. Ya no sabía cómo ayudar a los infelices que seguían tocando a mi puerta. Estaba harto. Si no fuera por el deber de mantener vivo el mito, ya habría renunciado.

Me senté frente a él.

- Cálmese - lo palmeé suavemente en el hombro.

Otro caso fallido para mi archivo. Traté de improvisar:

- Tengo algo que decirle. Lo descubrí hace pocos días: El horizonte no existe, es sólo una línea imaginaria, algo a lo que nunca se llega. Mire, está aquí en el diccionario: Horizonte, límite extremo a que alcanza la vista.

-Pero cuando llegamos allí, el horizonte se convierte en otra cosa, un país, un continente, otra trampa. ¿Entiende?

El hombre sollozó:

- Eso ya lo sé. Dígame otra cosa, por favor. Algo pequeño. No abstracto y general. Sabe... a veces cualquier cosa es más importante.

- Espere - comencé a decir mientras daba vueltas por la sala. Estoy rodeado de miles de cosas pequeñas.

Mis ojos se detuvieron en el reloj de pared.

- Oiga esto: Ese reloj se acaba de detener hace unos minutos. He estado toda la mañana pensando que el tiempo…..el tiempo….es algo a lo que no hay que tenerle miedo.

Sentí vergüenza ante mis palabras.

Un hombre desesperado y yo tratando de aliviar su miseria con frases tontas que ni yo mismo creía.

El hombre se levantó bruscamente:

- Usted es un embustero -dijo, ofendido.

- Es verdad, le dije, yo también salí a buscar algunas respuestas y tampoco las encontré. Pero he decidido no morir. Voy a aplazarlo todo.

Me dejé caer en el sofá, desalentado.

El hombre me miró con compasión.

- Disculpe, no quise ofenderlo. Pensé que podía ayudarme.

- No. Se equivoca. Nadie va a ayudarlo. Eso también lo descubrí hace mucho tiempo. Usted va a morir de esa equivocación. No son las enfermedades, es la equivocación la que nos mata. La naturaleza nos elimina por caducidad, cuando somos incapaces de descifrar ...los nuevos códigos.

Sentí su mirada cargada de odio.

Todos terminaban odiándome, pensé.

- Esta puerta a la derecha -le dije- son los vecinos. Ellos tienen hijos. A veces ríen. Quizás puedan ayudarlo. Yo ya no sé nada.

El hombre se marchó. Me senté y escribí en mi cuaderno:

El infeliz nunca quiere saber la verdad. Todos mueren.

Estiré las piernas y me recosté en el respaldo del sofa.

Rogué porque no se apareciera nadie más, pero luego de unos segundos, sentí los golpes en mi puerta. Lentos. Exactos. Y una voz humana preguntó:

- ¿Dios mío, estás ahí?

¿EROTISMO O PORNOGRAFIA?

2010-01-22T13:43:00.000-08:00

“ Erótico es cuando se ve solo la pluma; pornográfico cuando se ve toda la gallina.”

Y tú, ¿qué prefieres? Déjame saber.

MEMORIA HECHIZADA.

2010-01-12T15:55:00.001-08:00

Memoria hechizada donde duermo

vida de la torpe huella alucinante

descorre el velo que ahoga mi infortunio

y dime que ya no seremos la lúgubre apariencia sobre el mármol.

Tiéndete tranquila mientras yo naufrago

ya no inventaré un almuerzo de impecables gaviotas pretendidas.

espero un rostro deforme y antiguo

lo beso y lo cuido como si fuera el último.

Mi culpa ha vuelto a ser la de antes

entonces, ¿para qué retener?

Tiéndete ahora sobre mi última decapitación

esta lúcida manera de orientar las cosas

hacia sus definiciones más estrechas.

Si tú supieras ciertas cosas

es lo único que quisiera darte:

el territorio vedado de mí misma

después no importa qué hagas con tanta desventura.

Ahora mismo quisiera estar dormida como mis hermanos

los que no tuve

esos que tragaron su organismo para que yo fuera

y he sido sólo la conspiración lógica de sus reproches

Cuando todos sabían

yo apenas acariciaba

¡Como si vivir no fuera sucumbir a un conocido pronóstico!

MRR (1997)

LHASA HA MUERTO

2010-01-04T13:29:00.000-08:00

Lhasa de Sela ha muerto. Murió de cáncer de seno. Murió el viernes, primero de enero de 2010. Murió en Montreal, ciudad donde vivió desde los 19 años y que ella consideraba su hogar. Lhasa de Sela era inclasificable. Su canto -grito-lamento parecía emanar del centro de la tierra, de allí de donde nace lo imprescindible y lo sagrado. Nómada, mujer, cantantutora, artista. Lhasa de Sela es la música en su estado más puro. En el 2004, durante mi estancia en Cancún, México, a solo unos meses de haber abandonado Cuba y viviendo en un barrio residencial de Puerto Morelos en donde me invadió una tristeza enorme, escuché por primera vez su disco “La Llorona”, y su canción El Desierto, que es una de mis preferidas:

He venido al desierto pa' reirme de tu amor
que el desierto es más tierno y la espina besa mejor

He venido a este centro de la nada pa gritar
que tú nunca mereciste lo que tanto quise dar.

He venido yo corriendo, olvidándome de ti
dame un beso pajarillo, no te asustes colibrí

He venido encendida al desierto pa quemar
Porque el alma prende fuego cuando deja de amar.

Entonces ya no estuve tan sola en aquellas noventa noches que pasé frente al mar. Lhasa me enseñó a llorar de otra manera.
Pero, describir en palabras lo que uno siente cuando Lhasa canta es un ejercicio inútil. Mejor se las presento, a aquellos que no la conocen y, para los que sí, los invito a despedirla de la mejor manera: escuchándola.

Si quieren ver unas fotos bellisimas y videos suyos, pueden ir a su sitio web:
www.lhasadesela.com

LO QUE TRAJO EL 2009

2009-12-31T09:51:00.000-08:00

LO QUE TRAJO EL 2009:

Un foreclosure
Un despido
Una ruptura
La muerte de mi perro
La despedida de otro
4 mudanzas
Un amor
Muchos espejismos
Algunas traiciones
Un recital
Un par de canciones
Una musa
Algunas canas
Muchos overdrafts
Nuevos amigos
El fin del sueño americano
El renacer de otros sueños, más personales

Que todo se armonice con el paso del tiempo

Y que la experiencia sirva para la poesía y el descubrimiento.
Y nos vemos el que viene.

FELIZ NAVIDAD, PROSPERO AñO Y FELICIDAD!

2009-12-23T09:20:00.000-08:00

HOLA A TODOS LOS QUE PASAN POR MI PAGINA Y ME LEEN,
QUIERO DARLES UN REGALO ESPECIAL POR NAVIDAD Y FIN DE ANO,

HAGAN CLICK AQUI:

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BEHIND THE SCENE: LA VERDAD DETRAS DE LOS LOGROS DE LA REVOLUCION

2009-12-11T07:54:00.000-08:00

UN VIDEO QUE DEBERIAN VER JUANES Y OLGA TANON.

Este video es una delicia. En él vemos a un grupo de estudiantes del Instituto Superior de Arte protestando por las deplorables condiciones de vida que tienen que soportar para poder estudiar. Aclaro que el Instituto Superior de Arte, más conocido entre los cubanos por sus siglas, como el ISA, es la única escuela superior de arte de Cuba, la cual es y ha sido siempre la escuela insignia adonde el castrismo lleva a todos los extranjeros que visitan Cuba para que sean testigos de los logros de la Revolución Cubana en materia de educación. Y es por eso que el video es una delicia, porque desmuestra la miseria real sobre la cual se construye o se han construido los tan pregonados GRANDES LOGROS DE LA REVOLUCION.

Si este video fuera en un hospital cubano veríamos a los medicos y las enfermeras protestando porque no tienen sábanas para cubrir a los enfermos, jeringas ni algodón, ni detergentes para limpiar el hospital, ni hay agua en los baños, ni alcohol, ni antibióticos, ni vidrios en las ventanas, etc, etc.

Pero este otro video tenemos que imaginárnoslo, porque desgraciadamente, no existe todavía un video de una protesta del personal de salud, en la isla del Dr. Castro. Pero paciencia, que a lo mejor... ya viene llegando.

Imagínense, si esta es la comida que la revolución reparte a sus futuros artistas, en la PRINCIPAL ESCUELA DE ARTE del país, no quiero ver la bazofia que le dan a los presos en las cárceles cubanas.

Es interesante que los alumnos digan, en un momento del video, que ni el Director ni los profesores de la escuela están allí para escuchar lo que ellos tienen que decir.

Y yo pienso: típico de una dictadura.

Los alumnos no saben que no hay ninguna casualidad ni despiste en la ausencia de los profesores y el director de la escuela. Me imagino que todos deben de estar escondidos en el baño, con diarrea, o llamando a la seguridad del estado para que les indiquen qué hacer ante semejante manifestación espontánea de insubordinación. Algo verdaderamente atípico en las sociedades totalitarias, pero que al parecer se ha vuelto una moda en Cuba, donde las manifestaciones espontáneas como la de Pánfilo gritando JAMA, la de los estudiantes de la universidad reclamándole a Alarcón la libertad para salir de Cuba, la de Juan Juan con un cartel exigiendo que lo dejen salir para reunirse con su familia en Miami, etc, etc, parece que son el pan de cada día.

Hay un momento en que uno de ellos dice “que los habían querido llevar al Comité Central para hacerles una encuesta, pero que ellos se negaron.

Pobrecitos, ni ellos mismos saben lo que significa que los hayan querido llevar al Comité Central del Partido, para hacerles una "encuesta".

Una encuesta seguramente es la nueva palabra que se inventaron los agentes de la seguridad en Cuba para decir interrogatorio. Y me imagino que ese interrogatorio iba a ser lo bastante aleccionador como para que estos estudiantes salieran del Comité Central con el rabo entre las patas y con el miedo metido en el cuerpo, para que en todo lo que les resta de vida nunca más se les vuelva a ocurrir protestar por nada, mucho menos por las migajas que el Rey les da y que ellos deben agradecer.

¿Alguien ha visto que en un país normal se lleve a unos estudiantes a la Oficina del FBI o al palacio de gobierno para hacerles una encuesta? Eso huele muy mal.

También me da pena cuando el líder del grupo les pide a todos que deben mantenerse "unidos" porque, según él, ellos están ejerciendo un simple derecho de protestar y de decir lo que piensan.

Este joven no acaba de entender que ese es el mayor delito que se puede cometer en una dictadura: decir, simplemente, lo que se piensa. Lo que él cree que demuestra la inocencia de la protesta, y que los salvará de un castigo, es decir, la sinceridad y la buena intención de la misma, es lo que seguramente le imputarán a la hora de expulsarlo de la escuela o llevarlo a la cárcel. Este joven todavía parece creer que se puede decir la verdad y ejercer la libertad en Cuba. Sus palabras demuestran lo poco que conoce sobre cómo funciona la represión en una sociedad totalitaria. Su razonamiento es tan simple: ¿acaso es un delito protestar por la mala calidad con que se elabora la comida? Pero algo le conoce al monstruo. Ingenuo es, pero tan bobo, no reo, porque en los primeros minutos del video el estudiante le aclara a los dirigentes "que siempre estan viendo malas intenciones en todo". Es decir, el joven parece querer tapar el parche antes de que salga el grano. ¡No hay mala intención, solo queremos mejor comida! ¿Hay alguien que le pueda explicar a este muchacho que por eso mismo metieron preso a Panfilo, por pedir comida?

Estoy segura de que si alguien les pregunta a estos muchachos si ellos consideran que viven en un sistema totalitario o en una dictadura, ellos le responden que no, que ellos viven en un país libre. Así de ignorantes son sobre lo que es una sociedad libre.

Es una lastima que aquel día en que Olga Tañón fue a conocer una escuela de arte en Cuba, -¿acaso no fue esta misma escuela?- no lo hiciera en horario de almuerzo o comida. Pero esto no fue tampoco casualidad. No: el castrismo es muy eficiente en eso de disfrazar verdades y de esconder la mugre y la sangre debajo de la alfombra, sobre todo a la hora de recibir a los extranjeros.
Y me pregunto si les dará tiempo a los camaradas de la seguridad del estado de poner orden en el ISA antes de que llegue a la isla la banda estadounidense Kool and the Gang, otros tontos que han mostrado sus deseos de ir a conocer las delicias del castrismo, y han expresado su deseo de reunirse con músicos cubanos y de visitar una escuela de arte. ¿Los llevarán al ISA o prepararan rapidito una escenografia de cartón?
Seguro que sí, que cuando los negritos kool lleguen, ya todo estará en orden.

En lo único que es eficiente el comunismo es en reprimir manifestaciones y silenciar a los descontentos.
Y al igual que Juanes, la Tañón y el Bosé, y tantos miles que han pasado por la isla, Los Kool and the Gang se mostrarán totalmente satisfechos con la fachada que el castrismo les enseña y pregonarán después, a los cuatro vientos, las grandes conquistas revolucionarias que presenciaron con sus mismitos ojos.

Y después que se vaya la visita, caiga el telón y termine la función, los cubanos volverán a su represión y a su plato de arroz sin escoger repleto de gusanitos, que es el mendrugo real con que alimenta el castrismo al pueblo cubano.

Es por eso que este es un video muuuyyy interesante, porque lo que estamos viendo aquí es el behind the scene de la GRAN OBRA REVOLUCIONARIA. No se pierdan todos los detalles. Y nos vemos en la próxima caricatura.

2009-12-08T14:11:00.001-08:00

(SI EL PAVO DE THANKSGIVING LE CAYO MAL Y TODAVIA SIENTE EL MALESTAR, LE RECOMIENDO VER EL VIDEO, LO AYUDARA A VOMITAR!)

2009-11-25T13:11:00.001-08:00

HAPPY THANKSGIVING!

YOANIS SANCHEZ, UN ANIMAL PELIGROSO

2009-11-20T09:17:00.002-08:00

Como se puede ver, en este reportaje queda demostrado que Yoanis ES UNA MENTIROSA. Que NADIE la golpeó, que NO la secuestraron. Que la Flaca esa, tan inteligente ella y tan agente de la CIA, desesperada porque no encontraba un taxi en La Habana, el día de los hechos, y viendo que ya iba tarde a la manifestacioncita esa organizada por Vigilia Mambisa y el terrorista Luis Posada Carriles desde Washington, confundió con un botero al auto de la seguridad del estado, donde viajaban, tranquilos y sin meterse con nadie, Rodney y los otros camaradas revolucionarios, quienes de casualidad pasaban por ahí. Que los muchachones, ajenos a la presencia de la bloguera, no tuvieron tiempo de reaccionar cuando esta se les metió a la fuerza en el auto, y sin mediar palabra, se abalanzó de cabeza contra el puño del pobre agente Rodney, varias veces, quien se asustó tanto que solo alcanzó a cogerla de los cabellos para quitársela de arriba, en un acto justificado de defensa propia. Que luego de tratar de calmarla y de tratar de explicarle que aquello no era un taxi –algo que Yoanis, en su histeria imperialista, no alcanzaba a comprender- a los compañeros revolucionarios no les quedó más remedio que abrir la puerta y empujar a Yoanis, aunque con mucho cuidado, dejándola en algún punto de la carretera. Que los compañeros revolucionarios se quedaron tan asustados que no supieron cómo reponerse del asalto descabellado de la joven reaccionaria, agente del imperialismo. Y que como prueba, aquí estos periodistas -comunistas- españoles, los únicos que han tratado el caso con imparcialidad, fueron a Cuba y entrevistaron a los médicos cubanos que atendieron a Yoanis, previa autorización del Ministerio de Salud Pública. Y que como aquí cuentan estos galenos, vivo ejemplo de la eticidad de la medicina cubana, Yoanis no tenía ningún moretón en el cuerpo -a pesar de ser blanquita como una yuma, ALGO QUE A ESTOS DOCTORES LES PARECE MUY SOSPECHOSO. Y que tenía todo su cabello intacto. "Olía a shampoo Americano", le dijo uno de los doctores, de manera confidencial, y terminada la entrevista, al periodista que hizo el reportaje. "Prueba contundente de que La Flaca bloguera está financiada por la gusanera de Miami, porque ¿quién se puede dar el lujo de comprar un shampoo tan caro y oloroso, en Cuba, donde un pomo de shampoo cuesta la mitad del salario de un médico?". ¡Ya quisiera tener yo ese pelo!, mijo -cuenta el reportero que le dijo la doctora cubana que aparece en la entrevista. En fin, que todo no es más que una patraña del imperialismo, y que la Revolución NUNCA JAMÁS HA TORTURADO NI DESAPARECIDO A NADIE y si no, que le pregunten al canciller Moratinos.

LEAN TAMBIEN EL RELATO SOBRE LO SUCEDIDO, EN EL BLOG DE CLAUDIA, ESCRITO POR ELLA

2009-11-07T11:01:00.000-08:00

WWW.OCTAVOCERCO.BLOGSPOT.COM

A ESTO LE TEME EL REGIMEN DE LA HABANA: PAZ, AMOR Y PROSPERIDAD, ALGO QUE ESTA PROHIBIDO EN CUBA

2009-11-07T10:54:00.000-08:00

LA BLOGUERAS YOANI SANCHEZ Y CLAUDIA CADELO, SECUESTRADAS Y GOLPEADAS POR LA SEGURIDAD DEL ESTADO

2009-11-07T07:55:00.001-08:00

Cerca de la calle 23 y justo en la rotonda de la Avenida de los Presidente, fue que vimos llegar en un auto negro –de fabricación china– a tres fornidos desconocidos: “Yoani, móntate en el auto” me dijo uno mientras me aguantaba fuertemente por la muñeca. Los otros dos rodeaban a Claudia Cadelo, Orlando Luís Pardo Lazo y una amiga que nos acompañaba a una marcha contra la violencia. Ironías de la vida, fue una tarde cargada de golpes, gritos y malas palabras la que debió transcurrir como una jornada de paz y concordia. Los mismos “agresores” llamaron a una patrulla que se llevó a mis otras dos acompañantes, Orlando y yo estábamos condenados al auto de matrícula amarilla, al pavoroso terreno de la ilegalidad y la impunidad del Armagedón.

Me negué a subir al brillante Geely y exigimos nos mostraran una identificación o una orden judicial para llevarnos. Claro que no enseñaron ningún papel que probara la legitimidad de nuestro arresto. Los curiosos se agolpaban alrededor y yo gritaba “Auxilio, estos hombres nos quieren secuestrar”, pero ellos pararon a los que querían intervenir con un grito que revelaba todo el trasfondo ideológico de la operación: “No se metan, estos son unos contrarrevolucionarios”. Ante nuestra resistencia verbal, tomaron el teléfono y dijeron a alguien que debió ser su jefe: “¿Qué hacemos? No quieren subir al auto”. Imagino que del otro lado la respuesta fue tajante, porque después vino una andanada de golpes, empujones, me cargaron con la cabeza hacia abajo e intentaron colarme en el carro. Me aguanté de la puerta… golpes en los nudillos… alcancé a quitarle un papel que uno de ellos llevaba en el bolsillo y me lo metí en la boca. Otra andanada de golpes para que les devolviera el documento.

Adentro ya estaba Orlando, inmovilizado en una llave de kárate que lo mantenía con la cabeza pegada al piso. Uno puso su rodilla sobre mi pecho y el otro, desde el asiento delantero me daba en la zona de los riñones y me golpeaba la cabeza para que yo abriera la boca y soltara el papel. En un momento, sentí que no saldría nunca de aquel auto. “Hasta aquí llegaste Yoani”, “Ya se te acabaron las payasadas” dijo el que iba sentado al lado del chófer y que me halaba el cabello. En el asiento de atrás un raro espectáculo transcurría: mis piernas hacia arriba, mi rostro enrojecido por la presión y el cuerpo adolorido, al otro lado estaba Orlando reducido por un profesional de la golpiza. Sólo acerté a agarrarle a éste –a través del pantalón– los testículos, en un acto de desespero. Hundí mis uñas, suponiendo que él iba a seguir aplastando mi pecho hasta el último suspiro. “Mátame ya” le grité, con la última inhalación que me quedaba y el que iba en la parte delantera le advirtió al más joven “Déjala respirar”.

Escuchaba a Orlando jadear y los golpes seguían cayendo sobre nosotros, calculé abrir la puerta y tirarme, pero no había una manilla para activar desde adentro. Estábamos a merced de ellos y escuchar la voz de Orlando me daba ánimo. Después él me dijo que lo mismo le ocurría con mis entrecortadas palabras… ellas le decían “Yoani sigue viva”. Nos dejaron tirados y adoloridos en una calle de la Timba, una mujer se acercó “¿Qué les ha pasado?”… “Un secuestro”, atiné a decir. Lloramos abrazados en medio de la acera, pensaba en Teo, por Dios cómo voy a explicarle todos estos morados. Cómo voy a decirle que vive en un país donde ocurre esto, cómo voy a mirarlo y contarle que a su madre, por escribir un blog y poner sus opiniones en kilobytes, la han violentado en plena calle. Cómo describirle la cara despótica de quienes nos montaron a la fuerza en aquel auto, el disfrute que se les notaba al pegarnos, al levantar mi saya y arrastrarme semidesnuda hasta el auto.

Logré ver, no obstante, el grado de sobresalto de nuestros atacantes, el miedo a lo nuevo, a lo que no pueden destruir porque no comprenden, el terror bravucón del que sabe que tiene sus días contados.

EL SECRETO: NO LE HAGAN CASO A JUANITA

2009-10-26T07:01:00.000-07:00

Da risa ver la manera en que los medios de esta ciudad se burlan, una y otra vez, de los espectadores, sobre todo de los cubanos. ¿Así que el gran secreto de la señora Juanita Castro era simplemente que ella colaboró con la CIA? ¿Quién le dijo a Univisión que eso es un secreto? Yo pensé que Juanita nos iba a sorprender revelando que Fidel Castro la había visitado aquí en Miami, que se tomó un café en el Versailles con él, que a su vez le confesó que estaba arrepentido de haber llevado al pueblo de Cuba al desastre, que le pidió perdón por tanto daño a la familia y que, incluso, ella le había presentado a Saavedra, a quien Fidel le había dado algunos consejos publicitarios para sus protestas. Si quieres que te respeten -le dijo el Fifo al de Vigilia Mambisa-, la próxima vez, renta una aplanadora.

Pero creo que ni eso, viniendo del Coma-Andante, me hubiera sorprendido, ante tanto surrealismo que hemos presenciado en cincuenta años de su mandato. En fin, que es vergonzoso que hasta Carlos Alberto Montaner se haya prestado para publicitar esta “impactante” entrevista, donde todo lo que se dijo fue tan obvio. ¡Cosa más grande la vida!!!, diría Trespatines.

SUPUESTA CARTA DE RESPUESTA DE LUIS ALBERTO GARCIA A UN ARTICULO DEL GRANMA

2009-10-23T09:32:00.001-07:00

Aquí les dejo una supuesta carta que el actor Luis Alberto García le escribió a Lázaro Barredo, director del Granma, la cual anda circulando por la internet. Digo supuesta, porque aunque algunos blogs dicen que es auténtica, prefiero ser cautelosa y no dar como cierta su autoría hasta que el actor no se pronuncie al respecto. Debajo, les pongo el link para que lean el artículo de Barredo.

Luis Alberto García, sobre el artículo de Lázaro Barredo en Granma
October 20th, 2009 · 70 Comments

*Es inaceptable su artículo porque es inaceptable eximir al estado de responsabilidad por el paternalismo reinante, cuando fue precisamente este quien lo engendró*

*Como no tengo alma de vocero y siento repulsión por los irresponsables que se abrogan el derecho de hablar inconsultamente en nombre del pueblo cubano, los cuales son, desafortunadamente, bastantes, me limitaré a relatar mi situación personal, a sabiendas de que coincide con la de un gran porcentaje de la población cubana. La aritmética - aunque a muchos ya no le parezca debido a tantos forcejeos y convenientes manipulaciones - sigue siendo una ciencia exacta, ajena a subjetividades y por ende una útil aliada a la hora de saber por dónde andamos, en este caso por dónde ando y por donde andan los que quieren sostener que 2 menos dos es 3.*

*A fuerza de neuronas, cuando estas eran imprescindibles para graduarse de la educación superior, obtuve mi título. Luego de 6 años de práctica laboral he llegado a devengar la gloriosa cifra - gloriosa porque es el tope - de 480 pesos. El salario se desglosa, tomando en cuenta un mes estándar, más o menos de la siguiente manera: gracias a un viejo aire acondicionado que trato, válgame dios, de usar lo menos posible, 170 pesos. La vilipendiada libreta de abastecimiento, el tan nombrado “subsidio del estado”, me cuesta - no sé si alguien lo recibirá gratis - alrededor de 150 pesos, que se dividen en las libritas de aceite, el poquito de arroz, los escasos granos, el pan nuestro de cada día, el cafetín, algún que otro jabón una que otra vez, la pasta dental y otras pocas cosillas que constituyen la cuota mía y de mis 2 hijos. A esto le unimos el agua que se paga, el gas que también se paga y las cuotas del refrigerador y los calderos que generosamente el estado “nos entregó”, y por simple aritmética podemos llegar a la conclusión que después que uno paga los “subsidios” del estado, flaco se queda el bolsillo, más bien caquéctico, para afrontar el mar, no, el océano de artículos de primera necesidad que el estado no “subsidia” sino que tiene a bien aplicarle el llamado dos cuarenta, bueno, por ahí me quedé yo, aunque sospecho que ya es mucho más.*

*Resulta, compañero Lázaro, que debemos darle gracias al bondadoso estado por cobrarnos casi el 70 % del magro salario que nos paga para adquirir sus “subsidios”, y de paso - digo yo -, agradecerle también que nos quedemos como pichones con la boca abierta viendo como viviremos el resto del mes con lo poco de dinero que nos quedó luego de adquirir la cuota de alimentos de la libreta, que solo alcanza, con suma austeridad, para mal comer 13 días de los 30 o 31 que tiene el mes. Cualquiera que no fuese cubano pensaría, compañero, que los productos ofertados por la libreta son una especie de regalía del gobierno, pero los del patio sabemos de sobra que los precios de esos productos están en completa correspondencia con los salarios que paga el estado, empleador exclusivo de la fuerza de trabajo. Tomando esto en cuenta yo le pregunto: ¿Quién subsidia a quién? ¿El pueblo al estado con su trabajo mal pagado o, como usted dice, el estado subsidia la alimentación del pueblo? O mejor le preguntaría: ¿De dónde sale lo poco o lo mucho que el estado distribuye si no del esfuerzo casi desinteresado de los trabajadores? ¿O es que usted tiene la peregrina idea de convencernos de que el estado /per se/ es capaz de producir algo más que derroche? Sepa usted, compañero Barredo, pues parece no haberse enterado, que dentro de las características de este pueblo desde siempre han estado,el amor al trabajo, la capacidad de sacrificio, ampliamente demostrada, la valentía de asumir retos laborales por descabellados que hayan sido algunos o muchos. Esta isla - revise la historia - ha sido cuna de personas emprendedoras, con amplia inventiva, impregnadas de una pujanza poco común dentro de nuestra zona geográfica, sin chovinismos. Parece que convenientemente ignora que la diáspora cubana dispersa por los cuatro puntos cardinales de este mundo, se caracterizó y se caracteriza por ser una comunidad descollante y en sumo trabajadora. Ganadora del respeto y la admiración de las mas disímiles sociedades. Los avances educativos de los últimos 50 años o 45 - con todo respeto y responsabilidad pongo en duda los últimos 5 años - han servido para formar una sólida y capacitada fuerza laboral, envidia de no pocos países. Pero usted pone en duda nuestra inteligencia a contra viento, tratando burdamente de pasarnos gato por liebre. O es que usted, en un ejercicio de pereza intelectual, ignora o quiere ignorar o le conviene ignorar o le orientaron ignorar la verdadera génesis del paternalismo en nuestra sociedad siempre dúctil, que ha respondido a las directrices que vienen invariablemente de arriba como el eco a la voz. Como no somos tontos, al contrario, somos hijos de una revolución que supo desarrollar nuestro intelecto y nuestra suspicacia, al vuelo nos percatamos, por los tiempos que corren, que usted no es más que una mala suerte de vocero. La tesis, sobra decirlo, parte de otros de más arriba, redundancia, o quizás de todos los de arriba que, un poquito por aquí, un poquito por allá y mucho a través de usted, están tratando de enquistarle al pueblo un sentimiento de culpa, de sobra inmerecido. Pero usted, con la superficial semiología de sus síndromes, ha ofendido al pueblo cargándole culpas que no tiene, ni puede tener, si partimos de la máxima que el pueblo es el único soberano. De paso describe magistralmente su síndrome cervical que le impide mirar hacia arriba. Muy fácil es buscar culpables y sobre todo si estos están abajo.*

*¿Tendré yo, simple mortal, que demostrarle a usted que todos esos vicios sociales que describe fueron engendrados a conciencia por un estado que legisló hasta qué tipo de ropa íntima debían usar sus trabajadores? ¿Tengo yo que recordarle que el estado dejó espacio cero a la iniciativa popular? ¿Tengo que invitarlo a ver los ridículos chalecos de parqueadores estatales que adornan la ciudad, como muestra de la omnipresencia de la burocracia?*

*Es inaceptable su artículo porque es inaceptable eximir de responsabilidad al estado del paternalismo reinante, cuando fue precisamente este quien lo engendró y hasta lo utilizó a su conveniencia. Reducir el problema económico del país a los pesados “subsidios” que el estado tiene que aplicar a los alimentos tomando en cuenta que el mismo bondadoso estado sustrae del bolsillo de los trabajadores un gran porciento del bajísimo salario que el mismo paga, es simplificar la desgracia y, peor aún, abandonar a la clase obrera. ¿Por qué usted, señor periodista, no nos hace un favor a los cubanos de a pie, a la clase obrera en general y nos sirve de portavoz a la inversa? No hace falta escribir artículos, tanto no le vamos a pedir, no es necesario disculparse, eso no es costumbre. Pero bien pudiera ayudarnos a encontrar la cura de otro síndrome por usted no descrito. El síndrome de la hipoacusia al parecer relacionado con la falta de oxígeno que sufren o disfrutan las personas de las alturas. Tomando en cuanta su problema cervical aprovéchelo para conocer y trasmitir las disímiles propuestas que comunistas del mundo real han hecho para combatir esos mismos síndromes de los que usted nos acusa.***

http://granma.co.cu/2009/10/09/nacional/artic03.html

ESCUADRON - HIP HOP A LA CUBANA

2009-10-23T09:22:00.000-07:00

SU EMINENTISIMA, EL TRAVESTI DEL VESTIDITO BLANCO Y LOS ZAPATICOS ROJOS

2009-10-19T13:12:00.000-07:00

El querido y bien ponderado Papa, ha dicho que El deber de la Unión Europea es reafirmar "su herencia humanística y sus raíces cristianas", y defender "la vida humana desde la concepción hasta la muerte natural" y "el matrimonio entre hombres y mujeres".

¿En que mundo vivirá este travesti de vestidito blanco y zapaticos de tacón rojos? ¿Este es el líder espiritual de millones de personas en este mundo?

Como me gustaría que un Mago convirtiera al Papa, SOLO POR 24 HORAS, en una mujer, india preferiblemente, que lo pusiera a vivir en cualquier país del tercer mundo y le diera como regalo un marido ignorante y golpeador.
Solo 24 horas, repito. No castiguemos mucho a su Altísima. Creo incluso que 24 horas serían demasiado para esta frágil criatura, tan acostumbrada a la opulencia del Vaticano.
Y veremos si después de esa experiencia este viejito decrépito sigue hablando a favor de la familia tradicional y del uso del preservativo. Apuesto a que ya no hablaría tanta cáscara de piña.

ARTE CON ARENA, UN VIDEO IMPRESIONANTE

2009-09-30T09:15:00.000-07:00

TANIA QUINTERO, SURREALISMO A LA CUBANA

2009-09-29T10:10:00.000-07:00

Desde que descubrí el arte de bloguear, soy fanática de encontrar y darle publicidad a los buenos blogueros de la internet. Hoy quiero invitarlos a leer el trabajo de Tania Quintero, de quien tome prestado un post para exponerles aca. Los invito a que hagan clic y sigan leyendo su trabajo directamente, en su sitio. Saludos y que la disfruten.

Surrealismo cubano (1)
Posted by Desde La Habana in Las cartas de Tania on Septiembre 7th, 2009

He titulado así esta serie de relatos porque realidad cubana y surrealismo son sinónimos. Los testimonios que en diez partes leerán es la versión periodística de un texto redactado entre enero y febrero de 2006 para la tesis de grado de una universitaria francesa que por tema escogió Cubanas en Período Especial.Quienes no vivieron en Cuba en 1990, año de comienzo del “período especial en tiempos de paz”, con estas vivencias tendrán suficientes elementos y podrán juzgar si para los cubanos resultó positivo o negativo esa guerra sin tronar de cañones decretada por Fidel Castro, su hermano y su gobierno con un claro fin: capear el temporal y seguir perpetuándose en el poder.La implantación del “período especial” en Cuba, desde mi punto de vista, tiene dos lecturas. La primera: fue una consecuencia directa del desmembramiento de la URSS, la caída del Muro de Berlín y la desaparición del campo socialista en el Este de Europa. Y la segunda: evidenció el fracaso de todos los planes agrícolas y pecuarios puestos en marcha por el “máximo líder”. Mucho se podría hablar al respecto, mas no es ahora el objetivo.En 1986 me ocurrieron algunas cosas como periodista oficial que de cierta manera me hicieron presentir que algo tenso, difícil y no exactamente “especial”, halagüeño, se avecinaba.El 12 de mayo de 1986 Fidel Castro me citó a su despacho en el Palacio de la Revolución, a propósito de una carta que yo había enviado al entonces ministro del Interior José Abrantes, denunciando el aumento del jineterismo y la marginalidad en torno a turistas (se sobreentiende que eran extranjeros: el turismo nacional es tan insignificante que no se denomina como tal). ¿Por qué Fidel Castro quiso hablar conmigo? Porque él estaba trabajando en un plan de renovación y fortalecimiento de la policía y mis vivencias le eran útiles. ¿Para qué quería él remodelar la policía? Para poder iniciar el despegue del turismo, visto como una tabla de salvación ante la realidad de que ya no íbamos a seguir mamando la teta de la vaca del Kremlin, o sea, dejaríamos de ser subvencionados y tenidos como “hijos preferidos” de la “madre patria soviética”. Una vaca que en vez de leche nos daba petróleo, mucho petróleo. (Según distintas fuentes, desde los años 60 hasta el colapso de la URSS, Cuba habría recibido un subsidio de 1 millón de dólares al día. Se calcula que entre 1966-78 la ayuda soviética fue de 13 mil millones de dólares. Un ejemplo: en 1977, Cuba compraba el barril de petróleo ruso a 7,4 dólares, cuando su precio en el mercado mundial era de 20,5 dólares el barril. Otro ejemplo: en 1978, la Unión Soviética le pagaba a Cuba 0,40 centavos de dólar por una libra de azúcar, cuando su precio mundial era de sólo 0,18 centavos de dólar).No haré aquí el relato de aquella reunión, pues forma parte del primer capítulo de un libro inédito, pero sí resaltar que uno de los problemas a vencer por la nueva policía, era contrarrestar el jineterismo, la prostitución y la delincuencia que ya en ese año, 1986, comenzaba a girar alrededor del turismo. La reunión, debo aclarar, se mantuvo en la mayor discreción y apenas fue conocida por mis colegas y jefes.Pese a figurar en la lista de periodistas “confiables”, es decir, gozar de la confianza del régimen, a partir de ese encuentro, todo un “honor” en una época en que Castro sólo recibía a periodistas-estrellas del primer mundo, en particular de Estados Unidos (para él los periodistas cubanos éramos plato de segunda mesa) los funcionarios del DOR (Departamento de Orientación Revolucionaria, nombre del aparato ideológico y propagandístico del gobierno cubano), que sí supieron de esa cita, empezaron a verme de una manera distinta, como si el hecho de haber sido citada y recibida por el “comandante” me hubiera otorgado una categoría superior. Entonces comenzaron a posibilitarme accesos hasta ese momento restringidos a un grupo muy selecto de dirigentes y funcionarios del partido comunista.Un funcionario del DOR una vez me llevó a una oficina y me dejó sola, leyendo actas del Consejo de Ministros. En otra ocasión, a ver un video destinado a la élite partidaria —y de la cual no formaba parte, pues nunca fui militante del PCC ni de la UJC. Ese video era una comparecencia de Fidel Castro ante la “máxima dirección del país”. Para ilustrar la situación en que Cuba se encontraba, en tono dramático Castro dijo que era como si todos los días, habituados a ver salir el sol desde una ventana, un día, de pronto, nos asomábamos y descubríamos que el sol no había salido ni nunca más saldría.El ejemplo puesto se podía traducir así: durante muchos años los cubanos habíamos estado tranquilos, confiados en que sin fallar una semana o un mes, a los puertos cubanos arribarían barcos cargados de petróleo procedentes de la URSS.Fueron tiempos de un clima angustioso, incierto. Los cubanos no se imaginaban lo que se les venía encima. No sé si fuera de Cuba la opinión pública tenía suficiente idea de que lo que se avecinaba, pero la gente dentro de la isla pensábamos -y en voz baja comentábamos- que si la revolución hubiera hecho una verdadera reforma agraria, los planes agropecuarios hubieran cuajado y los campesinos hubieran podido trabajar a gusto y con eficiencia la tierra, produciendo suficientes frutos, la llegada del “período especial” no hubiera tenido las consecuencias que tuvo.Cuesta creerlo, pero fue verdad: durante los años de la Segunda Guerra Mundial, Cuba exportaba papas, tomates y otras verduras a grandes fábricas procesadoras de alimentos en los Estados Unidos, de donde salían deshidratadas, envasadas y llevadas a países europeos en conflicto. El azúcar consumida por los Aliados (Estados Unidos, Francia, Reino Unido y Japón) era cubana. Ya desde finales de la década de 1930, cuando la Guerra Civil española, en la Isla se llevaron a cabo jornadas solidarias y hacia España salieron cajas de alimentos, ropa y medicamentos. Cuba aportó también un contingente de voluntarios.Ese tipo de acciones solidarias volverían a repetirse en los 40: ciudadanos de a pie recolectaban latas de leche condensada, azúcar, chocolate y otros alimentos no perecederos, esta vez para enviar a los “hermanos combatientes soviéticos”. Vale recordar que durante la Segunda Guerra Mundial tres jóvenes cubanos perecieron en tierras rusas: Enrique Vilar y los hermanos Aldo y Jorge Vivó.Quien vivió en Cuba antes de 1959 sabe que en el país nunca faltaron frutas, hortalizas, legumbres ni tampoco leche, queso, mantequilla, carnes, pescados, mariscos… Existía una industria alimenticia con un desarrollo tecnológico acorde a la época. Y el cubano se encontraba entre los pueblos mejor alimentados del continente americano y probablemente del europeo.Lo más terrible no era que hubiéramos llegado a 1990 con el anuncio de la instauración de un “período especial en tiempos de paz” y de que algo todavía peor, la Opción Cero (cero comida, cero nada) estaba ahí, a la vuelta de la esquina. Lo más doloroso era que ese proyecto denominado “revolución” hubiera sido incapaz en cuatro décadas de contar con una agricultura y una ganadería no ya igual, sino superior a la que teníamos cuando Fidel Castro llegó al poder en 1959.

Tania Quintero

El blog de Tania es http://vocescubanas.com/desdelahabana/ Y TIENE OTRO: http://www.taniaquintero.blogspot.com/

UN CHICO CON TALENTO

2009-09-29T06:26:00.001-07:00

Jencarlos Canela lanza en las radios de Estados Unidos "Amor Quédate", primer sencillo de su álbum debut "Búscame"
El video clip de "Amor Quédate" será estrenado a nivel internacional este 05 de octubre a través de una singular cuenta regresiva que inicia el día de hoy en el programa "Al Rojo Vivo" de la cadena Telemundo
Miami, 28 de Septiembre 2009.- Ahora sí, empieza la cuenta regresiva para el lanzamiento del disco del cantante y actor cubano-americano Jencarlos Canela, quien luego de varios años de preparación y de lucha constante, por fin hace realidad uno de sus más grandes sueños, presentar a nivel mundial su primera producción discográfica, la cual estará a cargo del reconocido compositor y productor Rudy Pérez; quien desde el primer momento apostó por la voz y el talento de este carismatico artísta, que antes de ser actor, ya era un músico con educación formal en el canto, guitarra y teclados; sin dejar de mencionar su amplia trayectoria con presentaciones en vivo en importantes eventos internacionales.
El día de hoy es el lanzamiento oficial en las radios del primer sencillo de Jencarlos denominado "Amor Quédate", un romantico tema que empezará a sonar en todas las estaciones radiales de los Estados Unidos, y con el cual estamos seguros este joven cantautor, deleitará a todo el público con su maravillosa voz y su indiscutible talento para la música. "Amor Quédate", también puede ser escuchado en la exitosa telenovela "Más Sabe el Diablo", historia de la cadena Telemundo protagonizada por este talentoso artísta.
El video clip del tema "Amor Quédate", será estrenado a nivel mundial el 5 de octubre a través del programa "Al Rojo Vivo" de la cadena Telemundo. Es por ello que desde hoy, y hasta el día 5 de octubre iniciarán una singular cuenta regresiva, en donde la reconocida presentadora de televisión María Celeste Arrarás, mostrará diversos especiales sobre los inicios de Jencarlos en el mundo de la música, así como también su trabajo con Rudy Pérez, sus antecendentes familiares, entre otros interesantes temas.
"Amor Quédate" tema compuesto por Rudy Pérez, forma parte del álbum debut de Jencarlos "Búscame", el cual será lanzado el próximo 10 de noviembre a nivel internacional por Bullseye Records en Estados Unidos, Puerto Rico, y proximamente en México en asociación con Televisa para Latinoamérica y España.
oswaldopisfil.com :: http://www.oswaldopisfilpr.com/newsletters/click.php?e=176&u=316&m=rosamidiala@hotmail.com&l=3

2009-09-25T13:22:00.000-07:00

Esta caricatura me parecio fabulosa, se la tomo prestada a Octavio Guerra, un amigo que acaba de postear algo sobre el concierto de Juanes,

Si quieren leerlo, haz clic:

http://havanaschool.blogspot.com/

EL VIDEO DEL DESCONCIERTO DE JUANES EN LA HABANA

2009-09-24T10:08:00.000-07:00

Aquí está finalmente el video del DESCONCIERTO DE JUANES EN LA HABANA, del cual solo habíamos escuchado el audio. Aquí vemos las imágenes.
Y vemos más: vemos a Juanes amenazando con irse de Cuba, pidiendo el apoyo de los periodistas, diciendo que no iba a dar el concierto porque no dejaban entrar a las personas que no tenían una camisa blanca, denunciando al policía lo que tenía vigilado. A Bosé, preguntándose, con lágrimas en los ojos, que por qué les hacían eso a ellos. ¿Todavía te estás haciendo esa pregunta, Bosé? ¿Con la cantidad de veces que has estado en Cuba? ¡Give me a break!

Señor Bosé, las dictaduras no pactan con nadie, las dictaduras reprimen, maltratan, encarcelan, asesinan, porque son eso: DICTADURAS.
¿Quiere que le mande un manual?
Le puedo recomendar que lea más la prensa del exilio intolerante. Le puedo recomendar que se baje de su visión paternalista con el gobierno cubano, muy a la “europea”.
Le puedo recomendar, simplemente, darse una vuelta para que hable con "los viejitos recalcitrantes del exilio", en el Versalles.

Pero bueno… AQUI ESTA LA PRUEBA. Felicidades al programa Paparazzi TV por mostrarnos lo que ninguno de ellos, NI OLGA, NI JUANES, NI BOSE, han querido salir a contar y a reconocer.
Y me da pena con Juanes. Me imagino que todavía debe estar procesando, en la tranquilidad de su casa en Key Biscayne, su desconcierto y su decepción con el régimen de los castros.

Ahí les dejo el video, porque las palabras sobran.
Y por favor, JUANES y compañía, les sigo pidiendo que le cuenten al mundo TODO lo que pasó detrás de las cámaras, en este des-concierto en Cuba.
Denunciar los atropellos de una dictadura es hacerle un gran favor a la paz.
Los exiliados necesitamos la solidaridad de la gente honesta y pacífica del mundo y ustedes se han vendido como tal, así que sean consecuentes.

El exilio también somos Cuba. No dejen que nos sigan tildando de intolerantes, resentidos y paraonicos. Salgan a decir la verdad.

2009-09-24T08:58:00.000-07:00

LA CRISIS QUE NOS ESPERA TODAVIA… A PESAR DE LO QUE DICEN LOS POLITICOS.

Una lista del número de tiendas que cerrarán las empresas estadounidenses, en este año 2009 y durante el 2010. Se espera que algunas de estas empresas terminen declarándose en bancarrota.

TIENDAS EMPRESAS

2,639 General Motors
789 Chrysler
567 Circuit City
461 KB Toys
365 Ritz Camera
273 Starbucks
287 Goody's
276 Blockbuster
240 Jones Apparel Group
240 Waldenbooks 191 Zale Corporation
175 Van Heusen
163 Ann Taylor
150 Popeye's (AFC Enterprises)
135 S&K Famous Brands Inc.
130 Advance America
129 Boater's World
125 Pier One
121 Eddie Bauer
118 Office Depot
117 Rite Aid
102 Payless Shoes
100 Albertsons
100 Charming Shoppes
100 Gap, Inc.
98 Club Libby Lu (Saks)
85 NextCen Brands
84 Samsonite
77 Game Stop
75 J. Jill
75 Signet Jewelers
70 Famous Footwear (Brown Shoe Co.)
60 Arby's
60 Collective Brands
60 Dominos
59 Advance Auto Parts
59 Ruby Tuesday
58 Gottschalks
56 Smith & Hawken
50 Pacific Sunwear
50 Select Comfort
50 Supervalu
50 New York & Co. (over the next five years)
48 Home Depot (Expo, YardBIRDS, Design Center, HDBath)
48 Ultra
46 Anchor Blue
45 Cato
44 Check 'n Go
40 Justice
40 Kirkland's
40 Tween Brands (Limited Two, Justince)
38 Bruno's
34 Bachrach
32 Big 10 Tires
30 Jo-Ann Stores
29 Basha's Supermarket
29 Ruehl (Abercrombie & Fitch)
28 Kmart
28 Yankee Candle
26 Cost Plus
25 Chico's FAS
25 Fred's
24 Blue Tulip Gift Shops
24 Cashland
24 Foot Locker
24 Sears
23 Sportsman's Warehouse
22 AFC Enterprises
21 Papa John's
21 ZGallerie
20 Baja Fresh Mexican Grill
20 Man Alive (Finish Line)
20 Oneida Ltd.
20 Pumpkin Patch
20 Wendy's
20 Wet Seal

LO QUE JUANES DEBERIA CONTAR

2009-09-23T07:44:00.000-07:00

Lo que Juanes debería contar, con la misma HONESTIDAD Y FERVOR con que defendió el concierto APOLITICO, es cuáles fueron esas concesiones que pactaron con el gobierno cubano para poder hacer este concierto por la paz en Cuba.
Esta es la transcripción de lo que dijo Bosé en la discusión con las autoridades cubanas, en el lobby del Hotel Nacional:
“Aquí lo digo, no se hace el concierto, que no se hace el concierto, porque no podemos más, ya cumplimos con todas las buenas voluntades y con todo lo que se nos pidió, todo, todo, todo lo hemos pactado, todo, hemos hecho todo, hemos cumplido con todo, venimos con buena voluntad y lo digo aquí… a quien pueda que lo haga ya, si nos prohíben, no va el concierto”.
¡Oh, sorpresa! ¡Resulta a ser que ellos mismos se descubren, y a pesar de que siempre dijeron que no habían hecho concesiones al gobierno, sí las hicieron! Y muchas, al parecer .

Y queda claro que esas concesiones fueron: permitir que el gobierno cubano no dejara cantar ni a Los aldeanos, ni a Silvito el Libre, ni a Gorki, entre otras.
Y en el video Bosé parece un lunático, repitiendo como cinco veces la palabra TODO. Eso nos da la medida de que pactaron muchísimas cosas, muchas más de lo que esperaban o imaginaban que iban a pactar, muchas más de las que cuentan o dicen, muchas más de las que quisieran admitir ante ellos mismos, quizás, ante sus conciencias.
Juanes debería, con la misma honestidad con que defendió el concierto, denunciar ahora todas las presiones a las que lo sometió el gobierno cubano.

Cuento que nos debe.
Testimonio que lo haría, ante mis ojos, un hombre verdaderamente consecuente. Denunciar una dictadura y sus metodos de represión es también un gran favor que se le hace a la paz.

Debería salir a reconocer, con honestidad y públicamente, que el exilio no estaba equivocado, que no somos los trogloditas paranoicos que siempre ven al Diablo detrás de todo.

Debería reconocer que él pecó de ingenuidad -y no hay ningún pecado en tener buenas intenciones; a estas alturas, sí creo que sus intenciones eran buenas-, pero debería también reconocerle al César, lo que es del César.

Y no evitar a la prensa.

Y no quedarse callado.

Porque entonces, vuelvo a tener la desconfianza del principio.
¿Por qué Juanes no cuenta y reconoce ante el mundo y ante el exilio, una verdad que él ya no puede seguir negando, porque la acaba de vivir en carne propia: que los manipularon en Cuba, que tuvieron que hacer muchísimas concesiones para ir a cantarle al pueblo, que el gobierno puso una valla para separarlos del público, que pusieron a las personas adeptas al régimen delante, tal y como se lo advirtió el "exilio intolerante e intransigente". Y que el gobierno detuvo y amenazó a todo aquel que era considerado un peligro para la “paz” del concierto y les advirtió que no se aparecieran, ni por asomo, en la pacífica Plaza.
Cuando Juanes comenzó a ser criticado por el exilio –y advertido de todo lo que le esperaba en la Habana-, Juanes dio entrevistas a medio mundo, pero ahora, Juanes se calla, Juanes se esconde, Juanes evita la prensa y ahora no tiene nada que decir, se quedó mudo.
Ahora que él sabe, que ya conoce, que ya vivió la revolución en carne propia.

Ahora que pudo constatar que a pesar de toda la impunidad que le daba su fama, el ser un extranjero, y a pesar incluso de toda su buena voluntad, a pesar de que estaba arriesgando su carrera, su prestigio, a pesar de su pasaporte de hombre libre y de todas las cámaras del mundo respaldándolo, a pesar de todo, el régimen se encargó de darle una probadita de lo que los cubanos tenemos hace cincuenta años.

Y Juanes ya puede reflexionar, con calma, en la tranquilidad de su casa de Key Biscayne, que el Diablo pacta, pero casi nunca cumple, que el Diablo se ensaña, que no le importan acuerdos ni la paz, ni los concierticos, ni los artistas extranjeros y sus buenas intenciones.
Ya experimentó en carne propia que el Diablo sí controla, sí manipula, sí reprime, aún cuando te prometa no hacerlo.
Porque los ingenuos que viven en sociedades demócratas no acaban de entender que las dictaduras tienen compulsiones, como los asesinos en serie. Los gobiernos totalitarios y represivos no pueden dejar de hacer lo que mejor saben hacer: vigilar, controlar, reprimir.
Y las frases de “Una sola familia”, “Cuba libre”, ¿que significaron en realidad? ¿No se pasó casi dos meses defendiendo la idea de que este no era un concierto político?

¿No nos acusó Juanes al exilio de querer politizarlo todo? ¿Por qué Juanes traiciona en el último momento todo lo que él mismo defendió? ¿Por qué Juanes que hablaba de paz, terminó cogiendo por el cuello a un agente de la seguridad cubana, en el Hotel Nacional? ¿Por qué el mismo Juanes, quien hizo tanta campaña explicando que él y el gobierno cubano habían acordado que no se gritarían consignas y que ni siquiera habría un presentador para evitar que se politizara el evento, terminó gritando Cuba Libre, Cuba Libre? ¿O sería que el colombiano tendría sed y lo que estaba pidiendo era el famoso trago, hecho de ron y coca cola?

Y perdónenme si les aguo la fiesta a aquellos que dicen que nadie ha gritado antes LIBERTAD en la Plaza de la Revolución, porque no es cierto. Las Damas de Blanco lo hicieron y todos los días lo hacen, piden Libertad para Cuba y para sus esposos presos, todos los periodistas disidentes presos y condenados por el gobierno castrista a decenas de años por hacer lo que Juanes hizo en la Plaza: pedir Libertad.

Por decir lo que dijo Olga Tañón, tan rencorosa con el exilio y con la prensa charlatana del mundo libre: "que es tiempo de cambiar". En Cuba han habido miles de personas presas por decir esa frase que ella dijo con tanta naturalidad y sin ningún costo, en el concierto del domingo.
Pero ahora a Juanes parece que no le conviene hablar con la prensa.
Ahora la publicidad ya le da igual.
La propaganda está hecha.
El concierto terminado.
Y el pueblo cubano es hermoso, sí. Y da lástima. Y yo me imagino que por eso las lágrimas y la emoción de Olguita y de Bosé y del propio Juanes. Debieron estar tan emocionados, tan rebasados por todo lo vivido, por las concesiones, por el pacto, por lav vigilancia a que fueron sometidos, por la presión, por el miedo, por los reclamos y las exigencias del exilio, por las amenazas de Saavedra y la represión de Castro de la cual fueron testigos en primera fila.
¿O estaré leyendo mal?. ¿Estaré malinterpretando?
¿Seré yo la ingenua y me estaré imaginando cosas que no son?

No quiero seguir especulando, y por eso, necesito que el señor Juanes nos explique, nos cuente.

Que alguien le pregunte a Juanes:

Cuando gritó en la Plaza que “había vencido el miedo“ para estar allí, ¿que quiso decir?

¿Miedo a quién?

¿Miedo a la dictadura o miedo cuando se dieron cuenta de que todo lo que el exilio les dijo, finalmente, les sucedió?

¿Sería miedo a Fidel o a Saavedra?
Eso no me quedó claro. Y por eso no quiero pecar de optimista. Aunque toda la prensa dé por sentado que Juanes se comportó como un Superhéroe, que dijo lo que nadie ha dicho e hizo lo que nadie ha hecho.

Y me emocionó que Olga Tañón le haya enviado un mensaje a una cubana que hace veinte años que no ve a su padre, quien vive en Miami, aunque me hubiera gustado también que Olga dijera el nombre del culpable de esa separación. Pero a lo mejor Olga no lo sabe. No hay que ser demasiado exigentes. ¡Estos artistas no son políticos! Y, además, Olga confunde Utopía con Etiopía, como vimos en una entrevista, así que debe ser por eso.
A lo mejor ella quería cantar en Etiopía, pero le dijeron que está muy lejos y por eso prefirió cantar en Utopía, que solo queda a noventa millas de Miami. Muy conveniente: un avioncito para allá, (cuarenta y cinco minutos de vuelo, aunque a veces cueste 20 años o 40 dar ese viajecito y aunque hay miles que han muerto sin poder darlo), y cuarenta y cinco minutos de regreso. Dos horitas y luego a retocarse el bótox.
No la culpo, entonces, porque ella no sabe la diferencia entre Utopia y Etiopía.

Aunque para ser honesta, Olga Tañón me emociona y me confunde.

Por un lado, parece muy enojada con “alguien”, aunque no deja claro quién, porque al parecer con el exilio no es. Según sus propias palabras, la periodista Graciela Mori le dio una bufanda de la paz, para que llevara a Cuba. Y Olga le envió un mensaje a una cubana que hace veinte años no ve a su padre, quien vive en Miami. Y tiene miles de amigos cubanos en el exilio que adora.

Pero Olga tampoco cuenta, tampoco aclara y hay algo que, sin dudas, la molesta. Quizás le molesta haberse equivocado.

Y por otro lado, ha dicho que el corazón del exilio es negro. Y ya no sabemos bien si está con Dios o con el Diablo.
Quizás está enojada con ella misma, porque no puede reconocer que se equivocó. Tenía esperanzas de que en Cuba las cosas serían como ella las imaginó y, realmente, la valla, el agente, el control, la vigilancia, seguramente la dejaron muy decepcionada. Quizás pensó que se le jodió el sueño de que Puerto Rico fuera libre, alguna vez, como ella pensó que lo era Cuba. Pero la realidad le demostró que es mejor seguir entonando el himno de Estados Unidos, a que los niños puertorriqueños tengan que gritar en las mañanas "Seremos como el Che".
Y Bosé, según la prensa española, también se mostró muy valiente, porque a pesar de que él mismo se desgañita en el videito, gritando que lo PACTARON TODO, TODO, parece que es un acto TREMENDO de valentía oponerse a la valla, vaya, a pesar de haberlo pactado TODO y haberle dicho QUE Sí A TODO.

Pero la valla, ¡eso sí que no!
Porque a Bosé le gusta tanto el calor del pueblo cubano que la valllita esa, claro que lo molestó. Porque además, él casi no tiene voz y como casi susurra sus canciones y con el mal audio que había ¡no iba a permitir que no lo escucharan ni siquiera los de la primera fila!
Pero bueno, no nos pongamos exigentes con Bosé tampoco.
Después de todo, el concierto quedó bonito.
Y al gobierno cubano lo de los griticos parece que se les fue de las manos y eso sí me gustó muchísimo.
Porque al parecer jodieron tanto a estos artistas apolíticos, que finalmente terminaron gritando lo que ellos mismos se juraron no gritar.
El gobierno cubano, en solo tres días, le colmó tanto la paciencia a Juanes, que el colombiano al final se cagó en su buena voluntad y terminó gritando Cuba Libre, en la Plaza.

Me imagino, y eso me pone muy contenta, que Juanes ahora nos entiende muchísimo más a los del exilio.

Creo que ahora sí terminó su diplomado en el asunto cubano.
Pero a mí lo que me preocupa es que todo está muy bonito, pero para el mundo, el exilio quedó otra vez como el “exilio intolerante”.

Porque los responsables de este concierto no han contado la otra parte de la historia, la que siempre falta decirle al mundo, la que nunca cuentan aquellos que adoran al régimen de la Habana, aquellos amantes de la Revolución, lo que nunca cuentan los ingenuos de buena voluntad como Juanes o los cómplices a cara descubierta del gobierno castrista, sean soldados incondicionales del comunismo o simples turistas ideológicos voluntarios.
Y esa es la historia que AHORA nos debe Juanes. El cuentecito de TODO lo que tuvieron que pactar, acordar, aceptar.
Y sí, creo en sus buenas intenciones.
Y sí, me encantó su grito de “Cuba libre” y de “Una sola familia cubana”.

Pero también estoy segura de que si el gobierno cubano hubiera sido más sutil con el control y la vigilancia, quizás Juanes no hubiera gritado nada en esa Plaza y hubiera cumplido con LO PACTADO, como dijo Bosé.
Pero Juanes estaba molesto porque descubrió que le habían puesto un agente de la seguridad para seguirlo todo el tiempo, porque se dio cuenta que el gobierno cubano hace en Cuba lo que le da la gana. Y que todo lo que se movía, desde los meseros hasta las moscas del restaurante en el Hotel Nacional, seguramente llevaban oculto un micrófono. Y simplemente, Juanes perdió la paciencia y decidió romper las reglas, lo pactado y decidió gritar, a última hora, lo que se le dio la gana.
¿Y la libertad de Cuba? Bueno, no somos tan ingenuos para creernos que un concierto iba a cambiar algo, ¿o alguien se lo creyó?
Hace mucho tiempo que deberíamos de tener más que aprendida la lección: que la libertad de Cuba es cosa de los cubanos y que nadie puede hacer lo que nosotros no seamos capaces de hacer. Mucho menos un grupo de cantantes tan “apolíticos” como estos y, para colmo, tan afónicos.
Pero yo insisto, me muero de ganas por ponerle un micrófono delante al señor Juanes, para preguntarle, para que me explique, parce: ¿Qué quiso decir Bosé con eso de CUMPLIMOS CON TODO, TODO, TODO?

2009-09-15T07:02:00.000-07:00

XIOMARA LAUGART:
"LA VOZ DE CRISTAL"

COMUNICADO DE PRENSA

XIOMARA LAUGART, quien interpretara la vida de LA GUARACHERA DE CUBA: CELIA CRUZ, en un musical al estilo de BROADWAY;

Se encuentra por estos dias en la hermosa ciudad de Miami, realizando una serie de presentaciones y conciertos.

LA NEGRA...

Como la conocemos muchos en el mundo de el arte hará un ligero recorrido por sus piezas más conocidas y por supuesto con un nuevo repertorio.

Con nueva imagen y acompañada, bajo la dirección musical de su hijo:

El talentoso músico

AXEL TOSCA LAUGART

Haran de tu noche un verdadero deleite al oido, al alma y a los recuerdos, pero también nos hará, divertir de lo lindo.

XIOMARA LAUGART

SE PRESENTA ESTA TEMPORADA EN:

"THE PLACE OF MIAMI".
LOS DIAS 19 Y 26 DE SEPTIEMBRE 2009

833 SW 29 AVENUE. MIAMI FLORIDA 33135

HORA: 11:00 PM

PARA RESERVACIONES: TEL ( 305) 642 6994 Y 6995.

PARA RESERVACIONES VIP:

BARBARA PEREA (MANAGER)
(305) 303-4879.

LAZARO CRUZ
Public Relations-Artist Development-Events-Press Release
Phone: (305) 389-5545
www.mcreativo.com
Email:lazarocruz@mcreativo.com

DECADENCIA - EN NOMBRE DE LA JUVENTUD CUBANA

2009-09-14T12:07:00.000-07:00

Y DALE JUANES CON LA CANTALETA

2009-09-03T12:33:00.000-07:00

Hace ya casi un mes que vengo resistiéndome a hacer un post sobre el tema “El concierto de Juanes”. Primeramente, porque no me gusta escribir sobre lo que todo el mundo escribe y luego, porque tanta imbecilidad que he leído sobre el asunto me quitaban las ganas.
Y también, por cierto, porque hubo personas que sí escribieron opiniones o artículos muy atinados e inteligentes, como los que escribió Odette Alonso, en México, o la escritora Gisela Labrada, que me dejaron pensando que ya no había más que decir, que ellas lo habían dicho todo y muy bien dicho.

Pero hoy, que he tenido un día un poco raro, he decidido, finalmente, entrar en el ring y decir mis verdades, y aclaro “mías”, SIN patrocinador, ni interés mediático, ni político, ni personal –porque con este blog gano menos que un negro esclavo en la colonia española.
Y yo solo quiero que alguien me responda una pregunta:
¿Por qué, después de 50 años de dictadura castro-comunista, no ha habido ningún artista en el mundo o grupo de ellos, que se haya dignado a dar un concierto a favor de las víctimas del castrismo?

¿Qué víctimas?, preguntarán algunos.

Pues los millones de cubanos que están en el exilio, en casi todos los países del mundo.

¿Por qué siempre esa solidaridad solo con los cubanos de adentro?
¿Por qué a estos artistas que tanto aman la libertad, los niños, el mundo, la ecología, la paz y cuanta palabra bonita les mejore el curriculum musical, nunca se les ha ocurrido hacer un concierto en honor a los cubanos que se han muerto en el mar, en honor a los millones de cubanos desperdigados por el mundo, un concierto para recaudar fondos para esos inmigrantes que llegan aquí, a las costas de Miami, muchas veces sin ni siquiera la ropa, que después de tantos días en el mar se les cae a jirones?
¿Por qué ninguno de estos artistas que regalan su arte, ese arte sanador y curador de heridas profundas, ha venido nunca a ofrecer un concierto gratuito al American Airlines Arena para todos los cubanos del exilio?
Todos esos que aman tanto al pueblo de Cuba: los artistas como Lolita, Alberto Cortés, Juan Manuel Serrat, Ricky Martin, Enrique Iglesias, el tan mencionado Juanes, Elton John, Billy Joel.
¿Será que los del exilio no merecemos ni compasión ni la solidaridad de nadie en este mundo?
Bueno, ya lo dijo Victor Manuel, Ana Belén, y ahora la Verónica Castro: los cubanos del exilio somos “gusanos” intolerantes, somos cerdos capitalistas -en el mejor de los casos. Y pienso que, para ser imparciales, a la hora de lanzar insultos sí son muy parciales.

Yo sé que esa otra parte del pueblo de Cuba, los once millones que están dentro de la isla, resulta más simpatica que los millones que nos fuimos, pero chico, todos tenemos nuestro corazoncito!

¿Por que siempre nos insultan a los del exilio y somos los únicos intolerantes ?

Ellos nunca dicen, por ejemplo: "Es que por culpa de esos hijos de puta intolerantes del gobierno de Fidel Castro, Willy Chirino no puede cantar en Cuba, y por los otros hijos de puta intolerantes de ciertos grupos del exilio tampoco Juanes puede cantar en La Habana.

Ahí la cosa estaría mas pareja, ¿no?

Si son tan imparciales, pues que arremetan contra todas las intolerancias.

Igual le digo a Juanes.

Todavía no lo he escuchado hablar de la intolerancia del gobierno de Fidel Castro, aunque sí que se apresuró en poner una denucia para que el mundo se enterara de que "el exilio cubano lo había amenazado de muerte".

Aunque aclaro: a Willy Chirino, a Gloria Estefan, y a otros artistas cubanos que viven fuera de la isla, SI SE LES PROHIBE CANTAR EN CUBA.

Y se los prohíbe FIDEL CASTRO.

A Juanes no se le prohíbe, SE LE CRITICA, que es muy diferente.

Ni siquiera Vigilia Mambisa -esos que quemaron sus discos, pueden prohibirle a Juanes ir a cantar a Cuba. Me imagino que por esa frustracion le cayeron a martillazos a sus discos. Cosa que yo haría con mucho gusto, pero por otras razones.

Pero, ¿la Veronica, el Victor Manuel, la Ana Belen, la Lolita, no pregonan que ellos solo son artistas, imparciales?

Y yo le pregunto a Juanes. Tú que pregonas que deseas la reconciliación de TODOS los cubanos. Y que estás a favor de que TODOS dejemos a un lado el odio y que dividamos los panes y los peces, que pongamos la otra mejilla y se haga la paz y en fin..... todo eso. ¿Por qué no empezaste por dar un concierto gratis para los cubanos de Miami?

Te juro, Juanes, que yo también necesito paz.

Aquí los exiliados necesitan paz.
Y aunque no quiero sospechar de tus buenas intenciones, a veces todo eso de que el concierto no es político me resulta muy sospechoso.
Digamos que todos estos artistas que defienden el arte puro, blanco, impoluto tengan razón: que van y han ido a Cuba solo a cantar porque el arte todo lo sana, el arte convierte el sentimiento de frustración en alegría, convierte la desesperanza en esperanza y la mierda en oro. ¡Qué bonito! ¡Esa idea me gusta!
Y tú, Juanes, has dicho que amas a todos los cubanos, entonces, aplaudiría muchísimo que, con el mismo amor, nos dedicaras un concierto a los millones de cubanos que vivimos en el exilio.

Un concierto gratis, después que vinieras de cantarle al pueblo Cuba.
Ve y caliéntales el alma y llena de paz a mis hermanos cubanos de la isla, pero, por favor, tú que eres tan blanco, tan apolítico, Tú que eres el Salvador de los Pueblos, el Gran Hermano de la Paz, dedícanos un concierto que sea tan blanco como aquel, igualmente gratis, pagado con el cash de tus bolsillos, en el Miami Arenas o en el parque Amelia Earheart, de Hialeah, en donde tú quieras.
Invita a esos mismos artistas blancos, puros, apolíticos, que te acompañarán a La Habana: el Bosé, la Olga Tañón – no sé por qué la noto tan resentida cada vez que le preguntan por el concierto en Cuba.

Invita a Lolita, a Victor Manuel, a Ana Belén.
Si hacen esto y realmente demuestran que nos aman a todos por igual, tal y como dices/dicen, me comprometo a no ponerme tan molesta cada vez que te escucho hablar de tu concierto "blanquito", y te juro que no apago la radio si ponen la cancioncita esa tuya que dice “Y me enamora, que me hables con tu boca, me enamora, que me mires con tus ojos me enamoraaa....”

No te puedo prometer que caeré redonda enamorada a tus pies, pero al menos, no sentiré esas ganas de apagar el radio.

Mira, te cuento una anécdota personal, para ver si te convenzo de que necesito la paz de tus conciertos:

Corría el año 1980. Yo era una niña de 14 años que soñaba con ser cantante y cantar, como tú, ante multitudes. Pero mi padre soñaba otra cosa y, un día, se metió en la Embajada del Perú, tratando de huir de Cuba, hacia cualquier lugar donde hubiera capitalismo. Junto con otros miles de cubanos, allí permaneció casi once días hasta que le dieron un permiso para que regresara a la casa a esperar a que el gobierno cubano encontrara un país que aceptara a mi padre “el traidor”.
Pero sucedió que el gobierno de Fidel Castro no solamente consideró que el traidor era mi padre, sino también mi madre –que inocentemente estaba friendo platanitos para servir la comida a esa misma hora en que mi padre cometía su acto de disidencia-, mi hermana, que tenía diez años y yo, por supuesto, que sí era culpable, porque ya mi padre me había convencido de que en Estados Unidos todos los niños tenían delfines y piscina en la casa y, claro, esa idea de tener delfines y piscina me encantó y me convirtió, ipso facto, en una traidora más. Fin del cuento: que el revolucionario pueblo cubano, bajo las órdenes del gobierno, estuvo como unos tres meses tirándonos huevos, tomates, llamándonos escoria y haciendo manifestaciones multitudinarias, frente a la puerta de mi casa, dentro de la cual nos escondíamos, temblando, mi madre, mi hermana y yo (mi padre estaba escondido en casa de un amigo, porque si lo encuentran, lo matan).
Y mira, Juanes, te cuento que tremendo trauma me quedo, porque desde entonces no resisto las multitudes, sobre todo esas que se reúnen en la Plaza de la Revolución. Allí donde tú vas a cantar y donde Fidel Castro ha estado gritando, durante últimos cincuenta años, las políticas que ha implantado en mi país. Como esa de prohibir a los artistas que no estuvieran con esa revolución. ¡Fíjate que coincidencia! Allí mismo fue donde nació, acuñada por él, la frase que después repetían, frente a mi casa, los vecinos, los amigos míos de mi escuela secundaria:
¡Que se vaya la escoria! ¡Que se vayan los gusanos!

Por cierto, ¿ya alguien le habrá contado al Comandante que tú no estás de acuerdo con la Revolución? O tú no has sido muy específico en ese aspecto, como que has hablado siempre de blancura, de paz, peace and love, la camisa negra, …..sin tocar el tema?

¿O será que como eres extranjero tú no entras en eso que dijo el Comandante de "dentro de la Revolución todo, fuera de la Revolución nada"?

O le dijiste que vaya, tú como que no entiendes mucho de política, que estás perdío en algunos asuntos, un poquito despistado, que lo tuyo es lo blanco, lo puro, que tú lo único que quieres es cantar en la Plaza, no por nada, sino porque te gustan las estatuas grandes.
Pensándolo bien, Juanes, no entiendo muy bien por qué quieres ir a cantarle a un pueblo esclavo, pidiéndole permiso a los mismos hijos de puta que lo esclavizan. Pero bueno, ese es tu prerrogativa de hombre libre.
Pero lo que menos entiendo, y te pregunto, es por qué, si lo que buscas es la paz, no empezaste cantándonos aquí en EL PATIO, EN ESTA TU CASA, EN MIAMI, donde hay tantos cubanos que necesitamos paz, amor, armonía.
No me voy a molestar si cantas en Cuba.

¡Pero cántanos a nosotros también, Juanes!

¡Cántanos para que el mundo se entere de que hay millones de cubanos a quienes Fidel Castro les ha jodido la vida con las órdenes que ha gritado en esa mismita Plaza de la Revolución¡ ¡Cántanos!
Mira esos pobres viejitos "intolerantes" del Versalles, qué contentos se pondrían.
¿Y las madres que perdieron a sus hijos en el mar?
¡No te imaginas cuánta paz sentirían si tú les dedicaras tu música a ellas, a las familias que pierden los hijos, los nietos, los hermanos, esposas, esposos, en el Estrecho de la Florida!
¡Tú no te imaginas cuánta paz necesitan las esposas de los presos, esas mujeres que ni dormir pueden pensando en que sus maridos se pudren en las mazmorras de Fidel Castro donde, por cierto, les ha ido a cantar hace poco tu amigo Silvio Rodríguez! ¡Fíjate que hasta él se dio cuenta de lo necesaria que son la música en las cárceles cubanas!

Claro, claro, ya sé que me contradigo. Porque todas esas cosas son cosas políticas. No son cosas humanas que merezcan tu canto, tu loa a la paz, tu concierto blanco, sino historias tontas y llenas de mierda políticamente incorrectas, boberías, vaya, jodederas que nos inventamos los del exilio, que somos unos jodedores del carajo. Y tú no estás para politíquerías baratas, ya sabemos...lo tuyo es el blanco.
Pero, mira, si nos cantas y de verdad me demuestras que nos llevas a todos los cubanos en el corazón, no te prometo que te compraré un disco completo -eso sería una hipocrecía de mi parte-, pero al menos te prometo que pagaré los 99 centavos en itunes para comprar esa canción tuya, que hasta me gustaba, fíjate, una de las primera que hiciste, cuando aún no te creías el Salvador de los pueblos.
Esa que decía:
“Fíjate bien donde pisas, fíjate donde caminas, no vaya a ser que una mina, te desbarate los pies amor….fíjate bien…."
¿Era así?

Post Data: Se me olvidó terminarte el cuento: finalmente, nunca pude cantar en Cuba porque mis canciones eran muy conflictivas, no blancas como las tuyas, según el barbudo de la Plaza. Y siempre nos dejaban esperando frente al televisor, pero nunca las pasaban.
Una de ellas decía:
¿Cómo te amo
Ahora que andan repletas las guaguas
Y la gente sacude su rabia?
Debajo de la lluvia se nublan los sueños
Y el amor es un soplo
Que muere en su empeño.
¿Cómo te amo? La vida es un mendigo
¿Cómo te amo? Que va buscando abrigo.
Amarte es casi subjetivo en esta hora
Cuando está de muerte, la auroraaaaaaaaa.

Ah, y otra cosa: todavía sueño con tener un delfín y una piscina.

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ACTUALIZACION: EL CANTANTE "APOLITICO" JUANES ESTA HACIENDO UNA CAMPANA EN SU PAGINA DE TWITTER PARA QUE LA GENTE FIRME Y PIDA LA CONDENA AL EMBARGO DE USA A CUBA.

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El blog de Odette Alonso: http://www.parquedelajedrez.blogspot.com/

El de Gisela Labrada: http://www.giseladas.blogspot.com/

A PRISA ANDAMOS, PARA LLEGAR A NINGUNA PARTE

2009-07-16T07:41:00.000-07:00

Me he enterado recientemente de que al vocabulario de nuestros malestares se ha agregado un nuevo término: time-sickness, la percepción obsesiva de que el tiempo se desvanece, las horas extra ya no bastan y es necesario pedalear cada vez más rápido para seguir (no se sabe hacia dónde, no se sabe por qué). Un nuevo mal para este milenio lleno de males nuevos, que podría llamarse también Síndrome del Conejo Blanco o Síndrome de Benjamin (en honor a Franklin, ese hombre infatigable y presuroso, que además de haber sido uno de los padres de Estados Unidos, inventó el pararrayos, negoció tratados con las confederaciones indias, formó una milicia para construir fuertes fronterizos, fundó la primera compañía de seguros, el primer cuerpo de bomberos y el primer periódico independiente y dibujó la primera caricatura política de su país, y después de todo eso aún le quedó tiempo, tal vez porque dormía menos de seis horas diarias y vivía bajo un horario estrictamente reglamentado, de configurar la ética del trabajo que dominaría al mundo por los siglos venideros, en libros como The Way to Wealth, donde apuntó: “¡Pero cuánto tiempo desperdiciamos en dormir!”) En fin, no es extraño que en Estados Unidos, la patria de la velocidad, el malestar del cronómetro se haya convertido en pandemia, según las estadísticas proporcionadas por el doctor Larry Dossey, quien acuñó el término time-sickness en 1982, después de haber padecido él mismo los efectos de nuestro orgulloso mundo de titanes. Ahora la pandemia se extiende no sólo en Occidente, sino en países orientales que habían vivido históricamente bajo la sabia filosofía de la holganza, como China. En la medida en que la sofisticación tecnológica y la economía global se han vuelto inescapables no hay fábrica u oficina en Taipei o Bangalore que no se haya contagiado finalmente de la angustia del tictac. Faxes, celulares, alarmas digitales, bippers, ringers, timers, esta es la imparable producción de artefactos que no dejan de invitarnos a orar: “¡Oh, Dios mío, voy a llegar tarde!”, esa nueva Liturgia de las Horas.
Hay un ascetismo de la velocidad que consiste en la renuncia radical al goce de la vida. Se trata del mismo ascetismo del trabajo externo (iba a escribir: extremo) que describió Marx: una labor penosa que enajena al hombre, mortifica su cuerpo y menoscaba su personalidad. Si bajo la estructura de la jornada de trabajo el tiempo ya no nos pertenece sino que le pertenecemos a él, cuánto peor si esa jornada se prolonga indefinidamente y nos sigue a todas partes con trabajo que se lleva a casa, notas que se toman durante el viaje, llamadas que no cesan a la hora de comer. El ascetismo de la velocidad es sacrificio del tiempo propio (el tiempo del sueño y la conversación, del amor y el cuerpo, de la contemplación y de todo lo que sirve al placer de la gente libre), por tiempo ganado (el tiempo de los negocios). Ahorrar tiempo es ganar tiempo, y si el tiempo es oro, el que lo ahorra y lo gana se enriquece. Y dado que nuestra época ha obedecido como nunca a la exhortación de hacer dinero, se considera legítimo y hasta admirable desaparecer la sobremesa y convertir el restaurante en extensión de la oficina. Eso me recuerda aquella frase de Johann Kasper Lavater, padre de la fisiognomía y eclesiástico de la iglesia reformada, según la cual ni siquiera en el cielo “podemos conocer la bienaventuranza sin tener una ocupación”. En otras palabras: el paraíso ya no es el ocio (esa forma de perder el tiempo, según Franklin); el paraíso es el trabajo mismo. En eso consistió, entre otras cosas, la gran reforma de la iglesia: en poner al cielo y al infierno de cabeza. Porque sólo el surgimiento de un nuevo mito, el mito de la salvación por el trabajo, podría revertir en el hombre su íntimo rechazo al yugo, su tendencia natural a holgazanear. De vivir en esta época, en que millones de hombres y mujeres ponen en peligro su vida y destrozan sus propios nervios por trabajar sin descanso y llenarse de ocupaciones en la playa, probablemente Lavater se sentiría en la gloria. Todos esos hombres y mujeres se han convertido, sin saberlo siquiera, en los mártires modernos de la ética protestante, para la cual el trabajo más que una necesidad, es un llamado, el sentido último de la existencia. ¿Quién entre estos ascetas entregados a la sagrada causa laboral se opondría hoy a una nueva reforma: la abolición del domingo? (En Francia los jubilados hacen marchas cada vez que se pretende reducir la edad para el retiro, porque una vez que el trabajo se convirtió en el sustituto de la vida, el retiro adquirió la forma de una muerte prematura.) Si, como escribió Weber, el espíritu del capitalismo encontró en la ética protestante su justificación esencialmente religiosa, con la velocidad descubrió algo más: una forma de éxtasis secular, una adicción (“el único vicio nuevo”, lo llamaría el escritor francés, amante de los desplazamientos y los viajes, Paul Morand).
En el camino de la autoinmolación, al time-sickness sigue el burnout: el cansancio de todos los cansancios, el último cansancio, después del cual sólo queda un gran vacío. Ningún afán ya, las manos ya no toman nada. Suena el teléfono, nadie responde. El burnout es la postración de un sistema nervioso exhausto, una resaca por sobredosis de eficiencia. Síndrome de Agotamiento Profesional. Sus efectos están más allá de la fatiga física, los dolores de cabeza, las úlceras, los insomnios, las irritabilidades. El burnout es el preludio de la muerte del alma, el alto precio que pagan los soldados del deber, fustigados por un reloj tiránico (cada vez más horas, cada vez más rápido, “casi bien no es suficiente”). El cuerpo cansado es un cuerpo que se rebela, un cuerpo que ha hecho el paro y defiende su derecho natural a reposar. A través del agotamiento, el tiempo biológico intenta imponerle un compás distinto al hombre del tiempo frenético; le dice: “Detente...” Pero el burnout es una alarma tocada a destiempo, cuando el corredor ya se ha desfondado, se ha deshumanizado hasta convertirse en un autómata, un extraño de sí mismo. Lo que sigue parece más bien un freno inútil, un freno después de la catástrofe. Ansiolíticos para ralentizar un cuerpo inerte. Y entonces los médicos aconsejan un “régimen de ocio” que devuelva la vida al paciente: conversar con los amigos, ir al cine, beber una copa de vino de vez en cuando, jugar con los hijos, ensayar una nueva gimnasia amorosa, apagar el celular. Como han dejado de ser hombres, los soldados de la eficiencia requieren que sean otros quienes les recuerden que lo son. Algo semejante advirtió Séneca sobre el hombre ocupado, un personaje anómalo en la cultura latina: “¡Pensar que existe gente que tiene que confiar en otro para saber si está sentada! Un hombre así no es un ocioso, hay que darle otro nombre: es un enfermo, más aún, es un muerto. Es ocioso aquel que tiene la sensación de su propio ocio. Y vivo a medias el que necesita un indicio para darse cuenta de los hábitos de su propio cuerpo. ¿Cómo puede éste ser dueño de tiempo alguno?”

BUIKA: UNA ESTRELLA EN MIAMI

2009-07-10T13:29:00.000-07:00

Ayer pasó una estrella por Miami y, gracias al Señor Desconocido –como dice mi Luna- me enteré a tiempo y compré una entrada para verla. Ayer le fui infiel a mi LUNA, porque quería disfrutar a BUIKA sola, tenerla para mí y quedarme con ella un rato. No tenía ganas de miradas cómplices, de manitos cogidas, porque compartirla me iba a quitar la intensidad que el momento merecía. Y tuve razón. El encuentro con BUIKA anoche en el Guzman Center, en el Downtown de Miami ha sido de lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo, musicalmente hablando. Y bueno, mientras estaba allí, maravillada, riéndome, llorando, escuchando aquella negra desgarrada y tierna que me recordaba por momento a Whoopi Golberg en El Color Púrpura y viendo a los hombres a mi alrededor secarse las lágrimas disimuladamente, escuchando a la gente gritarle “guapa, te amamos”, etc, pensé en hacerle un artículo que estuviera lleno de palabras como estrella, corazón, alma, a la luz de las velas, sopita caliente, entrañas, inmensidad, y …bla, bla, bla. Pero hoy encontré una vieja entrevista que Buika le concedió al diario El País y decidí mejor ponerla íntegra aquí y que sea Buika la que hable de sí misma. Ahí se las dejo. Que la disfruten. Y por favor, si conocen a alguien como ella, aquí en esta ciudad, díganle que me escriba, o que me llame. Y los demás, que se vayan al carajo.

ENTREVISTA:

Su padre es escritor, poeta. ¿Le viene de ahí la vertiente artística?
Mi papá se fue hace muchos años. Nos abandonó. Él se imaginaba un mundo mucho más grande del que estaba viviendo. Creo que es lícito.

¿No dio ninguna explicación al marcharse
No hacía falta. Supongo que a mi mamá sí le habría ayudado, porque se marchó como no se tiene que marchar alguien. Se fue yendo a comprar no sé qué y no volvió más. Eso te deja muchas dudas. Era un idealista y un intelectual, además de subversivo. En un país como Guinea Ecuatorial, estaba perseguidísimo. A mi padre le buscaban por la lucha política. Y no sabíamos si estaba vivo o muerto. La verdad era que, simplemente, se marchó.

¿Qué edad tenía usted cuando eso ocurrió? ¿Le marcaría para siempre?
Yo tenía nueve años y me da igual que se haya ido.

¿A una niña de nueve años le da igual que su padre la abandone?
Sí. Nos darían igual muchas cosas si no fuera porque nos obligan a sufrir. Pero yo es una historia que no tengo. Aquí gusta mucho el tinte trágico, melancólico de las cosas, pero a mí me parece muy aburrido y no me gusta. Mi papá se fue y a mí me dio igual. La verdad es que yo estaba muy contenta. En un intento de educarlos, era muy totalitario y muy violento con sus hijos. Intentando que sus hijos no salieran dictadores, él se convirtió en uno ferocísimo.

¿Ha vuelto a verle?
Nunca. Pero el hombre ahora intenta volver. Y mi madre, desde que descubrió lo que es vivir en paz con uno mismo, está tan a gusto que pasa de él.

¿Cómo es la vida sentimental de Concha Buika?
Estuve casada con el padre de mi hijo y luego conocimos a nuestra mujer, África (ex cantante del grupo Mojo Project), y estuvimos en un trío.

Y eso, ¿cómo se gestiona?
Yo, que estoy como una cabra y no me creo las tonterías que se inventan los demás para hacernos creer que somos de una manera o de otra. Una institución como la Iglesia no puede decirme cómo soy. Que el matrimonio es de dos se lo inventó un tío, y como yo soy una tía, me invento que es de tres. Bueno, ¿y qué? Pues me caso. Se trata de arrimarse al querer antes que proclamarse en lo de la familia monoparental y esas cosas que nos venden.
Lo de las tres bandas será un poco complicado, ¿no? No es algo, digamos, convencional.
En una estructura social como la de hoy en día, un matrimonio a trío es lo más cómodo, coherente y emocionalmente divertido que yo he encontrado.

¿Dónde conoció a su marido?
Lo conocí en Mallorca. Es músico como yo. Es medio peruano y medio español. Fue un flechazo. Aunque no sé si fue algo más racional. A veces he pensado que fue el instinto biológico de ser madre. No lo sé. No lo tengo claro.

¿Continúa con él?
No. Terminó. Pero soy una persona a la que no le cuesta vivir las relaciones y tampoco me cuesta asimilar que se acaban. Me parece fascinante disfrutar del amor, disfrutar del desamor, disfrutar de un nuevo amor, de ése, de la otra y del de más allá. Aquí hemos venido a jugar al juego de estar vivos. Es ridículo ver a una persona dirigirse a estar viva con miedo o a morir con miedo. Es tonto. Que hubiera nacido perro o pájaro entonces. Si me han hecho humana, disfruto de ser humana. De perder, de ganar, de todo. No me parece que haya que introducir el concepto de culpa en ello como lo hacemos. ¿Qué culpa? Si no somos culpables de ser como somos. ¡Es terrible la culpa maldita en España, coño!

Pero, ¿cómo se forja una relación a trío?
Yo, que soy maquiavélica. Si las cosas no existen, pues tú te las inventas y las vuelves de verdad. Yo conocí a África de una forma muy bestia. Me la encontré y lo primero que hice fue agarrarla de la mano y llevarla a casa. Si yo veo una cosa tan bonita lo que quiero es que la persona que más quiero también la pueda disfrutar. ¿Por qué lo voy a esconder? Escondes lo malo, pero no es malo ver a una persona maravillosa y dejarte llevar. La llevé a casa y se la presenté a mi marido y le dije que estaba apasionadísima con esa chavala y le pedí por favor que la conociera. Tuvimos nuestro proceso de conocernos los cuatro, porque estaba también mi niño por medio. Y la verdad es que nos lo pasamos muy bien, fue muy divertido todo.

¿Cuánto tiempo duró?
Dos años. Dos años maravillosos. Nos casamos los tres, y todo, en Cádiz. En una boda preciosa. Lo hicimos como una ceremonia. A mí me interesa que me case quien va a ser feliz de verme feliz y no alguien a la que le da igual. Para mí, los contratos matrimoniales sólo sirven para generar economía. Me he casado unas cuantas veces y me pienso casar 800.000 veces más. Las que haga falta. Con la misma, con otro, con ésta, con quien sea. Pero yo me voy a casar mil veces más. Y si tiene que ser con la misma, con la misma.

Vamos, que usted reivindica el trío o el cuarteto o el quinteto…
Yo soy partidaria de que uno pueda casarse con quien le dé la gana. Pero es cierto que hay un sector de la sociedad que lo ve desde el lado de que eso conlleva una serie de cambios estructurales y se han encargado de que la farsa siga funcionando. Nosotros lo que vivimos es el rollo del amor. A mí me viene perfecto que no se legalice el matrimonio a tres bandas, me da igual. Yo no necesito que me reconozcan la capacidad para casarme. Yo ya lo he hecho y también me separé.

¿Por qué no funcionó?
Porque se establecía, de repente, la individualidad. Sigo creyendo en el trío y siempre creeré en el trío. Principalmente porque no es la primera ni la última vez que lo he visto. El trío es un concepto de vida, no es una manera de hacerlo. Eso ya lo pensaréis entre los tres. La cuestión es que yo no necesito convivir con mi marido y con mi esposa. Necesito amarles. Necesito convivir con sus ilusiones, sus deseos, pero no con sus cuerpos. Creo que realmente la vida de uno, como me dijo mi chica una vez, ya cansa lo suficiente como para tener que echarte a la espalda la vida de otra persona. A mí es que me gusta mucho mi mujer. Me gusta poderosamente. Es una cosa que se escapa a mi control, y, como todos los vicios, hay que saber cuándo…

¿Se puede querer a dos personas a la vez, como dice la copla?
Claro que sí. Se hace, no es que se pueda. Lo hacemos todos. Todos nos enamoramos de varias personas a la vez. Pero, como vivimos en una sociedad tan totalitaria, nos vemos obligados a escoger y siempre pensamos que a uno le amamos más que al otro, pero no es cierto. El concepto de cariño y de amor que se nos vende está enfocado a evitar a toda costa ese fin.

¿Cómo concibe usted el amor?
El amor es una cosa que uno se gana. Lo de convivir juntos es algo que te ganas con los años, no con los años de relación, sino con los años de relación contigo mismo. Cuando tú consigues vivir en ti, ponerte de acuerdo contigo mismo, entonces estás preparado para vivir con quien quieras. Y creo que para llegar a ese estado se tardan unos cuantos años. Treinta años no son suficientes. Tengo 34 años y me parece que necesito más tiempo. Mi concepto del amor es personal, exclusivo, único. Es algo de uno. Es una capacidad que uno tiene y que en todo caso otra persona te despierta, cosa que pueden hacer, aparte de esa persona, otros 150 millones de personas en el planeta.
(...)

Entonces, ¿cuál es su situación sentimental actual, en trío, en pareja?
Estoy con mi Afriquita de mi corazón. Estoy enamorada hasta las trancas, me tiene loca esa mujer. Es mi chica, la quiero un montón y espero que sea una de las cosas que vea antes de morirme. Por otro lado, tengo una relación conmigo misma que obliga por fuerza, por instinto, a vivir mis historias pasionales, gracias a que tengo un mundo pasional abierto. No le tengo miedo a estar viva. Lo que no puedo hacer es culparme porque la sociedad tenga un concepto diferente.

¿No teme que el Foro de la Familia monte una manifestación para enviarla a un psiquiátrico?
Es fascinante encontrar opositores, me parece maravilloso.

Pero habrá gente que le odie por manifestar abiertamente su diferencia.
El odio es un veneno que sólo padece y disfruta el que lo practica. Es horrible el odio. Hace daño a la persona que lo siente, no a la odiada. Sé que detrás de mis palabras hay muchas ampollas y sé que hay mucha gente que podrá llegar hasta a odiar lo que yo he dicho, pero yo no siento ese odio, no me llega. Una cosa es que no estés de acuerdo con algo y otra cosa es que lo lleves al extremo del odio, de poner pancartas, salir a la calle, hacer que tu hijo sufra una cosa que es tu opinión exclusiva. Me parece muy sospechoso. ¿Con qué sueña esa gente antes de dormirse? ¿No será que ellos están más cerca de mi mundo que yo del suyo y por eso me buscan a mí mientras yo no les busco a ellos?

¿Usted cómo se define?
Yo soy bisexual, trifásica y tridimensional.

CUBANOS VALIENTES DENUNCIAN DESDE CUBA

2009-06-23T09:56:00.000-07:00

(EN LA FOTO: MIRIAM CELAYA)

Cada día son más los cubanos que deciden rebelarse contra el gobierno cubano a cara descubierta, desde la misma isla y asumiendo que el sistema represivo puede hacerles pagar caro su rebeldía.
Cubanos como Yoani Sánchez, Reinaldo Escobar, Claudia Ravelo, Angel Santiesteban, etc, etc.
Hoy, de casualidad, he encontrado el blog de otra valiente cubana:
Miriam Celaya.
Miriam comenzó a escribir bajo el seudónimo de Eva, pero este año asumió públicamente su verdadera identidad y ahora escribe bajo su nombre real, desde Cuba, y hace denuncias como esta, que copié de su página y que publico aquí para que los que me leen la conozcan.

POR MIRIAM CELAYA:

El pasado martes, 10 de febrero, mi esposo, Oscar González Ulloa, fue interrogado por la policía política. Los testaferros del régimen suelen llamar a tales interrogatorios “entrevistas”, pero mi estilo siempre se ha inclinado a llamar las cosas por su justo nombre, sobre todo si dicho encuentro no contó con la anuencia del supuesto “entrevistado” y estuvo matizado por las habituales amenazas amigables de los compañeritos contrainteligentes de la llamada Dirección 21 del Ministerio del Interior.El lunes 9, pasadas las 10:30 pm, mi esposo, ingeniero electromecánico vinculado directamente a la navegación mercante por más de veinte años, recibió en casa una llamada telefónica: estaba siendo citado por “Selecmar”, su agencia empleadora cubana, para que se presentara a las 9:00 de la mañana siguiente en las oficinas del “subdirector de operaciones” para una reunión de trabajo. Aunque la llamada se produjo ya bien entrada la noche –detalle del que ambos recelamos- existía la posibilidad real de que se tratara de una citación laboral toda vez que ya él lleva en tierra casi cuatro meses y debía comenzar el alistamiento para el nuevo enrolo (chequeo médico, etc).No sabíamos que ya todo estaba preparado para la representación de estos artífices de la mentira y el engaño. El escenario fue la oficina del subdirector de “Selecmar”; los actores, dos oficiales de la Seguridad del Estado (uno “bueno”, conciliador, coloquial, casi amoroso; y otro “malo”, callado, adusto, severo); el guión fue el de siempre: “sabemos en lo que está tu esposa, de la gente con la que se reúne, que tu carro se ha utilizado para transportar contrarrevolucionarios y documentos, no vamos a permitir nada que atente contra la seguridad del Estado…etc”. Una “entrevista” salpicada de amenazas no muy disimuladas, como las referidas a dejarlo desempleado (“¿te gusta mucho tu trabajo, Oscarito?, tú siempre has sido un buen profesional…”); de preguntas aparentemente encaminadas a elevar su ego machista (“Tú eres el cabeza de familia, esto no es con tu mujer… pero esa Yoani y el grupo con el que se relaciona…”); de sugerencias acerca de que está siendo engañado por mí (“¿Tú crees que te lo sabes todo?…”). Y como colofón, como estocada maestra al final del dulce encuentro, la pregunta más infame: “¿Y tu hijo?…”. Una amenaza directa a nuestro hijo menor, de 20 años, estudiante, completamente ajeno a cualquier tipo de activismo político y dedicado por entero a sus estudios y a su pasatiempo favorito, la música. Un botón de muestra de lo ruin y sórdido de este sistema, un total desprecio por los valores familiares, que es el verdadero rostro del socialismo cubano.Tengo la enorme satisfacción de declarar que mi esposo no flaqueó, que rechazó “colaborar”, que manifestó su respeto por mí y por lo que hago, que defendió punto por punto sus verdades (que también son las mías) a riesgo de la pérdida de su trabajo -que ha sido durante años la única fuente relativamente segura del sustento familiar- y de cualquier otra represalia. Hasta ahora mantuve la verdad de que el régimen y sus métodos fascistas no habían molestado a mi familia; el 10 de febrero de 2009 marcó el final de lo que solo era un seguimiento indirecto, con preguntas e investigaciones a nivel de vecindario y de CDR y se inició la fase de hostigamiento por parte de un gobierno que, de facto, honra los principios y los métodos que de jure critica: quien no esté conmigo está contra mí y cualquier recurso es válido para anularte. Mi esposo fue interrogado por el único y terrible delito de serlo: hace casi 27 años está durmiendo con el enemigo.Hago público el hecho para denunciar la cobardía de una dictadura que no vacila en ejercer su poder absoluto contra los ciudadanos librepensadores y contra sus familias, un gobierno que se oculta hipócritamente para amenazar, que miente para condenar, que aplica represalias y que ha demostrado a lo largo de medio siglo los excesos a los que es capaz de llegar. Declaro también públicamente que no voy a callar mis verdades y defenderé hasta las últimas consecuencias mi derecho a decirlas, que no concurro en ilegalidad alguna y actúo en apego a la Constitución vigente, y que soy una persona libre y continuaré siéndolo a despecho de cualquier acción que decidan aplicar en lo sucesivo. Desde hoy hago responsable a la dictadura cubana y a sus cuerpos represivos de cualquier daño o perjuicio que en lo adelante pueda sufrir yo o cualquier miembro de mi familia.

Estos son los links de los blogs o paginas de las personas que cito arriba, para si quieren leerlos a ellos directamente y conocer sus vidas y apoyarlos en sus denuncias.

http://www.desdecuba.com/generaciony/ - Yoani Sanchez.

http://www.desdecuba.com/reinaldoescobar/ - Reinaldo Escobar.

http://vocescubanas.com/octavocerco/ -Claudia Ravelo.

http://www.cubaencuentro.com/angel-santiesteban/blogs/los-hijos-que-nadie-quiso - Blog de Angel Santiesteba, escritor cubano que fue golpeado en plena calle, en La Habana, por ciertos fascinerosos al servicio del gobierno castrista.

http://desdecuba.com/sin_evasion/ - Blog de Miriam Celaya.

¡ABAJO LOS CASTRO! ¡VIVA CUBA LIBRE!

JAIME BAYLY: ¿UN CANALLA SIN SENTIMIENTOS?

2009-05-27T12:38:00.000-07:00

Jaime Bayly hablaba casi todas las noches y hasta hace poco, en su programa del canal Mega TV, de su madre cubana. Una señora que iba a verlo siempre en vivo al estudio, le enviaba regalos y lo llenaba de mimos y cuidados que él agradecía y resaltaba en público. Pero el domingo, leyendo la columna que escribe Bayly en el Nuevo Herald, me di cuenta que Bayly había decidido matar a su madre cubana, sacarla de su vida, deshacerse de ella porque, al parecer, -y estas son mis conclusiones- la señora se había fanatizado y había invadido demasiado la privacidad de Jaime Bayly. Y Bayly se había hartado. No el escritor o el personaje de la televisión, si no el hombre real.
Hace unos días encontré en internet un escrito sobre las maquilladoras, donde Bayly cuenta su relación de trabajo con Moraima, o La Mora, una maquiladora que trabajó durante varios años en Mega TV y a quien despidieron hace unos meses, así como su relación con otra chica que también lo maquilló en Mega, Odalys, y que fue asesinada por su esposo.
Leyendo la columna, que fue publicada en Perú, recordé las ocasiones en que La Mora -a quien conocí también trabajando en Mega y que también fue durante el año que estuve como panelista del programa Paparazzi, mi maquilladora-, me había comentado, de modo casual, su incipiente "amistad" con Bayly, como habían ido a almorzar un par de veces, sus conversaciones con él mientras lo maquillaba antes de que él saliera al show, los consejos que ella le daba, etc. Mora le había cogido afecto a Bayly y siempre me decía que él era como un niño, malcriado y con miedo de todo y de todos.
Así que cuando leí el escrito de Bayly donde este contaba todo sobre la Mora, sobre su hijo Rey David y gran parte de la historia que seguramente la Mora compartió en calidad de “amiga” con él, me puse a pensar que era peligroso ser amigo de Bayly, pues al parecer su imaginación era tan escasa que había optado por ganarse la vida escribiendo las historias que las personas a su alrededor le confiaban, escribiendo en Perú las cosas que le sucedían en Miami, y en Miami, lo que le sucedía en Perú o España, según su conveniencia.
Cuando llamé a la Mora y le comenté que había leído por casualidad el escrito de Las Maquilladoras, ella, en vez de mostrarse contenta, me dijo que en realidad el escrito le había disgustado un poco porque Bayly comentaba en ese texto que ella tenía olor a tabaco en la boca. Y cito del escrito el extracto en cuestión:

Extraño a La Mora hablándome con orgullo de lo listo y aplicado que le ha salido su Rey David, mientras yo siento el olor a tabaco que emana de sus labios voluptuosos.

Es sabido que la literatura se nutre de la realidad, de los acontecimientos, de las experiencias que vive el escritor y, en muchos casos, los personajes son creados a partir de personas reales, amigos, familiares, conocidos. No sabremos nunca si Madame Bovary salió totalmente de la imaginación de su autor, Gustave Flaubert, o si la historia se la contó al escritor una amiguita adúltera que se tomaba el café con él todos los días en el París de aquella época.

En todo caso, Madame Bovary no es un sólo un chisme de pasillo que alguien le contó a Flaubert en un momento de confidencias.
Sí, es cierto que el arte se nutre de la realidad, y es verdad que a veces, puede hasta calcarla, porque la realidad es muchas veces más inverosímil y literaria que cualquier fantasía, pero incluso cuando copia la realidad, el arte también añade, enriquece, engrandece y convierte esas historias en algo más. Y ese algo más es lo que convierte en arte la experiencia real, que puede terminar siendo novela, cuento, pintura, escultura, fotografía, poesía o artesanía. Y ahí juega un papel determinante el talento del creador, quien debiera mejor llamarse re-creador. Y esa es la diferencia entre un escritor y la vieja chismosa que cuenta la vida de sus vecinos.

En la columna del domingo, en el Nuevo Herald, Jaime escribe sobre “su madre cubana”:

Todos los lunes y viernes Talía me esperaba en el estudio una hora antes de que comenzara el programa, y apenas terminaba se me acercaba y me daba una bolsa llena de comida. Yo nunca le pedí nada, pero ella decía que era feliz comprándome comida. Me traía tantas cosas que no alcanzaba el tiempo para comérmelas todas. No me preguntaba qué me gustaba, ella elegía por mí. No faltaban nunca el salmón ahumado, el queso cremoso, las tostadas, la tortilla española, los sánguches de miga, las sopas de pollo que se derramaban en la camioneta, frutas exóticas, chocolates, pirulines, caramelos de menta, sales digestivas, laxantes y boletos de la lotería. No sé por qué, Talía deslizaba siempre, entre las bolsas de comida, boletos de la lotería que se jugaba el sábado.
Yo le agradecía y tiraba a la basura casi todo lo que me regalaba.
También me traía regalos muy lindos para mis hijas (vestidos, joyas, perfumes), que yo llevaba a Lima y les entregaba como si fueran regalos míos, sin mencionar a esa extraña señora que había decidido ser mi madre.

¿Es ético escribir algo tan horrible sobre personas que confiaron en su amistad y le contaron a Bayly sus vidas, sus problemas, sus sueños y sus frustraciones en un momento de intimidad, cuando pensaron, no que terminarían en la columna del escritor, sino que estaban cimentando una amistad que, en realidad, nunca existió?

Le expresé mis preocupaciones a una amiga escritora y ella tuvo una idea muy buena: se debería legalizar el derecho de autor por inspiración. Un derecho de autor que las personas podríamos reclamar cuando algún escritor carente de imaginación escribiera sobre nuestras vidas sin nuestro consentimiento. Así, las personas afectadas por el bochorno público de ver sus historias expuestas con todos los santos y señas, tendrían al menos el consuelo de ganar algo por haber tenido la ingenuidad de confiar en vampiros existenciales disfrazados de escritores.

¿Tendrá Bayly remordimientos cuando se sienta a escribir y expone de esa manera cruel a conocidos, amigos o fanáticos devotos y equivocados que lo adoran y confiaron en él? ¿O será tan mezquino que se divierte contando públicamente las historias de personas que lo creyeron, más que escritor, amigo?

Hace unas horas encontré una columna escrita por Bayly, y que él tituló El Escritor Mediocre.
Quizás en las mismas palabras de su autor podamos encontrar la respuesta:

El escritor se ha resignado a salir en la televisión todas las noches porque sabe que carece de talento para ganar con sus libros el mismo dinero que gana en la televisión y porque sabe que carece de coraje para vivir pobremente, como viven o vivieron algunos escritores que admira. La televisión es entonces una derrota moral para el escritor, el recuerdo permanente de su mediocridad. Lo que otros perciben como un éxito personal (lo que otros incluso le envidian) resulta para él un fracaso abrumador del que ya no tiene esperanzas de recuperarse, después de haber publicado diez novelas.
Parece claro, o al menos parece claro para él mismo, que el escritor no es ni será un artista, y que las razones o emociones turbulentas que lo precipitan a escribir son el instinto de supervivencia y la sed de venganza, de lo que podría concluirse (aunque esto es siempre debatible) que, además de ser un escritor mediocre, es una mala persona…

¿Qué más se puede agregar? Sigo pensando que es muy, pero muy peligroso, ser amigo de Jaime Bayly.

Les dejo el link de los dos escritos de Bayly, Las Maquilladoras, y Morir en Sus Brazos.

http://jaime-bayly.com/wp/?p=62 (Las Maquilladoras)

http://www.elnuevoherald.com/187/story/457616.html (Morir en sus Brazos)

Foto: Rosana Lopez-Cuba

A PESAR....

2009-05-21T17:40:00.001-07:00

A pesar de las despedidas. Soy optimista. A pesar del olvido y la traición. Soy optimista. A pesar de la distancia, el desprecio, el abandono. Soy optimista. A pesar del hambre y el frío. A pesar de la nostalgia y el destierro. Soy optimista. A pesar del desamor, las lágrimas, lo terrible y lo trágico. Soy optimista. A pesar del miedo. A pesar del sin sentido, el descreimiento, la pena. Soy optimista. A pesar de la infelicidad, la herida y el silencio. A pesar de la afrenta y el estigma. Soy optimista. A pesar del balazo, todos los días, en mi cabeza.

ESTRENO MUNDIAL DEL VIDEO: LA BATEA.

2009-05-07T08:33:00.001-07:00

Este fin de semana me fui con mi familia a la playa de Hollywood, y allí les presenté LA BATEA a ellos que son mis críticos más fieros (mi mamá siempre me dice que nunca le he hecho caso, que yo lo que tengo que cantar SON LAS CANCIONES DE ISABEL PANTOJA!!!).

En fin, que mi camarógrafa personal, LUNA, hizo este video, y yo lo edité un poquito en IMOVIE, y COMO sé que Emilio Stefan seguro que ni se enterará de lo buena que está esta BATEA, pues ahí les pongo, en estreno mundial, el videito.
Nota Aclaratoria: No es que en mi familia baile mal, es que yo soy muy mala editora de videos. JA, ja.

CREDITOS: La chica-batea es mi sobrina Isamary. También participan, de manera especial, mi mamá, Elia Rosa, la arrebatá de mi hermana, Isabel con la nueva baby de la familia, mi sobrina Angelina, que tiene cuatro meses y ya se le cuela a eso del meneo y mi cuñado, Joe, que es el galán de la barriga que tiene meneítos tan cómicos, JI, JI.

Ah, y mi primo Manolo, su esposa Yessica embarazada, y el tio Manolo.

AY, QUE FAMILIAAAAAAAAAA!!!!

EL LUNES: ¿EL MEJOR DIA DE LA SEMANA?

2009-05-05T13:12:00.000-07:00

Ayer estuve todo el día en mi trabajo renegando de ese día infernal que no sé quién inventó: el Lunes.
Pero en la tarde recibí una sorpresa: mi amiga, la periodista peruana Rosana López-Cuba, me llamó para decirme que Liset Alea se presentaba a las 8 de la noche en Mamajuana, un restaurante de Coral Gables.
Y entonces, la sensación de ahogo y desesperación que había padecido todo el día desapareció. ¡Qué maravilla!, me dije, que a alguien se le haya ocurrido programar a Liset Alea para que cante un lunes en esta ciudad, porque estoy segura de que ese día, la mayoría de las personas, como yo, lo único que hacemos es lamentarnos de que haya empezado, OTRA VEZ, la aplastante rutina laboral.
Llegamos a Mamajuana y, para mi sorpresa, estaba casi vacío. Y sentí pena de que el manager, el dueño o quienquiera que fue el responsable de la presentación de Liset no hubiera hecho más publicidad para que los miamenses se enteraran y pudieran disfrutar del evento. Porque realmente es un desperdicio tener a una artista tan talentosa cantando allí un lunes, ¡y que nadie se entere!
Pero bueno, tampoco era para suicidarse. A veces uno se cansa de las aglomeraciones y en pocas ocasiones uno puede disfrutar de un lugar tranquilo y elegante, y para colmo, tener la oportunidad de escuchar a Liset tomando un buen vino y en un lugar tan especial, y tan FINOOOO que ¡confundí la cocina con el BAR.! Así de elegante y acogedor es el Mamajuana.
Y durante tres horas olvidé que estaba en la ciudad del sol, del cubaneo y el reggaeton machista y grosero, y me sentí transportada a París, a Nueva York, a Venecia, a Grecia, a.... qué sé yo, a algún lugar bien lejos de Miami.
Y tanta transportación gratis gracias a Liset, quien tiene un repertorio tan rico que a ratos me parecía estar frente a una enciclopedia musical o una vitrola de bar, repleta de canciones viejas, antológicas, y canciones sorprendentes compuestas por ella, que lo mismo canta una opera que un guaguancó, igual en francés, que en griego que inglés, que con el acento más cubano que puedas imaginar.
Porque Liset Alea, además de haber nacido en Cuba y de haber emigrado de pequeña a Costa Rica y luego a Miami, donde pasó su infancia y parte de su adolescencia, padece una enfermedad incurable, una especie de virus que se llama "aeroportitis"y que ella define como una adicción a los aeropuertos. Y eso la ha llevado a vivir durante largas temporadas lo mismo en Nueva York que en Paris, en Londres que en Amsterdam. Y toda esa experiencia vivencial y musical se la ha inyectado de algún modo en las venas y la ha mezclado con la sabrosura cubana y ahora todo esa enjundia la transmite sin enfuerzo con su bella y sensual voz que te deja embelesada, queriendo más musica y, por supuesto.............. más vino.
Escucharla es como darle la vuelta al mundo sin tener que viajar. Y si no me lo creen, les enumero algunas de las tantas canciones que cantó anoche:
- The fool on the Hill - The Beatles.
- ¿Por qué te vas? – Sí, ese hit de Jeannette que tanto escuchamos en Cuba, tema principal de la película española Cría Cuervos
- Slip Slidin Away - de Paul Simon
- To Tragoudi Tis Vrohis (The song of Rain) - una canción griega que es el ultimo track de su CD
- Raphael – una canción compuesta por Carla Bruni, la primera dama de Francia

-Lágrimas Negras - bolero cubano.

- Lovesong -The Cure

- Dame la cuenta - de Liset Alea.

Y puesto que Liset se estará presentando todos LOS LUNES en Mamajuana (por lo menos por ahora, ya saben, hasta que no le entre la enfermedad del aeropuerto), juro que estaré sin falta allí y arrastraré conmigo a cuanta alma perdida ande por ahí padeciendo esa depresión que se llama Lunitis.

Y así, en vez de lamentarme, comenzaré la semana diciendo:
¡I love Mondays!
¡J’aime les Landis!
¡Adoro los Lunes!
¡Vivan los Lunes!

¡Gracias a Liset y a Mamajuana y a mi amiga Rochi por las fotos!

SER O TENER

2009-04-30T09:21:00.000-07:00

POR MRR.

Nací en Cuba, en un pueblo de provincia al sur de La Habana, en el año 1966. La Revolución tenía sólo cinco años cuando yo nací, pero ya los cubanos empezaban a sufrir su manera “mágica” de desaparecerlo todo. Para cuando me salió el primer diente, todavía nadie me había dado ni un solo caramelo de fresa ni un bombón de chocolate, de aquellos que tanto le gustaban a mi madre en su infancia pre-revolucionaria. Así fui creciendo escuchando a los mayores hablar de “lo que ya no había”. Hablar de todo, porque en la Cuba de los setenta no había nada.Mi padre, para alimentarnos a mi hermana y a mi, se dedicaba concienzudamente a robar sacos de malangas, papas y racimos de plátanos en las fincas estatales. Mi madre me martirizaba con una dieta eficiente y muy conocida en Cuba: huevo antes del almuerzo y huevo antes de la comida, en todas sus especialidades: fritos, revueltos, en tortilla, y hasta crudos, los cuales me hacía tragar a cucharadas en el mismo cascarón, solo con un poco de sal. Desde entonces, el huevo es para mí la imagen de la pobreza, aún cuando me lo sirvan en un plato de porcelana en un lujoso restaurante. Cuando llegué a la adolescencia y comencé a ir a las fiestas, la “magia” de la revolución me hizo convertirme, junto con toda mi generación, en los candidatos perfectos al Guinnes de la imaginación. ¿Habrá alguna relación entre el nombre del pueblo donde nací y crecí, Güines, con este otro de los récords? ! ¡Quien sabe! Lo cierto es que ante la carencia de calzado, de telas, de shampús, de perfumes, etc, y los deseos de tener un pantalón LEE o LEVIS STRAUSS, un pelo suave como el de Olivia Newton en “Saturday Night Fever”, los jóvenes en Güines -y en toda Cuba- comenzamos “a inventar”. Los cubanos somos unos inventores natos, ya lo sabemos. Como nadie tenía acceso a un par de tenis NIKEs, a los tenis grises de fabricación rusa que nos daba el Estado para que fuéramos a trabajar en las escuelas en el campo, le pegábamos una etiqueta rusa en uno de sus costados, las cuales, aunque nunca supimos qué decían, les daban cierto aire de capitalismo y de fashion a nuestros tenis sin nombres, faltos de clase. Las etiquetas, a su vez, las arrancábamos de unos edredones fabricados también en la Unión Soviética que nos vendían en la tienda y que eran muy baratos y muy buenos para el frío. (Lástima que el verano sea la estación sempiterna en Cuba, pues yo, que adoro el invierno, me hubiera sentido encantada de poder acurrucarme en aquellas colchas que permanecían ociosas en el escaparate de mi cuarto). Pero por no tener, los cubanos no tenemos ni estaciones, cosa muy conveniente dada la falta de todo lo demás. Las chicas nos dibujábamos con un lapicero escolar una larga línea negra que iba desde el talón hasta la curva de las nalgas, y así simulábamos unas medias panties que no teníamos y que no se conseguían en ningún lado, como todo lo demás. El problema a resolver era las manchas negras que se te hacían en la piel cuando llovía y el lápiz se chorreaba. Para suplir la falta de gel batíamos la clara de un huevo y nos la aplicábamos en el cabello, mezclada con un perfume o cualquier colonia barata, para disimular el mal olor natural del huevo. Así garantizábamos que el peinado se mantuviera intacto toda la noche, aún cuando bailáramos al estilo de Rafaela Carrá la música disco de “Kool and The Gang”. Los chicos, a falta de brillantina, se untaban aceite de cocina en la cabeza. Deseosos de aparentar tener un jeans autentico, pegábamos en cualquier pantalón sin nombre de mezclilla azul barata las ya nombradas etiquetas rusas que traían las lavadoras, refrigeradores y ventiladores de fabricación soviética. Así, íbamos “muy a la moda” a nuestras fiestas, con un pantalón hecho en casa y su respectiva etiqueta marca “Aurika” (una marca de lavadoras soviéticas que se caracterizaban porque pasados dos meses se les rompía la secadora, cuyo motor los cubanos usaban entonces para hacer un ventilador). La carestía se hizo más grave aún cuando cumplí mis 15 años. Eran los duros años 80s. El día de mi fiesta de quince, a falta de azúcar para hacerme un pastel, mis padres contrataron a un vecino carpintero para que hiciera una base de madera de cuatro pisos. Mi madre la cubrió de merengue y así pude tener mis fotos de quince, muy sonriente, detrás de un magnífico pastel adornado con bellas flores rosadas que mi madre se había esmerado en diseñar. Como el pastel era ficticio y, por lo tanto, no hubo pastel que picar, después que me tomaron las fotografías (cinco en total, no había dinero para mas), mi madre le regalo los pedazos de madera embadurnados de merengue a los muchachos hambrientos del barrio.Para no dejar de compartir la ocasión, mi madre repartió entre la familia un sabroso y discreto pudín de pan y leche que comimos atragantados y bajamos tomando mucha agua, a falta de refresco.Tres años más tarde entré a estudiar Derecho en la Universidad de La Habana. Mis padres habían estado ahorrando durante tres años para poder regalarme, OH, Al FIN, un LEVIs auténtico, que costó una fortuna. Yo estaba encantada. El único problema era que no tenía zapatos para lucir con el nuevo y despampanante "pitusa". Una vez más recurrimos al vecino carpintero. Desde entonces, pienso que la carpintería es el oficio mas noble del mundo. ¿Será por eso que Jesucristo era carpintero? Esta vez, el noble carpintero me hizo unas sandalias de suela de madera, a las cuales decoró unos arabescos muy simpáticos utilizando un clavo caliente. En mi pueblo le llamábamos "los palos" a aquellas chancletas de palo. De un pedazo de vinillo gris que colgaba en una silla desvencijada que había pertenecido a mi abuela el noble carpintero me hizo la parte de arriba de las chancletas. Así, de LEVI´S y chancletas de palo me fui a estudiar a La Habana.En el 1980 mi padre se metió en la Embajada del Perú. Luego de pasarse once días dentro del jardín de La Embajada sin comer nada y después de varios meses de esperar su salida del país encerrado como un preso en la casa, adonde vinieron los vecinos varias veces a gritarnos consignas revolucionarias y a tirarnos huevos y tomates en los llamados actos de repudio, una mañana de mayo lo vino a buscar un carro de la policía para llevárselo al Puerto del Mariel. De ahí lo embarcaron hacia los Estados Unidos. Entonces empezamos a quedarnos solos. Los cubanos que tenían familia en el extranjero y recibían dólares podían comprar todo tipo de productos en las tiendas que el Estado creó para esos fines. Ahora la magia parecía estar basada en una ecuación dolorosa: a menos familia, más dinero. Pronto se fueron mi abuela materna, mi tía y mis únicas primas. Se fueron muchos amigos y hasta los vecinos que años antes eran los más fervientes defensores del comunismo y que estaban en primera fila cuando nos dieron el acto de repudio por contrarrevolucionarios. En la casa, por la lógica desgarradora de un acto fallido de prestidigitación, enseguida que llegaron nuestros familiares a Miami comenzaron de nuevo a aparecer los productos que durante tantos tiempo habíamos añorado: shampús, jabones para bañarnos, detergente para fregar y hasta papel sanitario, algo que nuestro baño hacía años no veía. Mi padre se olvidó de nosotros. Mi familia empezó a llamar cada vez menos, pues las comunicaciones se tornaron imposibles. Yo dejé la Universidad y finalmente no me gradué de abogada por miedo a tener que pagar la carrera o a que el gobierno me impidiera salir del país indefinidamente por haber estudiado en “su” Universidad, la universidad de los revolucionarios. Me convertí en un ser anónimo: no figuraba en ninguna organización, en ningún puesto de trabajo, mi nombre no estaba ni en los periódicos, ni siquiera en la corteza de los árboles.
Veinte años después y luego de una larga travesía, finalmente pude llegar a Miami.
Aquí volví a encontrarme con ex amigos, ex vecinos, ex combatientes, ex revolucionarios, ex chivatos, ex oportunistas, ex presidiarios, ex disidentes.
Pero algo en ellos ha cambiado.
Ya no son proletarios, sino capitalistas risueños, dueños de grandes casas y lujosos autos.
Ya no hablan de compañero a compañero, sino de ciudadano –americano- a ciudadano.Ya no son como el Che, sino fervientes republicanos o demócratas con flojera. No son administradores, sino managers de empresas. No son miembros de la UNEAC, sino colaboradores de El Nuevo Herald. No son jefes de comité, sino miembros de la asociación de condominios. Tampoco se parecen en nada a aquellos holgazanes que se sentaban en las puertas de sus casas, en Cuba, a ver la vida pasar. Noooooooo…Ahora son ágiles obreros capitalistas que solo piensan en trabajar y pagar el mortgage, algo que parece obsesionarlos, como en Cuba los obsesionaba pagar las Milicias de Tropas Territoriales o la Federación de Mujeres Cubanas.
Ya no son espías ni dirigentes, sino invitados de un programa de televisión, en donde invariablemente nos iluminan sobre "los mecanismos tenebrosos de aquel sistema".
Ahora se refieren a Cuba como “la cárcel”, y al gobierno revolucionario le llaman “el régimen”. Al anteriormente amado comandante Fidel Castro, a quien tanto alababan en la isla, aquí le dicen “el dictador” y a nosotros los gusanos, -me incluyo-, “el exilio”.
Y que conste, no he conocido en Miami a ningún cubano que haya tirado huevos, ni dado patadas, ni organizado actos de repudio. Esa parte de la hoja del curriculum parece que las lavan durante la travesía en balsa en las aguas del estrecho de la Florida. Me imagino que durante una travesía en balsa hay tiempo para todo. También para inventarse una nueva identidad.A veces pienso que Miami no debía conocerse como "La Ciudad del Sol", sino como "La ciudad donde los cubanos recobran la consciencia". Por suerte, los ex vecinos que antes nos tiraron huevos y tomates, no se convirtieron nuevamente en vecinos. Ahora viven muy lejos. Como bien dice mi abuela: lo bueno que tiene Miami es que todo queda bien lejos. Y yo puedo dar fe de eso: aquí una librería queda mas lejos que la misma Cuba.A uno de aquellos ex vecinos lo vi hace poco tratando de sumar miembros a su nueva religión: Los Testigos de Jehová. Por supuesto que yo también me he comprado un auto, una casa y aspiro a tener un barco y un time-share en alguna isla del Caribe cuando sea una anciana. Pero, para mi frustración y a diferencia de mis coterráneos, todos los días me levanto sin haber logrado convertirme en una EX. Quizás no lo logre porque no tengo muy claro en qué podría convertirme, que no sea la misma que fui y que soy. A veces, mientras contemplo el mar desde mi balcón pienso en Cuba, y me doy cuenta de que los cubanos siempre parecen estar atrapados en el mismo dilemma: el de “ser o tener”. Estoy segura de que si Shakespeare hubiera nacido en aquella isla, su Hamlet hubiera tenido un dilema diferente.

LA HISTORIA DEL PATITO FEO

2009-04-17T09:13:00.000-07:00

Britain Got Talent es uno de esos concursos -reality shows- creados por ejecutivos inteligentes y rapaces para ganar dinero y estupidizar a la audiencia. Con palomitas y coca cola, y para entretenerse un rato, me parece excelente. Una opción mejor que muchos programas locales.

Pues bien, esta semana el programa encontró su gallina de los huevos de oro con una concursante que, en unas horas ha recibido 20 millones de clicks en youtube y que, según dicen algunos, ya consiguió un contrato para grabar un disco sin siquiera haber ganado el concurso.

Y quien es el fenómeno?

Nada menos que Susan Boyle: una simple y mundana mujer de pueblo que ha pasado gran parte de su vida cuidando de su madre enferma y que, sin embargo, en esos tres escasos minutos -o menos- que duró cantando, rompió los parámetros y clichés que el mundo moderno tiene sobre la belleza y le demostró a esa audiencia que la recibió con risas burlonas y miradas de desprecio, algo que para ellos -pobrecitos- resulta insólito: que se puede ser fea y tener talento.

Así de mal estamos, digo yo.

Yo no sé si Susan hizo algún intento a lo largo de su vida para acercarse a una disquera, a eso que llaman “la industria de la música”, pero dudo, si lo hizo, que alguien siquiera la haya dejado pasar más allá de la recepción. Y es que según el mundo en que vivimos, donde las apariencias son las que cuentan, Susan es un “bicho raro”.
Primero, nada de tetas postizas -y ya sabemos que "sin tetas no hay paraíso-, luego, porque tampoco es la clásica barbie pintada de rubia (como la Paulina, la Perez Hilton, la Jessica Simpson), y tercero porque, oh, algo insólito, tampoco tiene un marido millonario para empujarle o comprarle su carrera, como la Thalía.
Susan es una mujer normal, a quien el éxito le ha pasado de largo durante 47 años de su existencia.
Ni siquiera ha encontrado alguien que la bese, según cuentan en su minibiografía.
Pero el patito feo tenía un “secret weapon”. Algo que no tienen ni Paulina, ni Thalía ni todas las modernas barbies de la música pop que andan por este mundo maltratando nuestros oídos con sus chillidos desafinados de muñecas de trapo.
SUSAN BOYLE TIENE TALENTO. Y ES REAL Y HUMANA.
Y, por eso, ayyyyyyyyy!!!, y dándole la razón al poeta Eliseo Diego, quien dijo que “un hombre bueno es un espectáculo inmenso”, en este mundo donde abunda la mediocridad, finalmente, alguien que cante de "verdad", no podía menos que convertirse en un acontecimiento de marca mundial. ¡Tan sordos y ciegos estamos!

Y por eso esta mujer que camina como un bombero, que tiene las piernas hinchadas igual que nuestras simples y mortales madres o abuelas, y que es igual de fea que cualquier hija de vecina de la vida real, pero que canta como una Diosa, se ha convertido en la mujer más famosa del planeta. Y digo yo que Susan es como el rebelde del mundo de Orwell, una alienígena que vino a implantar en la tierra un nuevo canon de belleza. Por Dios!!!
Y por eso la audiencia acostumbrada a los movimientos sensuales y plagiados de Michael Jackson que hace Justin Timberlake, los salticos y ricitos de David Bisbal, las estupideces de Britney Spears y las canciones intrascendentes de Jessica Simpson, no estaba preparada para Susan Boyle y se burlaron, se rieron cuando la vieron aparecer con su cara chata, sus cejas tupidas, y su cuerpo de “tamal mal envuelto”.
Pero después que Susan abrió su boca para cantar una canción de la obra Los Miserables, de Victor Hugo Susan Boyle se vengó con creces.

Y no solo hizo que ese público la aplaudiera y se emocionara hasta las lágrimas, sino que de la noche a la mañana se ha convertido en una celebridad mundial, cual patito feo convertido en cisne.
¡Ay, mundo cruel y mezquino!
¡Ay, Susan Boyle! Deberían hacerte una estatua como recordatorio a la imbecilidad de los seres humanos.

Y yo pienso que si esta mujer se hubiera aparecido a pedir trabajo en la Sony, ni siquiera la hubieran dejado limpiando los baños. Porque, ya saben: hasta para eso hay que tener tetas y nalgas en nuestro mundo.

Por eso hoy brindo por Susan Boyle. Y por todos aquellos que, como ella, sufren en silencio la burla de los mediocres, mientras el mundo está lleno de falsos ídolos que son quienes se llevan, casi siempre y sin merecerlo, los millones y los premios.
¡Salud!

FRASE DEL DIA

2009-04-16T07:08:00.001-07:00

VIVO CON LA FELICIDAD DE SABER QUE MI HONESTIDAD LE DESAGRADA A LA GENTE HIPOCRITA QUE ME DESAGRADA.

LO QUE PASA DETRAS DE LA TV, Y QUE NADIE VE.

2009-04-07T13:47:00.000-07:00

HASTA HACE UNOS MESES me ganaba el pan trabajando como productora y reportera en un canal hispano aquí en Miami.
Un día le propuse al productor ejecutivo del programa que hiciéramos un show sobre la homosexualidad femenina en la TV hispana, algo que todavía es un tabú, pero que luego del famoso beso que se dieron Madona y Britney Spears las cadenas comenzaron a explotar para escandalizar al público e incentivar la morbosidad del macho latino en un afán por subir los ratings.

Quería hacer un programa donde se tratara el tema del lesbianismo. Donde se debatiera por qué la television en ingles ya tenía sus íconos, como Ellen Degeneres, Rossi O'Donnell, Melissa Etheridge, etc y, sin embargo, la televisión latina todavía no se permitía poner en un programa a una mujer lesbiana, con carisma e inteligencia, que aportara un punto de vista diferente. ¿Por qué ninguna de las personalidades lesbianas que viven en Miami - cantantes, conductoras, periodistas, compositoras, algunas muy famosas- nunca se han atrevido a dar la cara y hablar abiertamente de su homosexualidad? ¿Cuál es la hipocrecía y el miedo, si el público sabe perfectamente, desde hace años, que ellas son homosexuales, y no por eso han dejado de ver sus programas ni dejado de comprar su música?

Para desarrollar el tema en el programa, le sugerí al productor que invitáramos al estudio a una actriz que había hecho un unitario en un canal de la competencia, donde dos amigos y sus respectivas novias -interpretada una de ellas por dicha actriz - tenían una fiesta en una piscina y cuando ya todos estaban pasados de copa, los hombres empezaban a fantasear con el cliché de ver a las muchachas hacer el amor. El programa terminaba con las dos chicas en la cama, en una insinuada escena de sexo donde las actrices amanecían juntas, despues de hacer el amor y se besaban, en un momento muy bonito de erotismo lésbico. Los novios ni se enteraron, porque de tanto beber y por tontos, se habían quedado dormidos en la piscina y se perdieron "la encamada" de las chicas.
Al amanecer y sin saber que las muchachas ya habían tenido sexo sin ellos, uno de los novios preguntaba a su chica:
Bueno, y finalmente, ¿qué vamos a hacer? A lo que ella respondía: Yo no sé ustedes, pero nosotras nos vamos juntas – y se iban en el auto dejando a los tontos plantados.
A mí me pareció muy valiente por parte de los productores del canal y de los escritores hacer un programa con un tema tan candente.

Así que llamé al manager de la actriz y para mi sorpresa, aceptó venir al programa, algo inusual porque todos tenían pánico a pisar aquel set.

Y finalmente llegó el momento de grabar el programa. Y mientras estábamos en maquillaje, quise cerciorarme hasta dónde llegaríamos en la profundización del tema. Ya tenía por experiencia que si un tema no se trataba con coherencia y profundidad, el programa terminaba siendo un fracaso, como sucedió algunas veces. Por eso, antes de salir al aire, le pregunté al susodicho productor:
-¿Hasta dónde vamos a llegar si se genera una discusión fuerte sobre el tema? Yo estoy dispuesta a ser sincera y a hablar con profundidad sobre el asunto sin tapujos.
El productor me miró aterrado:
-¡Estás loca! ¡Estamos en Miami, aquí la gente es muy cerrada, niña, por tu madre, el público no está preparado para eso, esto es un pueblo de gente imbécil! Aquí nadie va a salir del clóset! Tú manténte ambivalente, como Ceriani. Tu carrera depende de eso.

Sorprendida por su terror, le dije, tratando de convencerlo, y ya en tono de broma, para que se relajara:

Bueno, es que yo nunca he estado en el closet. Siempre he sido una persona abierta con mi vida, con mi familia y mis amigos. En mi casa nunca han habido closets. Pero la broma tampoco la entendió porque su cara permaneció crispada.

En fin, que decidí, como dice el dicho hacer en Roma lo que en Roma vieres. Al fin y al cabo, yo era "una novata en eso de la televisión," - como me restregaba siempre que podía una panelista del programa, de quien hablaremos en otra ocasión.

Y así, el programa transcurrió normalito, tranquilito, con preguntas superficiales a la invitada y las mismas tonterías que, según el criterio de mi productor, son las que el público hispano se merece. Ese “público imbécil” que, supuestamente y según él, “es quien ve la televisión que se hace en español.”

Pero cuál no sería mi sorpresa cuando un tiempo después ese mismo productor aprovechó para declarar su homosexualidad en el marco de una entrega de premios Glaad. ¡Aquí mismo, en la imbécil e intolerante - según él- ciudad de Miami!

El hecho me dejó confundida.

¿No había sido él la misma persona que me había hablado de la estupidez del público, del tabú que era ser homosexual y del peligro para la carrera que suponía declararse homosexual frente a una cámara?

Pero mis confusiones se aclararon unos días más tarde, cuando lo vi sentado frente a Bayly, en calidad de héroe de la comunidad homosexual.

Y entonces, entendí: “Era una cuestión de reflectores.”

Y le salió bien, porque durante cierto tiempo tuvo sus quince minutos de fama.

El público a quien él llamaba imbécil no solo lo aceptó, sino que lo llenó de reconocimiento y lo alabó por su valentía en los correos que llegaron luego al programa.

Bueno, me dije, después de todo, yo tenía razón: El público no es tonto como afirman ciertos ejecutivos que trabajan en la TV.

Y siempre he estado convencida de que quienes subestiman al público son los propios ejecutivos mediocres que nunca se arriesgan a hacer una TV inteligente para los latinos. Por eso la TV en español parece hecha para retrasados.

Más aún: el público no sólo es lo suficientemente tolerante y desprejuiciado como para entenderlo todo, sino que es tan inteligente que sabe perfectamente cuál es la diferencia entre lo que es tener talento y lo que es ser un oportunista que aprovecha las cámaras y la condición sexual para conseguir un poco de fama.

Y es que, en televisión, el más mínimo gesto de hipocrecía se ve INMENSO. Tan inmenso como el tamaño de las pantallas de los televisores que el "público hispano" suele tener en sus casas.

Y ya sabemos que los hispanos somos exagerados, y a los que viven en Miami les encanta ir a Brandsmart a comprarse unas inmensas pantallas planas a todo color, donde lo FALSO SE NOTA CANTIDAD, PERO CAAANTIDAD!.
Ja, ja.

Y para terminar, una encuesta:

¿Los ejecutivos tienen razón al afirmar que los hispanos somos imbéciles y por eso nos merecemos una televisión de pacotilla, o son ellos los mediocres que no se arriesgan a hacer una TV inteligente y tienen al público sufriendo con esos programas vulgares y horribles que abundan en la TV en español?

CONVIRTIENDO LA MIERDA EN ORO

2009-04-07T12:56:00.000-07:00

Te has preguntado alguna vez, cuando las cosas se ponen difíciles, ¿qué significa la frase “seguir adelante”?
Algunas veces te sientes miserable y te preguntas: ¿qué tengo realmente en esta vida?
Convierte la mierda en oro.
Déjale los millones a los hijos de puta de Wall Street Y CANTEN CON NINA SIMONE:

2009-03-26T13:43:00.000-07:00

TRADING LOVE

POR MRR

SUS CONDICIONES:

Mis ojos: No quiero que mires a nadie más.

Luego reprochaba: ¡Que ciega estás!

Mis brazos: ¡Quiero que seas solo mía!

Más tarde se lamentaba: ¡Ya no me abrazas como antes!

Mis piernas: Tengo miedo a entregarme y que después escapes!

¡Que lenta eres!, me reprochaba luego despreciativa

Al cabo de un tiempo parecía arrepentida:

¡Yo no estoy preparada para este amor!

¡Me siento atrapada!

¡Ya no sé quién soy!

Si la amaba debía entregarle también

mis sueños, mis pensamientos, mis vísceras,

mi sangre y, por supuesto,

mi corazón.

Con espanto, lo puse en sus manos.

Siguió lamentándose:

¿Y tus temblores, y tus latidos?

Un día decidió:

Quería estar sola, “comerse el mundo” y, por supuesto,

yo no estaba invitada ni a las migajas del banquete.

Quise retenerla

gritarle que no se fuera

pero pensé que debía conservar mi voz

al menos

para contar la historia.

Me quedé inmóvil

Y la dejé partir.

Su última frase:

Eres como un muñón: inerte y vacía.

2009-03-04T17:57:00.000-08:00

¿SERÁ ESTO PARÍS?

Siempre soñé con llegar aquí, con palpar este pedazo del Pont Neuf y contemplar, como ahora, el Sena. Me pides que sonría. Sonrío. Y mientras, pienso que nunca imaginé que en París nos sentiríamos tan ajenas. No imaginé nunca, mientras soñaba en Cuba con llegar a París, que en París me sentiría vacía y que la nostalgia de nuestra vida juntas en La Habana me empañaría la sensación real de estar en París. Tú, mientras, tomas esa foto. ¿Será esto París?
Yo soñaba con que en París me sentiría eufórica, que tendría ganas de caminar, tocar el suelo con las manos, sentarme en los cafés donde antes se sentaron Gauguin, Sartre, Simone de Beauvoir. Pero mientras caminamos tomadas de la mano por los Champs Elysées, fingiendo estar emocionadas por estar en París, pienso en nosotras tomándonos un té en la pequeña sala de nuestro apartamento allá en La Habana. ¡Tantos años en ese apartamento lamentando no poder conocer París! Y ahora, en París, el dolor de haber perdido todo lo que teníamos para poder estar aquí, en esta ciudad molesta, donde únicamente puedo repetirme, en voz baja, mientras miramos ajenas las vidrieras lujosas de las tiendas, que preferiría no estar aquí, que preferiría que dejara de llover, porque siento que puedo morirme en París, hoy, con aguacero, que preferiría estar juntas, calentitas, en nuestro apartamento, que preferiría, antes de tener que llegar a dormir en el hotel que hemos reservado, estar saliendo ahora de nuestra casa para doce y Malecón, como cada noche, a hacerle la visita a Gobel y Manuel, a conversar con ellos sobre todo y nada, a dejarnos llevar por cualquier tema intrascendente, mientras contemplamos el malecón, a divagar, reírnos, escuchar música, quejarnos del hambre. Quizás París era sólo eso, las ganas de conocer París mientras uno no puede hacerlo. Y así, todos los días, yo venía contigo y visitaba la tumba de Edith Piaf, y paseábamos por Montmartre, y nos acostábamos felices en La Habana habiendo visitado París.

En La Habana todo es más horrible, pero también más simple, más real. Allí sabíamos quiénes éramos: dos muchachas provincianas que llegaron un día a la ciudad, las amigas preferidas de Gobel y Manuel, las chicas inteligentes del segundo piso, las muchachas que viven juntas, las hijas de nuestras madres, las frustraciones de algunas personas de nuestras familias, la adoración de otras, las hermanas de nuestros hermanos y el reflejo de toda nuestra circunstancia vil. Aquí somos fantasmas. Fantasmas de aquellas que fuimos, que se pasean ahora, bajo la lluvia, por París.

¿Y dónde adquirimos estas manías nuevas, todos estos objetos que no reconocemos? ¿Dónde está tu blusa azul y tus zapatos con huecos en las suelas, a los que solíamos pegarles un pedazo de cartón para que no se te mojaran los pies en los aguaceros rabiosos de la isla? Seguramente los regalaste antes de salir, igual que regalamos nuestros discos, nuestros libros, nuestras almohadas, nuestro colchón. Damos vueltas en el cuarto, buscando un lavaplatos que aparece incluido en la hoja del inventario de la habitación y que, sin embargo, no encontramos. Y yo pienso que así estamos de perdidas. Ya no encontramos nada y no te lo digo, mientras nos reímos de nuestro provincianismo, pero no me encuentro a mí misma en ningún lugar, aunque finja todo el tiempo lo contrario, como lo exige mi vulnerabilidad y mi miedo, en ese país extranjero donde vivo, como quizás te pasa a ti en el país extranjero donde te tocó vivir. Países que no escogimos, sino que fueron la posibilidad única que tuvimos para salir, escapar de la isla.
Y nos acostamos, por fin, sin haber encontrado el lavaplatos. Nos acostamos y nos quedamos calladas. Y recuerdo con pesar, y casi te pregunto que por qué estamos tan calladas, nosotras, que siempre hablábamos tanto a la hora de dormir, en las mañanas, en la tarde, cuando regresabas del trabajo, nosotras que hablábamos siempre, todo el tiempo, hasta cuando ibamos al baño dejábamos la puerta abierta para seguir hablando. Y pienso que ahora sería el momento perfecto para decirte, explicarte mis miedos, mis angustias, mis noches sola, allá en México. Pero no lo puedo soltar. No puedo hablar. Quizás es que soy consciente de que debo regresar y no puedo aliviarme contando algo que todavía tengo que resistir. Habría que dejarlo atrás, tendría que ser este el viaje del reencuentro que conjurara nuestra separación, pero no lo es. Y yo tendré que regresar, apenas en dos semanas. Y tú tendrás regresar a España y ambas tendremos que encontrar el valor para no agobiarnos ahora con nuestros problemas, porque sabemos que tendremos que despedirnos nuevamente, amanecer cuerdas, levantarnos, enfrentarnos a nuestra rutina, llegar impecables al trabajo, pasar llamadas, hacer traducciones, cerrar contratos, sonreírle a nuestros jefes. Y sé que nos contenemos por miedo. Miedo a derramarnos, a dejarnos ir y que la emoción nos descontrole. Miedo a salir corriendo, gritando, miedo a abandonar el avión, a abrazarte y a no querer soltarte, como hacen los poseídos, los niños downs con sus padres y los amantes en las telenovelas.

Y yo que pensé, en algún momento, que había dejado de amarte. Y pasé muchos años frustrada al ver que estábamos envejeciendo juntas en aquel apartamento que ahora recuerdo con dolor y que en Cuba comparaba con un hueco. Y no puedo dejar de pensar, mientras propones que pongamos la televisión, para que yo practique mi francés y te traduzca las noticias, que somos animales de zoológico. Siempre lo fuimos. No conocimos otra cosa, y ahora, por eso, la selva nos espanta, aunque sonriamos y yo traduzca lo que dice Mercedes Sosa, que está de visita en París, "una de las ciudades que más ama". Y Mercedes dice algo que me deja petrificada, porque me descubre una verdad que yo nunca descubrí. Dice que enfermó del estómago por el miedo que siente cada vez que sube al escenario.

Y yo pudiera decirte, si fuéramos aquellas en el apartamento de La Habana, que por eso dejé de cantar. Qué fácil y de qué manera tan tonta acabo de enterarme de que esa era la respuesta que siempre buscaba y que nunca supe darte cuando me preguntabas, durante tantos años, que por qué había dejado de cantar, de componer, de hacer poesía. Era simplemente miedo, porque sabía que aquello me costaría la vida, y yo no quería morir, yo quería ser feliz por sobre todas las cosas, y dejar de sentir miedo. Pero hay miedos y miedos. Tú también lo debes saber. El miedo paralizante que siento en Mexico cuando la tierra se sacude con rabia bajo mis pies, como si estuviera cansada de cobijar a una especie tan insensata. Y tampoco te confieso que en esos momentos el corazón se me quiere salir al constatar que la muerte está ahí, bajo mis pies, y que es terrible sentir que en un segundo todo un mundo puede desaparecer, que puedo morir lejos de ti, absurdamente.

El miedo a la alarma de las ambulancias que pasan frente a mi apartamento, el miedo a los autos que se estrellan casi todas las noches en mi calle, los gritos de la gente, las luces de ls patrullas de la policía que se reflejan en la oscuridad de mi cuarto, mientras tiemblo agazapada como un gusano debajo de la piedra que sabe que alguien por curiosidad puede levantar, sintiendome desvalida. Y después, cuando todo termina, el miedo a la oscuridad, a no poder evocar ni uno solo de nuestros momentos felices, ni un solo rostro amigo, ni una palabra tuya para aliviarme, dormirme, relajarme. Porque a veces siento - y esto tampoco te lo digo- que de tanto conjurar lo que más queremos para poder sobrevivir diariamente, de tanto alejar a los fantasmas queridos para poder soportar a los seres reales que no amamos, pero con los cuales convivimos, a los que no entendemos ni sabemos descifrar, de tanto esforzarnos por resistir la soledad, nos vamos quedando asidos a ella fuertemente, como los náufragos a la roca, como los presos a sus barrotes.

Y aquí estamos hace media hora contemplando las bailarinas de Degás. Y sonrío, otra vez, mientras tú me tomas esa foto junto a La Noche Estrellada, de Van Gogh. Y pienso en nuestro querido Havel, y me pregunto qué sentiría él si pudiera estar aquí, frente a estos cuadros que siempre admiró y copió para aprender a pintar, durante tantos años. ¿Qué sentiría Giselle, que estudió Historia del Arte y permanece encerrada, como los cuadros que admira, en un museo olvidado de La Habana Vieja?

¿Qué hice yo para merecer París, esta tarde que cae como una bola de fuego, este río que desconozco y que me recuerda el río de mi infancia que alguna vez fue inmenso y que después se volvió mínimo, como la baba de un anciano decrépito?

El barco se desliza suavemente y los turistas, como nosotras, disparan sus cámaras con la esperanza de llevarse a sus casas la Catedral, la Torre Eiffel, esas estatuas imponentes que contemplamos arriba, en los puentes. Y contemplo a la pareja junto a la orilla del Sena. Ella baila sensualmente mientras él toca la guitarra que no escucho. Quizás sea eso París. Y les hago una foto, pensando en colgar ese atisbo de felicidad ajena en la única pared libre de mi apartamento.

Somos computadoras sin memorias, bien lo sabemos. Por eso hacemos este esfuerzo inútil, porque sabemos que con tal de sobrevivir somos capaces de olvidar inclusive lo más bello. Y disparamos nuestras cámaras una y otra vez como dementes, incapaces de disfrutar este paisaje sin sentir la necesidad de atraparlo, coleccionarlo, poseerlo.

Y mientras nos deslizamos suavemente, arrastradas por la corriente apacible del río, y tú haces esa foto de mi rostro en close up, con Notre Dame al fondo, me pregunto si dejaré de sentir este vacío, me pregunto si, finalmente, será esto París...

MATAR A MILK

2009-03-02T06:40:00.000-08:00

Por MRR

La película Milk me dejó repitiéndome una frase que tengo muy clara desde hace mucho tiempo: nada es más dañino que la ignorancia y la intolerancia.

Mientras manejaba de regreso a mi casa, a la salida del cine, recordé una de las frases geniales que Albert Camus pone en boca de su personaje Calígula, en la obra homónima.

Calígula le dice a Cesonia:

“No me matarán mis enemigos, aquellos a los que les he hecho más daño, porque ellos me conocen, y me entienden. Me matará la ignorancia, Cesonia, porque la ignorancia siempre es asesina.”

Después de ver la película volví a sentir rabia por la reciente aprobación de la Propuesta 8, la cual negó a los homosexuales en Estados Unidos el derecho a casarse y que dejó legitimado el matrimonio como la unión entre un hombre y una mujer, para alivio de los grupos conservadores.

Nunca entendí cómo los homosexuales de este país no salieron a las calles cuando se propuso votar la Propuesta 8. Y sigo sin entender cómo una sociedad civilizada -y esta se precia de serlo- somete a votación el derecho de una minoría para que, en el colmo de la farsa, sea aprobado por una mayoría que desaprueba a esa minoría y la estigmatiza.

Someter un derecho a votación es algo ridículo. Si los negros hubieran tenido que esperar a que la mayoría de los ciudadanos americanos blancos aprobaran sus derechos, todavía habría mayorales y barracones.

¿Por qué los derechos de los homosexuales tienen que ser puestos a votación?

Los derechos no se ponen a votación. El Estado debe imponerlos a punta de leyes, precisamente para que los intolerantes aprendan, a fuerza, a respetarse unos a otros. Si no, habría que esperar siglos para que una sociedad evolucione y esté preparada para aprobar leyes que protejan a las minorías. Eso, en caso de que tengamos la fe necesaria en la evolución del ser humano. Algo que no me queda claro todavía. Siempre digo que ni siquiera tres doctorados ni un premio nobel pueden matar del todo al animal que llevamos dentro.

Si le dejamos a la humanidad la posibilidad de escoger, habría que esperar siglos para que en muchos países de Africa los hombres dejen de practicarles la ablación a sus mujeres y para que los musulmanes fanáticos dejen de lapidarlas en estadios.

Poner a votación un derecho no solo es un acto de hipocrecía, sino también una violación del primero y más elemental: "que todos somos iguales y tenemos los mismos derechos."

El derecho debe estar garantizado y punto.

Es cierto que la forma en la que se planteó la Propuesta 8 resultó una trampa, ya que muchas personas votaron a favor de la misma, pensando que votaban a favor del matrimonio homosexual, cuando votar en contra era realmente lo que le daba legitimación.

Pero ya sabemos que Estados Unidos es un país complicado.

Este país ha visto cómo, a lo largo de sus historia, sus verdaderos héroes y sus más brillantes ciudadanos y artistas –desde Lincoln, Lennon, Martin Luther King hasta Harvey Milk- han sido asesinados por individuos mediocres o aberrados, quienes de puro rencor matan aquella gracia o luz que les fueron negadas y que sienten como una amenaza cuando la reconocen en otra persona.

Con la aprobación de la Propuesta, volvió a ganar la ignorancia.

Ahora, los millones de ignorantes que votaron a favor de la misma se sentirán legimitidados en su prejuicio contra los homosexuales.

Fue como si, esta vez, millones de ciudadanos americanos le dispararan nuevamente al cadáver del pobre Harvey Milk.

ARTE EROTICO Y CONCIERTO EN ZU GALERIA

2009-02-16T08:48:00.001-08:00

VIERNES 13 es una fecha considerada de mala suerte en Estados Unidos. Pero hay personas que no creen en la mala suerte, ni en fechas fatídicas. Y por eso, Manny López decidió celebrar el Día de los Enamorados en "Zu Galería", un espacio mágico que él dirige, ubicado en la Calle 8 y la 22 del Southwest, en Miami. http://zugaleria.skyrock.com/.

Además de la exposición colectiva “Paisajes de Arte Erótico,” en honor al Día del Amor y la Amistad -pinturas, fotografías, esculturas y joyas-, donde participaron artistas como Mayra Abo, Carlos Acostaneyra, Jorge Arango, Carlos Artime, Astrid Alcayaga, Juan Carlos Alcántara, Breezy, Emilio Fernández, Jorge Hernández, Rafael Carabano, Germán Guerra, Rosana López-Cubas, George Riverón, Dora Fiser, Evelio Lecour, Rosalía Riera, Cristina, Esperanza y Graveran, y muchos más, tuve el honor de ofrecer un concierto acompañada por el poeta Juan Carlos Valls, quien escogió un puñado de los mejores poemas de amor que se han escrito para leerlos esa noche.Y como en la trillada saga de “Viernes 13” -donde hay un asesino intolerante que a todo lo largo del filme va exterminando con saña a todos los protagonistas de la película-, para no quedarnos atrás, esa noche en Zu Galería también decidimos matar a golpe de buena intención, canciones y poesías algunas cosas que no toleramos.Una de ellas: la cursilería. La otra: la desidia. Y también: el falso lugar común que se empeña en afirmar que “Miami es una ciudad donde no hay espacio para la cultura".
Lamento informarles a los detractores de esta ciudad en que vivo, que no es cierto. En Miami hay para todos los gustos. Y para muestra, un botón:
Justo al lado de Zu Galeria, hay otro lugar que desmiente tal calumnia: Hoy Como Ayer, donde se presentan Amaury Gutiérrez, Malena Burque, Luis Boffil y otros artistas que viven y trabajan en Miami. Y en la Calle 8 puedes encontrar uno de los mejores lugares de Miami, The Place, donde se dan cita todos los sábados Los Tres de la Habana y hay buena comida y karaoke los domingos. Y esa misma noche, buscando donde cenar, descubrimos que la productora de teatro Beatriz Arguelles y su esposo abrieron un café que se llama Decadencia, donde todo lo que se come puede catalogarse de "exquisito". (Coral Way y la 14). Y a unas calles de Zu Galeria está el Kimbara Cumbara, donde también hay descargas los fines de semana. Y si caminas dos o tres cuadras te encuentras con Casa Panza, donde se puede ir a escuchar música flamenca y a comer paellas. Y además, tenemos los viernes culturales de la Calle 8: una explosión de comida, música y exposiciones en todas las galerías, que ese día se llenan.
¿Quién da más?
Volviendo al tema:
Gracias a Manny, a los pintores, escultores, fotógrafos, poetas, y al público de Zu Galería. Gracias a ustedes Miami ahora cuenta con otro rinconcito que desmiente aquello de que es “el cementerio de los artistas.”
Para quienes no pudieron ir, aquí les dejo unas fotos.
Luego subiré el video del evento.

FOTOS: Rosana Lopez-Cuba.

Manny López

El poeta Juan Carlos Valls

Con la pintora cubana Dominica Alcántara,

quien tiene una fabulosa obra sobre El Quijote.

Aquí les dejo una muestra:

Luna, haciendo cámara.

Mi querida amiga Nancy y Luna con cámara.

HISTORIA DE UNA CUCARACHA

2009-02-04T14:19:00.000-08:00

Cuento
Por Midiala Rosales

Soy la cucaracha, ese insecto repulsivo al que todos quisieran aplastar. Favor que nos hizo el Creador, quienquiera que fuese. Como han demostrado ser ustedes, los Humanos, es mejor que nos odien a que nos amen. Porque todo lo que ustedes aman, de una forma u otra terminan por destruirlo. Como dice el poeta del libro que he comenzado a leer y a comer: “todo el mal del mundo está en que a unos les importen los otros”. Tiene razón, esa página me gustó mucho. Lo único que podemos esperar de ustedes es la muerte, porque todos terminan exterminándonos. Ustedes son así, no soportan lo diferente. Primero matan y después preguntan si hicieron bien. A esto lo llaman Historia: una lista interminable de aniquilaciones. Entonces, ¿qué podemos esperar para nosotros? Con los únicos que podemos estar seguros es con los indiferentes, los deprimidos, los que ya le perdieron el gusto a la vida. A ellos ya no les importa la higiene. No les interesa la vajilla sin fregar, la casa llena de telarañas, los papeles del baño desbordándose del cesto. Ellos cayeron en una depresión, es decir, no tienen ganas de vivir. Como no les importa la vida tampoco les molesta convivir con nosotras y se acostumbran a vernos ir y venir entre la basura, debajo de la cama o deambulando entre las sobras de la cocina. Muchos se espantan cuando se dan cuenta de que estamos a unos centímetros de ellos, pero otros dejan que les caminemos por encima, lo que resulta muy divertido. Yo conozco cada curva, cada hueco y cada olor de los muchos que tienen en el cuerpo. Olores únicos, así como seres humanos únicos. Es una experiencia bastante estimulante. Hay algunas cucarachas temerosas que no salen del caño provinciano donde viven y no conocen el mundo. Prefieren vivir una vida segura que correr el riesgo de un zapatazo. Yo he decido vivir, experimentarlo todo. Por eso me gusta sentirlos y reconocerlos. Me intriga la naturaleza humana. ¡Qué bichos más complicados! Y realmente, es asqueante conocerlos a fondo. No sé por qué tanto prejuicio hacia nosotras. Pero así son ustedes: excluyentes, destructores, egocéntricos y cobardes. He vivido con todo tipo de personas: las deprimidas, las indiferentes y las que nos odian y limpian todo el día para no darnos tregua. En esas casas uno se muere de hambre. Casi siempre es una mujer nuestra principal enemiga: señoras llenas de hijos que los bañan, los perfuman y se pasan el día limpiando el piso, barriendo, botando la basura. Son realmente inquietantes. En esas casas una no puede vivir tranquila. Hay que estarse moviendo para no ser arrastrada por la escoba, corriendo detrás de los muebles para no ser exterminada con el detergente. Demasiada acción. También viví con los indiferentes: una pareja de hippies que se pasaban el día fumando marihuana. Todo el tiempo se reían. Tenían el apartamento más abastecido que un supermercado: comida en la sala, ropa sucia en el baño, trastos sin lavar en la cocina, basura por donde quiera. Hasta encima de la cama me encontraba panes, pedazos de queso, botellas de refrescos abiertas por todo el piso. Era un verdadero horror y un paraíso para nosotras. Pero no resistí tanta competencia. Allí vivían cientos de cucarachas y yo no soporto la promiscuidad. Por eso he preferido ser frugal y no tener que compartir la casa con tanta gente, porque esas casas son caóticas, como vuestras ciudades superpobladas. ¡Qué estrés! Soy una cucaracha austera y me encanta la soledad, así que decidí conformarme con una casa más limpia. Esto tiene su encanto y sus ventajas. Ahora vivo con un matrimonio muy tranquilo y casi me atrevería a asegurar que soy la única aquí. Es un apartamento bastante grande y aunque escasos, hay rincones estratégicos donde puedo permanecer tranquila durante horas sin andar corriendo de un lado para otro. Ella se llama Irma y él Manuel y son intelectuales, por lo que a veces me resultan un poco aburridos comparados con mis risueños hipies.
Aquí la comida que se sobra es el papel, pero yo recurro a ésta sólo en caso de extrema necesidad. Ya les dije que soy frugal, pero también lo hago porque lo único que no me perdonarían es que les coma un pedacito de cualquier página de uno de los miles de libros que tienen regados por toda la casa. Y a decir verdad, de tanto acecharlos, viéndolos horas y horas leyendo, un buen día yo también comencé a hacerlo y le he tomado afición, pues como bien dice el dicho: “dime con quién andas y te diré quién eres”. Ya he leído a Herman Hesse, las Obras Completas de Thomas Mann y casi todo Dostoievski, quien me hizo sentir mucha nostalgia de esos lugares sucios que describe y sobre todo de la buhardilla asquerosa de Raskólnikov, donde seguramente mis hermanas estuvieron muy a su gusto, aunque Dostoievski no haga alusión a éste hecho. Eso me tiene muy ofendida: el desconocimiento y la indiferencia con que nos tratan en la literatura. Siempre somos el decorado repulsivo, nunca las protagonistas. Por eso me siento reconciliada con Humberto Eco. Él nos ha dedicado páginas enteras. Que en novela de tanto éxito como “ El Nombre de la Rosa ” semejante escritor nos dedique líneas tan interesantes, me reconforta. Aunque debe admitir que la literatura me ha hecho desdichada: tengo problemas existenciales. Después de leer a Shakespeare lo cuestiono todo y me paso el día preguntándome si “ser o no ser”. Creo, en fin, que lo merezco. ¿Qué hace un ser tan repulsivo como yo leyendo Hamlet? Pero mi destino era inevitable. Ya el hecho de preferir la soledad me hacía un poco sospechosa, y ahora no resisto a ninguna de mis semejantes, sobre todo por lo incultas que son. Me he convertido en una cucaracha elitista. Mi transformación ha sido contraria a la del personaje de Gregorio en La Metamorfosis. Creo que estoy convirtiéndome en humana, algo todavía más inverosímil y repugnante. Ahora me place sentirme diferente. Ya ven, he terminado escribiendo estas cuartillas que, por supuesto, luego me comeré. Lo hago para desquitarme y matar el tiempo mientras espero a que la señora Irma se levante a preparar el té, como hace siempre que lee a Rimbaud. Entonces saldré corriendo de mi escondite, me meteré por el hueco que tiene el escaparate y le comeré hasta reventar su pantalón y su chaqueta LEE. Así me desquito por lo de anoche y si muero en el intento terminará mi agonía existencial de cucaracha que ya no sabe lo que es, si un bicho repulsivo que no merece vivir o una criatura como cualquier otra creada por la naturaleza. Comerle su ropa favorita será mi fin, pues no cejará hasta encontrarme y reventarme, pero no me importa. No quiero seguir viviendo como un bicho inmundo y he leído que existe la reencarnación. Quizás en la otra vida me toque ser una actriz o un político, entonces, ¡qué bien viviría! Hasta eso ha llegado a hacer la literatura conmigo. Me siento tan confundida que creo que bichos tan repulsivos como yo no deberían de existir.
Después del pantalón y la chaqueta le llenaré de huecos la blusa negra de seda que la señora usa en las salidas al teatro. ¡Ay, el teatro! Aún recuerdo emocionada la noche en que me quedé pegada al tacón del zapato del señor. No pude moverme porque hubiera sido el fin, así que me quedé allí, aguantándome con todas mis patas para no caer con el vaivén de los pasos. Cuando ya no nos movíamos saqué la cabeza por detrás del tacón. Al principio no supe dónde estábamos. Sólo veía cientos de zapatos. Luego, cuando mi miedo se aplacó, me asomé y me di cuenta de que estábamos en el teatro. Me quedé un rato escuchando a los actores y supe que era mi admirado Shakespeare con su monólogo de Hamlet. Ya no pude aguantar las ganas de ver y arriesgando la vida -a ver si ustedes hubieran llegado a tanto por el arte- subí cautelosa por el respaldo del butacón, merendé la seda roja, exquisita con que estaba forrado el mismo y disfruté, contenta, el resto de la obra.
Perdón, me volví a apartar de lo de sucedido anoche. Ustedes se preguntarán por qué quiero comerle la ropa a la señora Irma y por qué quiero arriesgar así mi vida, cuando vivo tan tranquila aquí. Pues resulta que anoche hubo una discusión tremenda en esta casa que me ha dejado indignada con la señora. A ella le encanta Neruda y al señor Vallejo, ella prefiere el realismo y él la vanguardia y el postmodernismo y casi todas las noches discuten acaloradamente, momento que yo aprovecho para ir en busca de alguna migaja en la cocina o algún otro desperdicio en el piso de la casa. Pero anoche fue el colmo: la señora se atrevió a criticar a mi estimado Eco. Me insulté tanto que el dulce que me estaba comiendo se me atragantó y cuando me di cuenta casi tenía el zapato de la señora en la cabeza. Luego escuché que le dijo al señor: “Mi amor, hay cucarachas en la casa, creo que debemos traer al fumigador”. Por eso, sólo estoy esperando el momento oportuno para vengarme y abandonar este mundo, pero con el orgullo de haber defendido mis ideales. Después de todo, ¿a qué más puede aspirar un bicho como yo, que no puede ser totalmente humano ni tiene la capacidad de suicidarse?

DESPUES DE UNA ESTANCIA EN CIERTO ABISMO

2009-02-02T19:18:00.000-08:00

Por Midiala Rosales

Después de una estancia en cierto abismo

el animal vuelve a su árbol preferido
a una naturaleza que le sustituye

su incapacidad de pensar

comprender ciertos hallazgos turbios del hombre
que golpea el húmedo hocico de la bestia
y desata una locura acostumbrada
donde el día más fatal puede ser pura rutina
escombros escondiendo cenizas de sangre
la mano de la flor y la sien del puñal
duelo arrasando el fruto

la llaga en el hueso más diabólico
distendida la angustia
como en una fotografía donde no se reconocen

los comensales

el hedor de la sangre es pasto
en el olvido del camino
sentados a la mesa
sonrientes al vino y la carne
no deben no pueden
festejan el último signo de su desgracia.

Virtuoso que lame el mantel
nadie responde al llamado de tus ojos
amantes melancólicos se abrasan
en la espuma de la sangre
en ese fuego donde reconocernos sería una locura
intangible como lo fue mi madre a veces
y donde lloramos las hermanas debajo de la fábula.

Este ha sido un desacuerdo de familia
Desde siempre estuvimos obligados a salvar

y no hicimos más que cepillarnos los dientes
con el filo escabroso de la Historia.

Así limpios y relucientes

desollamos las banderas
y el primer grito nos espantó

y al segundo
lo adoptamos como a un hijo pródigo
encontrado en la selva.
Construimos mamparas de barro allí donde
debimos poner un tronco que nos cobijara.

Nadie reconoce lo sagrado

Están con su cáncer escondidos en un automóvil
contemporáneos como la soledad
dispuestos a vender sus desacuerdos
y a no trazarse ningún camino común
Después de todo
el mundo pasará como la moda
Vivir es un acto impúdico
que ninguna criatura subestima.

CARTA A CUBA

2008-05-26T11:43:00.001-07:00

Por Midiala Rosales Rosa

Cuba, no les creas a quienes dicen amarte y se hacen cómplices en tu suelo con los ultrajes que no admiten en sus patrias. A los que te quieren como un faro, aunque no conduzca a ninguna parte.No les creas, Cuba, a quienes admiran tu decrepitud de otros siglos y contemplan encantados, desde la lente de sus cámaras fotográficas, tus calles heridas, tus edificios derruidos, tus autos de otra época, tus falsos atardeceres apacibles retocados por estafadores para los amantes de las postales.
No les creas a aquellos que alaban la alegría de tus hijos, sin reconocer la desesperación y la tristeza que esconden sus sonrisas, la incertidumbre y la angustia por un pasado que hipotecaron, confiados en la garantía de un futuro que ya nunca llegará.No les creas, Cuba, a quienes admiran tu miseria, mientras disfrutan en sus países las comodidades de una vida moderna. No les creas a quienes dicen amar a tus bellas mujeres y después las compran baratas en tus calles, alabándolas por su cultura.
No les creas, Cuba, a aquellos que no quieren enterarse de que tus hijos no pueden hospedarse en tus hoteles, viajar fuera de tus límites de agua, navegar en tus playas, volar en tu cielo.
No les creas a quienes pregonan que eres el mejor país del mundo, pero te soportan sólo por unas semanas durante el tiempo de verano, con los suficientes dólares en sus carteras para costear tus lujos exclusivos para extranjeros.
No les creas, Cuba querida, porque tú mejor que nadie sabes que ninguno ha escogido sufrirte en tiempos de huracanes, con tu moneda nacional y tus miserias cotidianas. Son charlatanes y están de paso: no te conocen ni te sienten, ni te han sufrido más que en sus fantasías ideológicas, ni te necesitan más que para sus desafueros, para la diversión y la juerga, como los infieles a sus amantes.
Pobre de ti, Cuba, si les crees a quienes se autoproclaman amantes de la libertad y se arrogan el derecho de alabarte en tus plazas con discursos altruistas, mientras tus hijos son condenados al silencio de una celda oscura.
Y salva, Cuba amada, a los que están en el mar desamparados. Sálvalos de la cólera de las aguas. Envíales tu Virgen para que los guíe a tierra firme. Mantenlos a flote con la más compasiva de tus olas. Están a la deriva y no entienden que mañana probablemente serán una estadística en las planas de los periódicos. Cabalgan sobre las aguas ilusionados, sin saber que en ninguna orilla encontrarán la libertad total ni la riqueza perfecta. No entienden que la estrella de la Libertad se apagó el día en que tus hijos comenzaron a mirarse con desconfianza, a temerse y a matarse los unos a los otros.
Y nunca, Cuba, vuelvas a permitir que alguien grite Revolución y decrete por ley tu inmovilidad. ¡Como si fuera posible hacer que se inmovilizaran tus vientos huracanados! ¡Como si la inmovilidad de cualquier cosa, de la misma piedra aparentemente inmóvil, fuera posible sin ser un crimen contra la naturaleza! ¡Tú, que más bien parecieras una gran balsa flotante sobre la corriente inmensa del océano! Declararte inmóvil es declararte muerta y eso, Cuba, nunca sucederá.
No les creas, Cuba, a los que tienen miedo. Perdónalos, pero no les creas. Y cuídate de ellos, porque tú mejor que nadie sabes lo peligroso que son los hombres cuando tienen miedo.
Perdónanos, Cuba. Perdóname. Y no olvides nunca el daño que te hemos hecho con nuestros silencios, complicidades y arrepentimientos.
Perdónanos por haber dicho sí cuando debimos decir no, por decir no cuando debimos callarnos. Perdona a los que te abandonaron y también a los que permanecieron junto a ti.
Perdona a quienes contemplan indiferentes la enfermedad que te corroe.
Perdona a los que vuelven estériles tus suelos, ensangrientan tus aguas,
arrasan tus bosques, trafican y malgastan tu riqueza.
Perdona a aquellos, hijos tuyos también, que se ensañaron con sus hermanos, estigmatizándolos y expulsándolos de sus casas, de sus vidas, de ti.
Perdona a los que esperan en la sombra la hora de la venganza.
Perdona a tus hijos, Caín y Abel, porque nacieron ambos del fruto de tu vientre. Y ruega con toda tu fuerza para que desistan de sus crímenes.
Hazles saber, Madre Nuestra, que todos tenemos derecho a una vida mejor, en libertad, bajo la sombra apacible de tus palmeras.

hola

2008-05-26T11:36:00.000-07:00

Hola:_ Por casualidades del destino descubri tu blog y quede con dolor en la boca del estomago al leer la historia repetida de todos nosotros, vivo en Chile hace 12 años, estoy aqui en el fin del mundo, donde mi mama que aun vive en Cuba, dice que se imagina que nosotros estamos aqui abajo de cabeza colgados del planeta tierra, aca no llega nada que nos alimente nuestros recuerdos y nuestras añoranzas asi que estoy descubriendo una nueva forma de volver actualizarme sobre mis raices. Soy contemporanea contigo naci en 1965 y cuando lei Ser o tener, me vino a la memoria mi juventud,mis habilidades no van por la literatura, pero espero algun dia contar mis historias y las de tantos como nosotros a alguien que las pueda escribir para que sean conocidas. Cuando lei lSer y Tener la parte de los huevos que hacia tu mama a toda hora, me acorde de una vecina que vivia en la otra cuadra de mi casa (esto es real), un dia llego del trabajo y la hija le pregunto - ¿mama que vas a cocinar hoy?, ella dijo- Arroz, huevo frito y va que chila. y la niña contesto _ a mi me das arroz con va que chifla, porque huevo no mas, o de mi sobrino cuando llego en el año 1991 a chile con 11 años y le preguntaron cual era la comida tipica cubana y el contesto que el arroz y el huevo frito. Bueno, espero tengas la oportunidad de leer estas letricas de una cubana en el fin del mundo con añoranzas dejadas por los caminos, Gracias por hacerme regresar a las sandalias de la Catedral hechas con gomas de camion, o a los años 80 cuando lo del mariel, yo estaba becada en Batabano, el pueblo completo de surgidero de Batabano se fue y casi todas mis compañeras se fueron. Saludos desde lejos y si algun dia visitas chile la puerta de mi casa esta abierta.
Con Cariños Gisela.

2007-11-19T14:34:00.000-08:00

LUNA

2007-11-19T14:25:00.000-08:00

Luna observa

Luna calla

Luna te gana

O pierde la batalla.

Luna se entrega

Luna te esquiva

Luna te ciega

Y luego te mira.

Luna se esfuma

Luna te inspira

Luna te enamora

Y luego te olvida.

Luna es de ella

Y a veces es mía

A veces cercana

A veces perdida.

Luna es cálida

Y a veces es fría

Luna te salva

O te quita la vida.

Luna te alivia

Luna te desdeña

Luna tiene alas

Que a veces no enseña.

Luna que es tan dura

Y a veces tan tierna

Luna está de paso

Aunque sea eterna.

Luna suspira

y el mundo se despierta

Luna que es camino

Y a veces puerta abierta.

Luna noche oscura

Y árbol escondido

Luna toda invierno

Luna toda abrigo.

Luna de mi vida

Luna de mi muerte

Luna flor herida

Luna fuego verde.

Luna que me encuentras

Luna que te pierdes

Luna de mis sueños

Luna de mi suerte.

CONOZCO ESA GEOGRAFIA -CUENTO

2007-08-20T11:25:00.000-07:00

POR MIDIALA ROSALES ROSA.

Amo a las mujeres. Quisiera defenderlas, resguardarlas, protegerlas. Me seducen las mujeres sacrificadas, las mujeres buenas, las mujeres tímidas, las mujeres que escogen la soledad, la penumbra, las mujeres que miran como si besaran y que, cuando besan, mueren.
La mujer que ama a un hombre no puede descubrir la ternura de la que es capaz. El hombre no lo permite, la mujer no lo permite. El hombre debe ser fuerte, la mujer debe ser protegida. El hombre es un martillo. La mujer se convierte en receptora de su fuerza, de sus ganas, de su urgencia. Todo en él propone el empuje, el golpe.
El hombre arrastra, violenta, desgasta. La mujer debe darse, abrirse. Debe exponerse sin ser descubierta, debe entregarse sin recibir entrega a cambio.
Las mujeres se aman como si tocaran un arpa. La soledad desaparece. La soledad de la mujer sola queriendo reconstruir el mundo que los hombres destruyen. La soledad de la mujer sola queriendo armonizar lo que el hombre desentona. La soledad de la mujer sola queriendo llenar el vacío que el hombre deja en los hijos, en la casa, en la vida. La vida de la mujer, que el hombre cree insulsa y sin sentido. El hombre con su espíritu emprendedor y curioso que lo hace quemar a las hormigas, inventar estrategias para destruir a otros hombres. El hombre con su soledad intrínseca, su fuerza que le han dicho debe ser su mejor arma, su juicio absoluto.
Claudia cierra su diario. El reloj marca las siete de la mañana. Jorge está al llegar.
Le duele imaginarlo, impaciente, detrás del volante.
Alina todavía duerme.
Claudia sale de la cama y va a la cocina. La cabeza le pide un café que prepara bien fuerte. No debe tomarlo, pero hoy le da lo mismo. Lo prohibido es siempre lo mejor: la bebida, los dulces, el sexo. Placeres. La gente debería enfermarse de no hacer el amor. Las enfermedades deberían padecerse de no tomar, de no comer en abundancia. Así todos estarían obligados a vivir y no habría tanta mojigatería, tantas personas frustradas enrareciendo la vida. Sorbe un poco de café.
Abajo suena el pitazo, primero largo, después repetido, insistente.
Claudia oye que Alina se despierta. Se la imagina saltando sobresaltada de la cama, movida por el resorte del claxon del auto de Jorge. Durante nueve años de su vida, ese ha sido su reloj despertador. Durante nueve años, todas las mañanas, se ha despertado con ese sonido impertinente. Y su cuerpo incondicionalmente responde, aunque esté sumido en el más profundo sueño.
Claudia también ha pasado a ser parte de ese rito. Todas las mañanas Jorge la despierta a ella también con el pitazo del carro justo para ver cómo Alina, nerviosa, salta de la cama. Nunca la ha visto vacilar. Siempre termina respondiendo a la llamada de él. Alina se siente culpable por ese espasmo, ese sobresalto, esa premura, pero no puede contenerse. Muchas veces la ha dejado con el beso en los labios, con la palabra sin terminar. Claudia sabe que esa va a ser su batalla: arrancarla de ese rito, de esa relación que no despierta ninguno de sus sentidos, sólo su vagina. Alina se ducha. Claudia la imagina dentro del baño. Adivina sus movimientos: el spray del desodorante, el perfume, un vestido fresco y por último el maquillaje. Conoce todos sus perfumes, los aromas de las cremas, del creyón de labios, del shampoo. Cuando no los siente puede evocarlos.
En la cocina todo está revuelto: los platos sucios en el fregadero, los restos de comida de la noche anterior, las tazas con restos de té. Alina es una mujer lunática, “lechuza”, le gusta vivir de noche.
A Claudia le gusta lo que ve: el naufragio de estar viva. Le gusta la despreocupación con que Alina maneja todos los ritos diarios, sin manías ni obsesiones que le recuerden la naturaleza femenina más convencional.
Claudia piensa en su madre. Le duele recordarla siempre atareada. Todos los días de todos los años recogiendo, barriendo, limpiando, cocinando. Una sombra con la cual puede hablar sólo cuestiones cotidianas. Una madre debe ser algo mas que la llamada para el baño, el aviso cuando está la comida, la voz que anuncia el vaso de leche todas las mañanas. No una madre cotidiana, sino una madre cósmica. Y un padre cósmico, también. Dioses perfectos. Dioses que conozcan el camino, que hablen, que guíen y adviertan del peligro, como los oráculos.
Allí, en el cuarto de Alina, el orden aparece sin que se vea el esfuerzo. Alina siempre está en otra parte, distraída de las cosas molestas de la vida. Limpia mientras tararea una canción. Tarareando la canción se olvida de que limpia. Su madre no. Ella se queja, pide auxilio. Aunque siente compasión por su madre no puede ayudarla. Sabe que si se queda cerca quedará atrapada.
Alina entra a la cocina. Claudia deja la taza de café, la besa. Alina sonríe, se zafa de sus brazos y sale.
Claudia siente sus pasos en la escalera, el sonido de la verja y luego la puerta del carro. Se queda en silencio mirando los rayos del sol que han dibujado una ilusoria ventana de luz en la pared.
Nunca habían hablado de él: Claudia no creía prudente exigir por algo que ella había admitido sin reparos en un principio. Pero ya no lo soportaba. Él ni siquiera reclamaba, estaba seguro de que el mundo se movía según su deseo. Alina y Jorge tenían nueve años de estar juntos, con todos los compromisos de un matrimonio, pero sin compartir el mismo techo. Muy conveniente para él, piensa Claudia, y sonríe a media asta. Nunca una propuesta de matrimonio, sólo sexo de vez en cuando y algunas convenciones: venir a buscarla por las mañanas, almorzar juntos y regresarla a la casa en la tarde, cuando Alina terminaba su trabajo. Claudia odiaba esa seguridad. Tenía deseos de violentar ese mundo. La molestaba el gesto prepotente de Jorge cuando a veces entraba a saludarla. Su comportamiento de dueño y señor a Claudia le parecía ridículo, cuando no grosero. Claudia no quería a Alina para sí -aunque le hubiera gustado hacerle el amor frente al mar-, pero tampoco quería que fuese de nadie, mucho menos de él que la creía suya definitivamente.

A través de la ventana Claudia puede ver la avenida de grandes árboles. El día estupendo para pasear por la ciudad. Regresa al cuarto, se viste y sale de la casa. Cerca de allí hay un parque. Todas las tardes Claudia se sienta entre los árboles, en un banco semidestruido, frente al río de agua turbia. Allí sentada, escuchando la brisa en los árboles y el sonido del agua, Claudia inventa frases para la novela que piensa escribir. Hoy se siente especialmente tocada por las musas. Y escucha una frase en el aire: quiero esa dote, como en los tiempos antiguos. Le gusta, piensa, y se concentra, tratando de hilvanar un verso contundente y definitivo. Cierra los ojos. Pero hay algo en el silencio que la inquieta. Mira a su alrededor y descubre, detrás de un árbol frente a ella, la silueta de un hombre que se masturba, el miembro erguido entre sus manos.
Claudia abandona el parque. En el camino de regreso va repitiendo la frase: quiero esa dote, como en los tiempos antiguos. Debo escribirla, piensa.

Duerme toda la tarde hasta que siente nuevamente los pasos de Alina en la escalera. Su corazón palpita fuertemente. Siente la llave en el picaporte y la ve entrar. Alina se acuesta encima de ella. Claudia finge un gesto de dolor y después se ríen, se besan. Luego Alina la mira y le dice: Jorge me ha pedido que nos casemos.
Quedan en silencio un buen rato. Claudia siente que debe hablar, pero no sabe qué decir. No quiere minimizar el hecho. No quiere dimensionarlo absurdamente tampoco. Sabe que necesita tiempo, pero Alina podría decidir casarse en cualquier momento. ¿Se habrá equivocado? No sabe nada, piensa. Las clasificaciones no sirven para nada. ¿Acaso es Alina una mujer heterosexual que simplemente experimenta con otra mujer? ¿Acaso era ella una mujer homosexual, o alguien que no soportaba el mundo masculino de lo evidente? Y el amor, ¿no cuenta? Claudia tiene ganas de comprometerla, de preguntarle directamente: ¿a quién amas?, pero la frase le resulta demasiado cursi y le da miedo.
A ella le gusta el espejismo, la duda, la incertidumbre. Todo eso le aviva el deseo. Cuando hay demasiadas palabras el deseo se deteriora. Cuando no hay nada claro, nada rotundo, cuando no hay promesas de eternidad y el amor no puede asirse, el deseo es como la sed y su único alivio es beber a toda hora. No hay nada que seduzca más que eso: un deseo todo el tiempo amenazado, un amor que no puede asirse, nombrarse, clasificarse ni mostrarse.
Hay personas que no pisan más allá del terreno conocido. Claudia siente que no debe hablar, reclamar, ni preguntar. Vamos a comer?, dice. Alina la sigue a la cocina. Pican ajos, cebollas, trituran el orégano, el cilantro. Sal. Fuego. La habitación huele a sazón. El ambiente enrarecido se ha conjurado. Es como si no hubiera nada que temer: son sólo dos mujeres que cocinan. Ahora están en un lugar conocido, agradable.
Claudia se acerca a Alina y la besa. Alina se deja hacer, su piel responde. Claudia la escucha pensar. Aviva el fuego y cocina las especies.
No quiere perderla. Cuando era adolescente siempre se enamoró de sus mejores amigas. Ellas nunca supieron. Siempre salían con sus novios y ella temblaba al verlas, abrazándolos, besándolos mientras bailaban. Ella siempre solitaria, temerosa de que los muchachos la sacaran a bailar. Se sentía fea.
Luego descubrió que amaba a las mujeres.
En segundo año de preparatoria conoció a Elena. Elena estaba en otro salón de clases, y un día se quedó parada a unos pasos, mirándola. Claudia se encontró con sus ojos y bajó los suyos. Un día conversaron. Claudia sabía que aquella no era una conversación como otras. Supo enseguida lo que sentía Elena. Una tarde, cuando salía del baño, Elena se paró delante de ella, cerrándole el paso. Puso una mano sobre la puerta del baño, como para impedir que Claudia escapara y luego la besó. Claudia se quedó petrificada contra la puerta, sintiendo sus labios, los labios suaves, tibios de Elena, el temblor en su estómago, y sintió que se perdía dentro de aquel pozo de luz, un hoyo inmenso y resplandeciente que la mareaba y la lanzó, a toda velocidad, al firmamento, y luego de vuelta al techo sucio del baño, las paredes descascaradas, justo para ver como la puerta se cerraba. Elena se había marchado.
Todo desapareció a su alrededor desde ese día. Sólo pensaba, respiraba y vivía para encontrarse con Elena. Estuvieron tres años de besos furtivos en la escuela, caricias por debajo de la mesa. Después Elena se fue con sus padres a los Estados Unidos y Claudia se quedó esperando sus cartas. Nunca más supo de ella.
Luego conoció a otras mujeres declaradas abiertamente homosexuales –así se definían ellas mismas- pero ninguna le agradó. Claudia tenía prejuicio con las definiciones. No entendía qué era declararse “abiertamente homosexual”. ¿Era declararse perennemente enamorada? Ninguna de aquellas mujeres estaba enamorada de ella, ni Claudia tampoco. La dejaban preguntándose qué sentido tenía estar allí. Las encontraba grotescas. Hacer el amor con aquellas lesbianas “declaradas” le pareció más un de circo que un acto de entrega.
Pensó que su gusto por las mujeres había sido sólo una etapa que se había acabado.
Entonces apareció Alina. Primero hablaron, hablaron y hablaron. Luego se instaló un silencio abrumador entre ellas, un silencio repleto de frases y emociones que retumbaban en las paredes del cuarto. Claudia tenía que salir a caminar para disipar esa sensación de asfixia, sobre todo cuando Jorge estaba presente. Un día se besaron y Claudia volvió a sentir aquel temor, y frente a ella volvió a abrirse ese pozo de luz, y volvió a marearse. Alina la miraba deslumbrada y Claudia reconoció su propio asombro de otros tiempos. Ahora era ella quien hacía temblar, quien provocaba el miedo, esa emoción sofocante que se siente cuando se descubre, por primera vez, que se ama a una persona del mismo sexo. Alina era un espejo en el cual se recordaba. Conocía cada emoción que provocaba y lo disfrutaba plenamente.
Terminan de preparar la comida y se sientan a comer. Luego Alina lleva los platos al fregadero y regresa a la cama. Se dan besos pequeños, imperceptibles. Duermen un buen rato. Claudia se despierta y ve que Alina la observa.
-“Hola”- le dice como si acabaran de conocerse.
Alina le acaricia la cara, le besa los ojos. Claudia se queda inmóvil, sin saber qué hacer. Hacen el amor. Claudia comienza a repetirse la frase que había escuchado en el parque y mientras la besa, la acaricia, recita:
Conozco esa geografía, el camino para llegar allí. A veces se torna imposible acceder a ese lugar: demasiados instintos mutilados, mucha norma y mucho temor lo hacen difícil, niegan la posibilidad del otro encuentro.
Me gusta traspasar el límite, a fuerza de deseo o de vicio, no lo sé, aunque tampoco me importa: el vicio es mi fuerza, mi carácter. Lo asumo como una prueba: tener un vicio que hay que controlar, simular para pasar intacta, ser admitida o al menos no molestada, respetada en la diferencia. Tener derecho a una conversación con Dios. Converso con Dios cuando traspaso los límites. Los Dioses suelen estar siempre un poco más allá. En una ocasión Dios me miró, condescendiente.
Traspuse el límite pero me quedé para siempre de este lado. No logro amar a los hombres. Me resultan débiles o rudos, obscenos o melindrosos. Nunca exacto. Nunca un hombre. Por eso lo invento. Asumo esa carencia para armonizar la imperfección que hay en todo. Creo ese hombre dentro de mi, lo personifico para ellas, siempre insatisfechas sin saber de qué, a la espera de algo o de alguien, desgastadas en el mundo de lo evidente. Las más perspicaces se dan cuenta de inmediato: me regalan besos, ternuras de adolescentes, se vuelven temblorosas, infantiles. Yo las dejo hacer, disfrazada de ángel, hasta el día en que las exorciso, las seduzco cantándoles un salmo, mientras froto la lámpara que desata al genio. Prefiero la mujer virgen. No quiero saber nada de las que tienen la experiencia. El Hombre que represento no ha evolucionado ni progresa. Él quiere belleza e ingenuidad. Quiere esa dote, como en los tiempos antiguos.

SER O TENER

2007-06-30T14:04:00.000-07:00

Por Midiala Rosales Rosa

Nací en Cuba, en un pueblo de provincia al sur de La Habana.
La Revolución tenía sólo cinco años cuando yo nací, pero ya los cubanos empezaban a sufrir su manera “mágica” de desaparecerlo todo.
Para cuando me salió el primer diente, todavía nadie me había dado ni un solo caramelo de fresa ni un bombón de chocolate, de aquellos que tanto le gustaban a mi madre en su infancia pre-revolucionaria. Así fui creciendo escuchando a los mayores hablar de “lo que ya no había”. Hablar de todo, porque en la Cuba de los setenta no había nada.
Mi padre, para alimentarnos a mi hermana y a mi, se dedicaba concienzudamente a robar sacos de malangas, papas y racimos de plátanos en las fincas estatales. Mi madre me martirizaba con una dieta eficiente y muy conocida en Cuba: huevo antes del almuerzo y huevo antes de la comida, en todas sus especialidades: fritos, revueltos, en tortilla, y hasta crudos, los cuales me hacía tragar a cucharadas en el mismo cascarón, solo con un poco de sal. Desde entonces, el huevo es para mí la imagen de la pobreza, aún cuando me lo sirvan en un plato de porcelana en un lujoso restaurante.Cuando llegué a la adolescencia y comencé a ir a las fiestas, la “magia” de la revolución me hizo convertirme, junto con toda mi generación, en los candidatos perfectos al Guinnes de la imaginación. ¿Habrá alguna relación entre el nombre del pueblo donde nací y crecí, Güines, con este otro de los récords? ! Quien sabe!
Lo cierto es que ante la falta de zapatos, de telas, de shampús, de perfumes, etc, y los deseos de tener un pantalón LEE o LEVIS STRAUSS, un pelo suave como el de Olivia Newton en “Saturday Night Fever”, los jóvenes en Güines y en toda Cuba, comenzamos “a inventar”. Los cubanos somos unos inventores natos, ya lo sabemos.
Como nadie tenia acceso a un par de tenis NIKEs, a los tenis grises de fabricación rusa que nos daba el Estado para que fuéramos a trabajar en las escuelas en el campo, le pegábamos una etiqueta rusa en uno de sus costados, las cuales, aunque nunca supimos qué decían, les daban cierto aire de capitalismo y de fashion a nuestros tenis sin nombres, faltos de clase.
Las etiquetas, a su vez, las arrancábamos de unos edredones fabricados también en la Unión Soviética que nos vendían en la tienda y que eran muy baratos y muy buenos para el frío. (Lástima que el verano sea la estación sempiterna en Cuba, pues yo, que adoro el invierno, me hubiera sentido encantada de poder acurrucarme en aquellas colchas que permanecían ociosas en el escaparate de mi cuarto).
Pero por no tener, los cubanos no tenemos ni estaciones, cosa muy conveniente dada la falta de todo lo demás.Las chicas nos dibujábamos con un lapicero delineador, en la parte de atrás de nuestras piernas, una larga línea negra que iba desde el talón hasta la curva de las nalgas, y así simulamos unas medias panties que no teníamos y no se conseguían en ningún lado, como todo lo demás. El problema a resolver era las manchas negras que se te hacían en la piel cuando llovía y el lápiz se chorreaba.
Para suplir la falta de gel batíamos la clara de un huevo y nos la aplicábamos en el cabello, mezclada con un perfume o cualquier colonia barata, para disimular el mal olor natural del huevo. Así garantizábamos que el peinado se mantuviera intacto toda la noche, aún cuando bailáramos al estilo de Rafaela Carrá la música disco de “Kool and The Gang”.Los chicos, a falta de brillantina, se untaban aceite de cocina en la cabeza.Deseosos de aparentar tener un jeans autentico, pegábamos en cualquier pantalón sin nombre de mezclilla azul barata las ya nombradas etiquetas rusas que traían las lavadoras, refrigeradores y ventiladores de fabricación soviética. Así, íbamos “muy a la moda” a nuestras fiestas, con un pantalón hecho en casa y su respectiva etiqueta marca “Aurika” (una marca de lavadoras soviéticas que se caracterizaban porque pasados dos meses se les rompía la secadora, cuyo motor los cubanos usaban entonces para hacer un ventilador).
La carestía se hizo más grave aún cuando cumplí mis 15 años. Eran los duros años 80s. El día de mi fiesta de 15, a falta de azúcar para hacerme un pastel, mis padres contrataron a un vecino carpintero para que hiciera una base de madera de cuatro pisos. Mi madre la cubrió de merengue y así pude tener mis fotos de quince, muy sonriente, detrás de un magnífico pastel adornado con bellas flores rosadas que mi madre se había esmerado en diseñar. Como el pastel era ficticio y, por lo tanto, no hubo pastel que picar, después que me tomaron las fotografías (cinco en total, no había dinero para mas), mi madre le regalo los pedazos de madera embadurnados de merengue a los muchachos hambrientos del barrio.
Para no dejar de compartir la ocasión, mi madre repartió entre la familia un sabroso y discreto pudín de pan y leche que comimos atragantados y bajamos tomando mucha agua, a falta de refresco.
Tres años más tarde entré a estudiar Derecho en la Universidad de La Habana. Mis padres habían estado ahorrando durante tres años para poder regalarme, OH, Al FIN, un LEVIs auténtico, que costó una fortuna.
Yo estaba encantada. El único problema era que no tenía zapatos para lucir con el nuevo y despampanante "pitusa".
Una vez más recurrimos al vecino carpintero. Desde entonces, pienso que la carpintería es el oficio mas noble del mundo. ¿Será por eso que Jesucristo era carpintero?
Esta vez, el noble carpintero me hizo unas sandalias de suela de madera, a las cuales decoró unos arabescos muy simpáticos utilizando un clavo caliente. En mi pueblo le llamábamos "los palos" a aquellas chancletas de palo. De un pedazo de vinillo gris que colgaba en una silla desvencijada que había pertenecido a mi abuela el noble carpintero me hizo la parte de arriba de las chancletas. Así, de LEVI´S y chancletas de palo me fui a estudiar a La Habana.
En el 1980 mi padre se metió en la Embajada del Perú. Luego de pasarse once días dentro del jardín de La Embajada sin comer nada y después de varios meses de esperar su salida del país encerrado como un preso en la casa, adonde vinieron los vecinos varias veces a gritarnos consignas revolucionarias y a tirarnos huevos y tomates en los llamados actos de repudio, una mañana de mayo lo vino a buscar un carro de la policía para llevárselo al Puerto del Mariel. De ahí lo embarcaron hacia los Estados Unidos.Entonces empezamos a quedarnos solos.
Los cubanos que tenían familia en el extranjero y recibían dólares podían comprar todo tipo de productos en las tiendas que el Estado creó para esos fines.Ahora la magia parecía estar basada en una ecuación dolorosa: a menos familia, más dinero.
Pronto se fueron mi abuela materna, mi tía y mis únicas primas. Se fueron muchos amigos y hasta los vecinos que años antes eran los más fervientes defensores del comunismo y que estaban en primera fila cuando nos dieron el acto de repudio por contrarrevolucionarios.En la casa, por la lógica desgarradora de un acto fallido de prestidigitación, enseguida que llegaron nuestros familiares a Miami comenzaron de nuevo a aparecer los productos que durante tantos tiempo habíamos añorado: shampús, jabones para bañarnos, detergente para fregar y hasta papel sanitario, algo que nuestro baño hacía años no veía.

Mi padre se olvidó de nosotros. Mi familia empezó a llamar cada vez menos, pues las comunicaciones se tornaron imposibles. Yo dejé la Universidad y finalmente no me licencie de abogada por miedo a tener que pagar la carrera o a que el gobierno me impidiera salir del país indefinidamente por haber estudiado en “su” Universidad, la universidad de los revolucionarios.
Me convertí en un ser anónimo: no figuraba en ninguna organización, en ningún puesto de trabajo, mi nombre no estaba ni en los periódicos, ni siquiera en la corteza de los árboles.

Veinte años después y luego de una larga travesía, finalmente pude llegar a Miami.

Aquí volví a encontrarme con ex amigos, ex vecinos, ex combatientes, ex revolucionarios, ex chivatos, ex oportunistas, ex presidiarios, ex disidentes.

Pero algo en ellos ha cambiado.

Ya no son proletarios, sino capitalistas risueños. Dueños de grandes casas y lujosos autos.

Ya no hablan de compañero a compañero, sino de ciudadano –americano- a ciudadano.
Ya no son como el Che, sino fervientes republicanos o demócratas con flojera.
No son administradores, sino managers de empresas.
No son miembros de la UNEAC, sino colaboradores de El Nuevo Herald.
No son jefes de comité, sino miembros de la asociación de condominios.
Tampoco se parecen en nada a aquellos holgazanes que se sentaban en las puertas de sus casas, en Cuba, a ver la vida pasar. Noooooooo…
Ahora son ágiles obreros capitalistas que solo piensan en trabajar y pagar el mortgage, algo que parece obsesionarlos, como en Cuba los obsesionaba pagar las Milicias de Tropas Territoriales o la Federación de Mujeres Cubanas.

Ya no son espías ni dirigentes, sino invitados de un programa de televisión, en donde invariablemente nos iluminan sobre "los mecanismos tenebrosos de aquel sistema".

Ahora se refieren a Cuba como “la cárcel”, y al gobierno revolucionario le llaman “el régimen”. Al anteriormente amado comandante Fidel Castro, a quien tanto alababan en la isla, aquí le dicen “el dictador” y a nosotros los gusanos, -me incluyo-, “el exilio.”

Y que conste, no he conocido en Miami a ningún cubano que haya tirado huevos, ni dado patadas, ni organizado actos de repudio.
Esa parte de la hoja del curriculum parece que las lavan durante la travesía en balsa en las aguas del estrecho de la Florida. Me imagino que durante una travesía en balsa hay tiempo para todo. También para inventarse una nueva identidad.
A veces pienso que Miami no debía conocerse como "La Ciudad del Sol," sino como "La ciudad donde los cubanos recobran la consciencia."
Por suerte, los ex vecinos que antes nos tiraron huevos y tomates, no se convirtieron nuevamente en vecinos. Ahora viven muy lejos. Como bien dice mi abuela: lo bueno que tiene Miami es que todo queda bien lejos. Y yo puedo dar fe de eso: aquí una librería queda mas lejos que la misma Cuba.
A uno de aquellos ex vecinos lo vi hace poco tratando de sumar miembros a su nueva religión: Los Testigos de Jehová.
Por supuesto que yo también me he comprado un auto, una casa y aspiro a tener un barco y un time-share en alguna isla del Caribe cuando sea una anciana.Pero, para mi frustración y a diferencia de mis coterráneos, todos los días me levanto sin haber logrado convertirme en una EX. Quizás no lo logre porque no tengo muy claro en qué podría convertirme, que no sea la misma que fui y que soy.
A veces, mientras contemplo el mar desde mi balcón pienso en Cuba, y me doy cuenta de que los cubanos siempre parecen estar atrapados en el mismo dilemma: el de “ser o tener”. Estoy segura de que si Shakespeare hubiera nacido en aquella isla, su Hamlet hubiera tenido un dilema diferente.

2007-05-29T08:50:00.001-07:00

2007-04-30T12:08:00.001-07:00

Cool Slideshows

EL TELEVISOR

2007-04-19T08:02:00.000-07:00

Por Midiala Rosales Rosa.

“Televisión a colores, ¡qué bien se ve!”....
Canción de Los Van Van

Me he comprado un televisor de veintisiete pulgadas que casi no cabe en mi cuarto. Es negro y parece un ataúd. Lo he puesto sobre un mueble viejo junto al equipo de música y algunos portarretratos con fotos de familiares y amigos. He llamado a una amiga para contarle que me he comprado un televisor de veintisiete pulgadas, inmenso, tan inmenso que parece como si tuviera parado delante de mi cama a un negro de un metro ochenta de estatura, alto y musculoso. En la oscuridad se ve amenazante, como si además de ser un negro alto, el negro -es decir, el televisor-, no tuviera muy buenas intenciones. Pero cuando lo enciendo, la pantalla reluce y las imágenes se ven tan nítidas que parece que estuviera durmiendo en un cine, acostada en una sala VIP, con cama, almohadas y fotos familiares. Me imagino que un día a alguien se le se le ocurrirá hacer una sala de cine donde las personas podrán llevar sus fotos personales, su almohada y sus sábanas para pasar la noche. Un cine para insomnes. La función quizás pueda incluir chocolate caliente y tres películas que terminarían al amanecer. Allí los insomnes se encontrarían con otros insomnes y cada quien montaría su espacio en esta sala de cine, que en vez de asientos tendría camas. La presencia de otros les haría olvidar a los insomnes, momentáneamente, su soledad- casi todos los insomnes son gente sola- y la función, quizás, les ayudaría a recuperar el sueño- la mayoría de la gente que no duerme en las noches se queda dormida, sin embargo, frente a la televisión.
Todo esto pensaba mirando mi televisor de veintisiete pulgadas. Como hace tres días que lo compré, hace exactamente tres noches que duermo mal y tarde. Es por causa del tamaño de los rostros que aparecen en la pantalla. Casi doblan el tamaño del mío, así que resultan amenazantes. Sobre todo cuando en un comercial el vendedor te mira fijamente en la oscuridad y te dice que compres “esta aspiradora que no tiene comparación con las que hay en el mercado”. En ese momento, apagar el televisor resulta imposible. Sería como botar a alguien de la casa, al mismo Dios omnipresente, dado el tamaño de los rostros en la pantalla. Y no puedo dormir porque además, cuando apago el televisor, la negra pantalla parece un hueco oscuro donde se escondieran miles de fantasmas clamando porque los deje salir. Y no puedo más que pensar que ahí adentro están todos, llamándome, tentándome para que les dé vida con un simple apretón en el botón power del control remoto. Casi los escucho suplicar. Esa sensación de tenerlos encerrados no me deja dormir. Y entonces empiezan a tentarme: ¿Habrán descubierto al criminal que ayer raptó a una niña de seis años en Estados Unidos?- me digo, pensando en encender el aparato y sintonizar el American Network. O, ponerlo quizás en el E-Entertainment Television, donde a estas horas quizás estén transmitiendo la vida trágica de alguna celebridad de Hollywood. Y es que, ¿cómo conciliar el sueño mientras Rock Hudson agoniza enfermo de Sida? O mientras Ike Turner le está dando una paliza a Tina, que después se vengará, cantando triunfante What love has to do with it? Eso sin pensar que en Animal Planet quizás ahora algún cocodrilo esté acechando a una inocente e indefensa cebra que intenta cruzar un río; que en History Chanel Lee Harvey Oswald le dispara a John F. Kennedy; que en MTV los Osbournes maldicen y pelean entre ellos, que en CNN acaba de explotar una bomba en Israel y que en TV Azteca lo más probable es que algún galán de telenovela le esté confesando en este mismo instante a su cuñada que la ama y que quiere que juntos maten a su hermano.

Mientras todo esto pasa dentro de la caja maldita, yo estoy en la oscuridad pensando que para comprarme el televisor han tenido que pasar treinta y seis años. Los primeros veinte los viví en un pueblo de provincia, a cuarenta y cinco kilómetros de La Habana. En ese tiempo no había televisores a color en mi pueblo, y mi madre le puso una mica azul a la mitad superior de la pantalla de nuestro televisor en blanco y negro y a la otra mitad, una mica roja. Así pudimos hacernos la idea de que teníamos “televisión a color”. Los otros trece años los pasé en La Habana. Allí no tenía televisor y en las noches iba a casa de una vecina a ver algún programa. Luego salí de Cuba, me quedé en México, comencé a trabajar en una revista muy conocida y, justo la semana pasada, la madre de una amiga murió y me enteré que estaba vendiendo el viejo televisor de la difunta. Entonces le pedí la tarde a mi jefe para ir a buscar el aparato, que hace sólo unas horas decidí comprar. Porque este televisor no es un televisor nuevo. La madre de mi amiga hacía seis años que lo tenía. Quizás por eso también lo encuentro tan amenazante. Sabe Dios si a la señora le hubiera gustado que alguien más viera su televisión. Y, mirándolo bien, tiene pinta de ser un televisor de alguien que murió. Tan adusto y serio es, con ese color negro, la caja cuadrada, los botones toscos y el mucho polvo que todavía no me he tomado el trabajo de quitar.

Y pienso en la noticia que leí, sobre que ahora en Cuba sólo se pueden adquirir televisores chinos, marca PANDA. El sistema para tener un televisor en Cuba es algo bien complicado. El gobierno envía a cada barrio un televisor, que se le asigna, tras una asamblea, a la persona políticamente más integrada, con más méritos laborales o a los más necesitados. La asamblea la preside el Jefe de los Comités de Defensa de la Revolución. Allí, después de una discusión entre los vecinos, se hace una votación y se elige a la persona que tendrá el derecho a comprar el televisor, cuyo costo es de cinco mil pesos, que es el salario de dos años de un cubano común. Leí en una nota que en el pueblo de Nuevitas le asignaron el televisor a una tal Migdalia, en detrimento de una vecina que era minusválida. Se lo asignaron a Migdalia por encima de la minusválida porque Migdalia es una persona “integrada”, que coopera en todo con la revolución, mientras que la minusválida no tenía ningún mérito y su discapacidad, comparada con la combatividad de Migdalia, al parecer, resultó bien poca cosa ante los ojos de los compañeros vecinos. Como después de ese tipo de reunión casi siempre los vecinos terminan enemistados, los cubanos han hecho un chiste con la marca del televisor. Ahora en Cuba dicen que PANDA significa Producto Altamente Nocivo, Destructor de Amistades.

Así que llevo tres noches diciéndome, mientras salto de un canal al otro, que finalmente tengo mi televisor. Por suerte, no tuve que pelearme con nadie para tenerlo. Sólo trabajé y lo compré. Es cierto que para tenerlo tuve que dejar atrás a los amigos, la isla de Cuba, mi familia y algunos sueños que jamás se cumplirán. Pero yo tengo finalmente mi televisor de veintisiete pulgadas, aunque sea viejo y negro y tenga ese aire de misterio, ese aire terrorífico. Y me pregunto por qué no pude haberlo tenido antes, si finalmente no es nada del otro mundo poder comprarse un televisor. Basta con tener el dinero y el derecho a comprarlo.

Y aquí estoy, intentando apagar sin éxito este aparato desproporcionado Mirándolo fijamente sin verlo. Insomne. Cambiando de canal una y otra vez, mientras las noticias me atormentan como las voces que deben escuchar los esquizofrenicos: Treinta y seis muertos por descarrilamiento de tren en Ucrania; deslave en el sur de Bolivia; Ministro de Agricultura de México declara que no hay crisis en el campo; mujer violada en Central Park; las aves comienzan a emigrar al sur; el pato Donald le da un porrazo en la cabeza al perro Pluto; Barbara Walters entrevista a Witney Houston, quien dice que ella no se considera una drogadicta, “sino alguien con un mal hábito que no puede controlar”. Fidel Castro declara que Estados Unidos es el culpable; Corea del Sur se disculpa por la masacre de Virginia Tech, mientras el presidente Bush dice que eran personas que estaban en el ludar equivocado en el momento equivocado –lo mismo dice cada vez que muere un soldado americano en Iraq; el Papa Benedicto reafirma su conservadurismo; nace el pintor Tolouse Lautrec; Yoko Ono dice que Lenon aún vive- aunque no especifica dónde. Y me pregunto si un televisor merece tantos desvelos, y si realmente necesito tener un aparato tan grande y tan inquietante aquí en mi cuarto, en mi vida.

LA ULTIMA ESTACION (Poesia) MIDIALA ROSALES

2007-04-12T11:29:00.000-07:00

Poema

Midiala Rosales

No creo en Dios ni en el Hombre
el amor ya no me salva
la felicidad es una quimera
una utopía como las revoluciones
la humanidad camina inútilmente en círculos
cada vez más estrechos
pocas cosas me emocionan
todas sin importancia ni utilidad
no tengo nada que me salve o me retenga
en ninguna parte soy
en ningún lugar logro estar
mi cuerpo como un caparazón fastidioso
me condena a la rutina.
No reconozco patrias ni banderas
Soy extranjera de mi propia especie
La química y el barro de la que estoy hecha
son tan extraños para mí como una galaxia
Me sobran ciertas emociones que no sabría cómo usar
El idioma tiene demasiadas palabras
mi vida podría contarse o explicarse con sólo
dos o tres verbos o dos o tres sonidos
Podría matar como puedo dormir
pero prefiero dormir
para matar se necesitan demasiadas
estrategias y emociones
No tengo fuerzas para tanto
Tengo demasiada compasión del mundo
y de mí para intentar un acto tan categórico
Siento que en cualquier momento podría perecer
y no hablo de morir o de suicidio
puede que simplemente algo dentro de mí
se desconecte sin remedio
como un radio viejo o un equipo descontinuado
presiento que en cualquier momento
puedo apagarme
gastarme
languidecer lentamente como languidecen
los atardeceres y las velas.

ANDO BESANDO MIS MUERTOS ESTA NOCHE (Poesia) MIDIALA ROSALES

2007-04-12T10:55:00.000-07:00

Ando besando mis muertos esta noche
sus bocas simples
de lentos pájaros atravesados en la garganta
coro de tierra y hueso
bestias vírgenes que antes alabaron el crepúsculo.

Los días de invierno me traspasan
fingen desvirtuar el polvo de tanta ausencia.
¿Quién desató la niebla ?
Nadie sabe en qué profundidades se pierde
y lejos el camino responde oscuramente.

Sueñen un mago para reclamar el rito
No es difícil este orgullo
Aún más lamentables fueron los disparos
el despertar y hallar la verja temblorosa sin la llave gótica.

Culpen entonces a las catedrales
El disparo estaba en su silencio
Miles de silencios sobre un ángel que aplaudía
Nadie supo nunca para qué sitio
Esos aplausos eran un símbolo
La fuente y el molino acechando la casa
Una casa donde las bestias vírgenes reían
y el mago miraba tiernamente
la piedra que sangraba.